Jerry Cotton - 0564 - Der Mann mit der roten Peruecke

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komischen kleinen Revolver.«
    »Möchte wissen, was an Revolvern komisch ist«, knurrte Winters. »Meinen Sie vielleicht seltsam?«
    »Ja, das habe ich gemeint.«
    Ich hätte fast gegrinst über die Genauigkeit, mit der der Sergeant jedes Wort auslegte. Es wurde Zeit, daß man diesem Mann nahelegte, die Uniform auszuziehen und mit dem Dienstausweis eines Kriminalbeamten zu tauschen.
    »Beschreiben Sie mal die Waffe«, bat Phil.
    »Sie war sehr klein. Man sah eigentlich nur die beiden Läufe gerade noch zwischen den Fingern hervorlugen. Die Mündungen lagen übereinander.«
    »Derringer«, sagte Winters und nickte. »Okay. Weiter! Also er machte den Schrank auf. Und?«
    »Er packte das Geld ein. Es müssen fast sechzigtausend gewesen sein. Heute abend ist doch Löhnung bei…«
    Winters winkte ab und fiel ihm ins Wort: »Diese Art von Einzelheiten können Sie uns später noch erzählen. Uns geht es jetzt erst einmal um den Mann. Wohin packte er das Geld?«
    »Er hatte eine kleine Tasche bei sich, die er auseinanderfaltete.«
    »Was für eine Tasche?« fragte ich. »Etwas aus Kunstleder oder Kunststoff.«
    »Welche Farbe?«
    »Braun.«
    »Okay«, sagte Phil. »Also er packte das Geld hinein. Hatte die Tasche einen Reißverschluß?«
    »Ja. Ich glaube ja. Danach zwang er mich, die Tür aufzuschließen. Die machen wir sonst nur auf, wenn wir Geld geliefert bekommen. Als ich aufgeschlossen hatte, bekam ich von ihm diesen verdammten Schlag. Und von da ab weiß ich nichts mehr.«
    Ich machte auf dem Absatz kehrt und lief in den vorderen Raum zurück. Zwei Krankenträger luden gerade den angeblichen Polizisten auf ihre Trage.
    »Holen Sie seinen Dienstausweis aus der Brusttasche«, rief ich ihnen zu. »Und lassen Sie ihn hier!«
    »Wer bestimmt denn das?« fragte ein knurriger Bursche mit Augenbrauen, so dick wie kleine Kleiderbürsten.
    »FBI«, sagte ich knapp und nahm den Telefonhörer wieder auf. »Hywood?« fragte ich. »Hallo, Hywood?«
    »Schon da. Hören Sie mal, Cotton. Seit reichlich dreißig Minuten ist unser Radio Car 824 stumm. Die Funkleitstelle ruft und ruft, aber sie bekommt keine Antwort. Die Jungs haben sich nicht abgemeldet, also muß mit der Besatzung irgend etwas passiert sein. Wir kennen ungefähr die Gegend, wo der Schlitten zuletzt gewesen sein muß. Es sind schon vier Streifenwagen unterwegs, um die Ecke abzusuchen. Dieser Snyder gehörte heute zur Dreierschicht in diesem Wagen.«
    »Stellen Sie alle anderen Namen und die Dienstnummern von allen dreien fest, Hywood«, bat ich. »Und dann lassen Sie umgehend eine Großfahndung nach diesen Dienstnummern los. Snyder und… warten Sie mal… und Mailford können Sie auslassen. Die Kerle in den Uniformen von Snyder und Mailford haben wir hier. Aber der dritte fehlt uns noch.«
    »Den kriegen wir, und wenn wir den Mond nach ihm absuchen müßten, Cotton, darauf können Sie Gift nehmen. Wir haben hier noch jeden Copkiller gekriegt. Wenn was ist, melden Sie sich wieder.«
    »Klar, Captain. Nur schnell noch eine Frage: Was für Dienstrangabzeichen hatte die dritte Uniform?«
    »Snyder und Mailford waren Patrolmen. Also muß der dritte der Streifenführer gewesen sein, und das bedeutet, daß er ein Sergeant war.«
    »Danke. Sie hören wieder von mir.« Ich legte auf. Durch die zerstörte Ganzglastür sah ich draußen einen Zug einlaufen. Als erster sprang ein glatzköpfiger Mann aus dem Abteil. Er starrte einen Augenblick zu mir herüber, wahrscheinlich — dachte ich — aufmerksam geworden durch die zersplitterte Tür. Mehr dachte ich mir nicht im Zusammenhang mit diesem Mann. Erstens waren wir mit genug anderen Dingen beschäftigt, und zweitens suchten wir einen Mann mit glänzendem rotbraunem Haar.
    ***
    Tob Harris brannte die Uniform auf dem Leib. Aber was konnte er schon tun. Ausziehen war unmöglich, solange er nicht andere Kleidungsstücke besaß, die er statt dessen hätte anlegen können. Halbnackt wäre er noch eher aufgefallen als in dieser Uniform.
    Auf der nächsten Station drängte er sich an die Tür. Aber als er schon ausgestiegen war, sah er am hinteren Ende des Bahnsteigs die Kette von Polizisten, die den Bahnsteig abgeriegelt hatte. Erschrocken blickte er sich um. Auch am vorderen Ende gab es eine Reihe von Cops.
    Harris sprang in den Zug zurück. »Verflucht und zugenäht«, knurrte er leise vor sich hin. »Woher nehmen die auf einmal diese Mengen von Cops?«
    Er konnte nicht wissen, daß alle Stationen seit drei Tagen überbesetzt waren