Jenseits des Bösen

gefällt«, sagte er. »Ich habe gesagt, tödlich gefällt mir, und das war mein voller Ernst.«
    Plötzlich wurde ihr klar, daß sie diese Szene völlig falsch eingeschätzt hatte. Wenn sie sie selbst geschrieben hätte, dann hätte er sie sich mit der Waffe vom Leib gehalten, bis er selbst floh. Aber er hatte sein eigenes Drehbuch.
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    »Ich bin der Todesjunge«, sagte er und drückte den Abzug.
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    VI

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    Die Episode in Ellens Haus hatte Grillo derart entnervt, daß er Zuflucht beim Schreiben suchte, eine Disziplin, die er um so stärker brauchte, je tiefer dieser See der Zweideutigkeiten wurde. Anfangs war es leicht. Er blieb auf dem trockenen Boden der Tatsachen und pflegte einen Stil, auf den Swift stolz gewesen wäre. Aus diesen Aufzeichnungen konnte er später den Teil herausdestillieren, den er Abernethy schicken würde.
    Von jetzt an war es seine Pflicht, alles aufzuschreiben, woran er sich erinnern konnte.
    Er war gerade mitten dabei, als Hotchkiss ihn anrief und vorschlug, sie könnten sich eine Stunde zusammensetzen, etwas trinken und sich unterhalten. Der Grove hatte nur zwei Bars, erklärte er; Starky's in Deerdell war nicht ganz so zahm wie die andere und daher zu bevorzugen. Eine Stunde nach dem Anruf, als er die Geschehnisse der vergangenen Nacht zu Papier gebracht hatte, verließ Grillo das Hotel, um sich mit Hotchkiss zu treffen.

    Starky's war praktisch leer. In einer Ecke saß ein alter Mann, der leise vor sich hinsang, an der Bar saßen zwei Jungs, die zu jung fürs Trinken aussahen; ansonsten hatten sie das Lokal für sich. Trotzdem sprach Hotchkiss während der ganzen
    Unterhaltung kaum lauter als flüsternd.
    »Sie wissen nicht viel über mich«, sagte er gleich zu Beginn.
    »Ist mir gestern abend klar geworden. Es wird Zeit, daß Sie etwas erfahren.«
    Er brauchte keine weitere Ermutigung, um zu erzählen. Er schilderte seinen Bericht so emotionslos, als wäre die Last der Gefühle so schwer, daß sie schon vor langer Zeit die letzten Tränen aus ihm herausgepreßt hatte. Grillo war froh darüber.
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    Wenn der Erzähler sachlich sein konnte, stand es ihm selbst frei, das auch zu sein, und daher konnte er zwischen den Zeilen von Hotchkiss' Schilderung nach Einzelheiten suchen, die der Mann übergangen haben mochte. Er erzählte selbstverständlich zuerst von Carolyns Anteil an der Sache; weder verdammte er seine Tochter, noch lobte er sie, sondern beschrieb lediglich sie und die Tragödie, die sie ihm genommen hatte. Danach warf er das Netz seiner Geschichte weiter aus und brachte andere mit ins Spiel; zuerst porträtierte er skizzenhaft Trudi Katz, Joyce McGuire und Arleen Farrell, danach schilderte er, wie es jeder einzelnen ergangen war. Grillo prägte sich die Einzelheiten emsig ein, während Hotchkiss erzählte: Er schuf einen Stammbaum, dessen Wurzeln dorthin reichten, wohin
    Hotchkiss' Schilderung so häufig abschweifte: unter die Erde.
    »Dort sind die Antworten«, sagte er mehr als einmal. »Ich glaube, Fletcher und der Jaff, wer immer sie sind, was immer sie sind, sind dafür verantwortlich, was mit meiner Carolyn passiert ist. Und mit den anderen Mädchen.«
    »Sie waren die ganze Zeit in der Höhle?«
    »Wir haben doch gesehen, wie sie herausgekommen sind, oder nicht?« sagte Hotchkiss. »Ja, ich glaube, sie waren all die Jahre da unten.« Er schluckte einen Mundvoll Scotch. »Nach der gestrigen Nacht im Einkaufszentrum bin ich wach geblieben und habe versucht, mir über alles klar zu werden. Den Sinn von allem zu sehen.«
    »Und?«
    »Ich habe beschlossen, in die Höhlen hinunterzusteigen.«
    »Und warum, zum Teufel?«
    »Wenn sie die vielen Jahre da unten eingeschlossen waren, müssen sie doch etwas gemacht haben. Vielleicht haben sie Hinweise zurückgelassen. Vielleicht finden wir da unten einen Weg, wie wir sie vernichten können.«
    »Fletcher ist nicht mehr«, erinnerte Grillo ihn.
    »Tatsächlich?« sagte Hotchkiss. »Ich bin da nicht so sicher.
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    Manche Dinge bleiben, Grillo. Sie scheinen zu verschwinden, aber sie blieben, nur im Verborgenen. Unter der Erde. Man klettert ein Stück hinunter, und schon ist man in der Vergangenheit. Jeder Schritt tausend Jahre.«
    »So weit reicht meine Erinnerung nicht zurück«, witzelte Grillo.
    »Aber gewiß doch«, sagte Hotchkiss todernst. »Sie reicht zu-rück bis zu einem Klümpchen im Meer. Das quält uns.« Er hob die Hand. »Sieht fest aus, nicht?« sagte er. »Besteht aber hauptsächlich aus Wasser.« Er schien sich