Jerry Cotton - 0549 - Ich und der schleichende Tod

Aber der Sergeant war gegangen, die Tür war zu, und sie war wieder allein mit einem Mann, der vielleicht ein Gangster war, vielleicht ein Mörder.
    Ich muß zuerst im Krankenhaus anrufen, schoß es ihr durch den Kopf. Wenn ich meinen Sohn schon nicht sehen darf, so habe ich doch wenigstens das Recht, selbst von einem Arzt zu erfahren, wie es ihm geht, was eigentlich geschehen ist, was meinem kleinen Jungen fehlt…
    Sie wollte zum Telefon. Der Narbige trat ihr in den Weg. »Hören Sie mal«, sagte er und streckte die Hand aus. Er berührte ihren Arm. Eileen zuckte zusammen wie unter einem Stromstoß. Sie fuhr zurück und öffnete den Mund, als wollte sie schreien.
    »Kleine, machen Sie kein Theater!« rief der Narbige schnell und trat wieder auf sie zu. Er hob beide Hände, um notfalls ihren Schrei zu ersticken.
    Eileen mißverstand die Geste. In panischer Furcht warf sie sich herum. Sie konnte keine weitere Berührung von diesem Scheusal ertragen. Wie von Furien gehetzt stürzte sie auf die Tür zu.
    »Bleiben Sie hier!« rief der Kerl scharf.
    Eileen hörte ihn, aber sie blieb nicht stehen. Sie lief wie um ihr Leben. Schon streckte sie die Hand nach dem Türknauf aus.
    Er glaubte, sie wolle dem Polizisten nachlaufen. In der Aufregung bemerkte er nicht einmal, daß es gar nicht die Haustür war, auf die sie zulief. Er sprang ihr nach, aber er sah das kleine Blumentischchen mit der dicken Topfvase nicht. Er stolperte, verlor das Gleichgewicht und stürzte.
    Im selben Augenblick hatte Eileen Eagle die Tür zum Schlafzimmer erreicht. Ihre Linke legte sich um den Türknauf und drehte.
    Er sah es vom Boden her. Und er dachte, daß ihr ganzer komplizierter Plan erledigt war, wenn diese hysterische Frau jetzt noch den Cop alarmierte, der gerade erst hinausgegangen war.
    Aus dem Liegen, nur halb von der Linken hochgestemmt, schleuderte er das Messer. Es traf Eileen Eagle genau zwischen die Schulterblätter.
    ***
    Mit seinen kurzen Fingern, den kräftigen Händen und der starken, gedrungenen Gestalt sah er eher wie der Schachtmeister eines Bautrupps aus als wie ein Laborchef. Er mochte knapp an vierzig Jahre alt sein, wie die Fältchen um seine Augen und ein paar scharfe Linien in seinem Gesicht verrieten, aber mit der blonden Bürstenfrisur wirkte er dennoch jünger.
    »Hallo«, sagte er und stemmte sich hinter seinem Schreibtisch in die Höhe. »Ich bin Jan Bregman.«
    »Hallo, Mr. Bregman«, sagten Phil und ich wie aus einem Munde, und mein Freund fuhr fort: »Ich bin Special Agent Phil Decker, das ist Special Agent Jerry Cotton. Wir kommen vom New Yorker FBI-Büro. Sie hatten uns angerufen.«
    »Richtig, ja. Das geht ja überraschend schnell. Mein Anruf liegt noch keine halbe Stunde zurück.«
    »Wir sind unmittelbar nach Ihrem Anruf in den Wagen gestiegen und direkt hierhergefahren.«
    »Ich werd’ verrückt«, knurrte Bregman und zeigte auf die Sessel, die schräg vor seinem Schreibtisch standen. »Eine Behörde, die noch mit Tempo arbeitet. Ich dachte immer, das gäb’s gar nicht. Zigarette?«
    Er schob uns ein Kästchen hin, in dem fünf verschiedene Zigarettenmarken vertreten waren. Wir bedienten uns. Bregman begann, eine kurze Stummelpfeife zu stopfen.
    »Ich kann nicht sagen, ob es richtig war, das FBI anzurufen. Das müssen Sie entscheiden. Jedenfalls hielt ich es für angebracht. Wir stehen ratlos vor einer für uns unverständlichen Situation, and ich dachte, das FBI hat wahrscheinlich mehr Erfahrung mit solch merkwürdigen Dingen.«
    »Ein unnötiger Anruf mehr bei uns ist uns immer lieber als ein wichtiger Anruf zu wenig oder zu spät, Mr. Bregman. Erzählen Sie uns, worum es geht.«
    »Mit einem unserer Wissenschaftler scheint etwas nicht zu stimmen.«
    »Wie heißt der Mann?« fragte Phil und kramte eine dünne Akte aus der Mappe, die wir mitgebracht hatten. »Allan Eagle.«
    Phil blätterte schweigend in der Akte. Da die Chemical Industries auch Aufträge für das Verteidigungsministerium ausführten, waren die wichtigen Leute dieses Konzerns, wie in solchen Fällen üblich, vom FBI überprüft worden, und selbstverständlich hatten wir die Unterlagen darüber.
    »Eagle, Allan«, las Phil vor, als er das richtige Blatt gefunden hatte. »Geboren am 26. September 1931 in Yonkers, N. Y. Rasse weiß, US-Bürger durch Geburt, nicht vorbestraft, verheiratet, Diplom-Chemiker mit hervorragenden Abschlußzeugnissen von Harvard. Geht in seiner Arbeit auf, führt ein harmonisches Familienleben, raucht mäßig,