Jerry Cotton - 0512 - 40 Cent fuer Garrys Leiche

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Phil und ich steckten uns Zigaretten an.
    »Haben Sie inzwischen noch irgend etwas Nennenswertes gefunden?« erkundigte sich Phil.
    Easton zuckte mit den Achseln.
    »Eine Telefonnummer«, erwiderte er, »Aber ich hatte noch keine Zeit dazu, den Anschlußinhaber von der Telefongesellschaft zu erfragen.«
    »Wo stand die Telefonnummer?« fragte ich.
    »An einem etwas ungewöhnlichen Ort, Cotton. Sie war mit einem Nagel auf die Rückseite von MacGarrys Armbanduhr geritzt.«
    »Dann hat sie etwas zu bedeuten«, sagte ich sofort. »Wie lautet die Nummer?«
    »Warten Sie mal«, brummte der Lieutenant und blätterte in seinem abgenutzten Notizbuch. »Hier: MU 8-2194.«
    »MU«, wiederholte ich. »Das ist der Telefonbezirk Murray Hill, und das wiederum ist eine verdammt vornehme Gegend. Park Avenue und Fünfte Avenue in ihren prächtigsten Abschnitten. Wieso verkehrt ein kleiner Rauschgiftschieber mit Leuten aus dieser Gegend?«
    Easton zuckte mit den Achseln. Bevor er etwas sagen konnte, ging die Tür auf und sein Riese von Stellvertreter kam hereingestampft. Ed Schulz zeigte mit seinem zufriedenen Gesicht, daß er Erfolg gehabt hatte, und er sprach es auch sofort aus:
    »Endlich hat mal etwas auf Anhieb geklappt, Lieutenant. In ganz New York gibt es nur einen Volkswagen, dessen Besitzerin laut Zulassungsantrag den Vornamen Jean führt.«
    »Fein, Ed. Wie heißt das Mädchen?«
    »Jean Leffield.«
    »Haben Sie die Adresse?«
    »Klar, Chef.«
    Easton stand auf.
    »Los, Ed. Wir fahren sofort hin. Mit dem Mädchen möahte ich selber sprechen.«'
    ***
    State Police Sergeant Rod Helsmoor nahm den breitkrempigen Hut ab und wischte sich mit dem Handrücken über die schweißnasse Stirn. Rings um seinen Wagen standen vierzehn Jungen in Pfadfinderuniform und beobachteten ihn aus großen Augen. Neben ihm auf dem Beifahrersitz saß hechelnd der Hund, ließ seine prächtigen Zähne sehen und blickte aus intelligenten Augen wachsam um sich.
    Der Sergeant verschnaufte einen Augenblick nach der hastigen Klettertour, die er hinter sich hatte, bevor er zum Mikrophon griff, um seine Meldung zu erstatten.
    »Hier spricht Einzelposten Neun von Long Island«, sagte Helsmoor. »Hallo, Funkleitstelle State Police! Ich rufe Funkleitstelle State Police. Bitte melden!«.
    Im Lautsprecher unter dem Armaturenbrett knisterte es. Helsmoor wiederholte seinen Ruf, und endlich drang eine sonore Männerstimme aus dem Gehäuse des Lautsprechers:
    »Funkleitstelle New York State Police. Wir hören Sie. Geben Sie Ihre Dienstnummer.«
    »SG einundvierzig, zweiundzwanzig, sechsundachtzig«, sagte der Sergeant.
    »Okay, Helsmoor. Was ist los? Sie stehen heute als dienstfrei in der Liste.« Helsmoor verdrehte die Augen.
    »Das ist fein«, sagte er bitter, »daß es wenigstens in der Liste steht. Ich muß eine Meldung machen über einen reichlich mysteriösen Vorfall.«
    »Schießen Sie los!«
    »Tatort sind die Felsklippen anderthalb Meilen südwestlich von meinem Haus. Tatzeit dürfte bei etwa zwei Uhr fünfzig nachmittags liegen. Eine Gruppe von Pfadfindern hat hier in den Klippen gespielt und dabei folgendes beobachtet: Von der Autostraße nördlich der Klippen fuhr ein PKW Typ Pontiac querfeldein auf die Felsen zu. Als der Wagen hielt, stiegen zwei Männer aus, die eine Frau mit Gewalt hinter sich herzogen. Die Frau hat sich heftig gewehrt und mehrmals laut um Hilfe gerufen. Die Männer sind mit der Frau in die Felsen geklettert, offenbar in der Absicht, die Spitze der Klippen zu erreichen.«
    »Hört sich verdammt seltsam an, Helsmoor«, sagte die Männerstimme im Lautsprecher, und sie klang jetzt nicht mehr so routinemäßig wie vorher.
    »Das finde ich auch. Nach den Aussagen der Jungen wurde die Frau mit brutaler Gewalt zu dem Aufstieg in die Felsen gezwungen, bis man etwa auf halber Höhe an der Landseite war. Inzwischen hatte der Führer der Pfadfindergruppe entschieden, daß man versuchen müsse, der Frau zu helfen. Er schickte den schnellsten Läufer der Gruppe los, um mich zu alarmieren. Gleichzeitig mußte ein anderer Junge an einer von den Männern nicht einzusehenden Seite der Felsen hinabklettern und sollte den Zündschlüssel aus dem Wagen der Männer entfernen, um deren Flucht zu verhindern.«
    »Scheint ja ein richtiger kleiner Stratege zu sein, der Bursche. Man sollte ihn auf die Militärakademie nach Westpoint schicken. Aber erzählen Sie mal weiter.«
    »Die Jungen hatten übereinstimmend den Eindruck, als ob die beiden Männer die