Jerry Cotton - 0540 - Terror im Highway-Hotel

mehr dazu, sich irgendeine Einzelheit des Gesichtes einzuprägen, da fuhr der erhobene Arm des Mannes auch schon auf ihn herab. McPherson wollte ausweichen, aber der Lauf einer Pistole traf ihn noch hart auf den Kopf. Die Knie sackten ihm weg, und er stürzte schwer zu Boden.
    »Ihr verdammten Schweine!« schrie Ricky Nellies und bückte sich. Er riß einen Kreuzschlüssel hoch. Bevor er ausholen konnte, traf ihn ein harter Schlag auf den Hinterkopf. Mit einem Röcheln stürzte auch er.
    »Nimm das Geld!« schrie einer der Männer der Frau zu.
    Die Blonde beugte sich vor, riß die Schreibtischlade auf und zog die Kassette hervor. Mit ein paar raschen Griffen hatte sie sämtliche Scheine in die schwarze bügellose Aktentasche gestopft, die ihr einer der fünf Männer zugeworfen hatte.
    »Los, setz dich in den Wagen und hau ab! Nimm dir drei Minuten Zeit, hörst du? Drei Minuten! Die genügen uns!«
    Die Frau nickte, warf einen Blick auf ihre Uhr und eilte hinaus. Sie setzte sich ans Steuer ihres Ford Galaxie und fuhr davon. Die Gangster stürmten hinaus. Drei von ihnen rissen die Tankschläuche aus den Zapfsäulen. Die anderen beiden fuhren den Mercury Cougar, mit dem sie gekommen waren, in eine ausreichende Entfernung. Inzwischen spritzten die anderen aus den Tankschläuchen Benzin auf das Pflaster vor der Tankstelle. Als sich eine riesige Lache gebildet hatte, rief einer:
    »Das reicht! Los, weg!«
    Sie hasteten davon. Vier kletterten in den Mercury. Der fünfte knüllte eine Zeitung zusammen zu einem großen Papierknäuel. Er schnipste sein Feuerzeug an und hielt es an eine Ecke. Das Papier flammte auf. Der Gangster ging ein paar Schritte auf die riesige Benzinlache zu. Der Geruch drang bis zu ihm. Er schleuderte den kleinen Feuerball vorwärts, drehte sich um und stürzte zum Wagen zurück.
    Das brennende Papierknäuel fiel einen knappen Yard vor dem Rand der Benzinlache auf den Asphalt und rollte noch einen Fuß weiter. Nichts geschah, außer daß der Papierball jetzt lichterloh brannte.
    »Du Idiot!« rief einer aus dem Wagen, dessen Motor bereits lief.
    Der Angesprochene drehte sich wieder um. Er sah, daß sein Wurf zu kurz gegangen war, bückte sich und hob neben der asphaltierten Zufahrt einen Stein auf. Er warf ihn geschickt. Der Stein traf den brennenden Papierball und ließ einen Regen von brennenden Papierschnitzeln hochwirbeln.
    Im selben Augenblick gab es einen dumpfen, blaffenden Laut. Eine riesige Stichflamme schoß in den Himmel. Geblendet schloß der Gangster die Augen und reckte die Arme vor, um nach dem Wagen zu tasten. Seine Komplicen zerrten ihn in den Wagen. Dann schoß der Mercury davon.
    In diesem Moment hob McPherson in der kleinen Glaskabine den Kopf. Er sah eine lodernde Wand von Feuer rings um die Tankstelle, glaubte, an einer Halluzination zu leiden, und er ließ mit einem gequälten Seufzer seinen Kopf wieder sinken.
    ***
    Sie kamen mit einem Boeing-Vertol-Hubschrauber vom Typ CH-47 A Chinook. Die Bezeichnung stand an dem klobigen Rumpf, in dem bei Fronteinsätzen 44 Soldaten in voller Kampfausrüstung transportiert werden konnten. Über der Typenbezeichnung stand in dicken großen Buchstaben: ARM Y. Der Pilot war ein Offizier der US-Streitkräfte.
    Steve Dillaggio und ich liefen zur Halle hinaus, als wir das Brummen des Hubschraubers hörten. Wir wußten ja, daß Steve einen angefordert hatte. Der plumpe Riesenvogel setzte auf der leicht abschüssigen Grasfläche zwischen der Hotel- und Tankstellenzufahrt auf. Hinten und vorn gab es einen Aufbau, der wie ein verkleinerter U-Boot-Turm aussah und auf dem die beiden gewaltigen Rotoren saßen. Ich schätzte den Durchmesser dieser riesigen Luftschrauben auf je etwa achtzehn Yard, und wir zogen unwillkürlich die Köpfe ein, als wir uns dem Rumpf näherten.
    Eine Tür wurde aufgeriegelt, und ein Mann mit leicht angegrauten Schläfen sprang als erster zu uns herab. Er hatte eine sportlich wirkende Figur, obgleich er sicher schon auf die Fünfzig zuging. Mit seinen stahlgrauen, von Fältchen umgebenen Augen musterte er uns knapp, aber gründlich.
    »Ich heiße Hortensen«, sagte er. »Jack Hortensen. FBI Chicago District.«
    »Hallo!« sagte ich und hielt ihm die Hand hin. »Ich bin Jerry Cotton. FBI New York District. Das ist Steve Dillaggio, mit derselben Heimatadresse.« Wir konnten uns unbesorgt mit unseren wahren Diensteigenschaften vorstellen, denn inzwischen hatten zwar an die zwanzig Hotelgäste auf dem Vorplatz eine Zuschauerposition