Jerry Cotton - 0573 - Ich stuerzte den Gangster-Koenig

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Faust vor das Gesicht. »Ich werde dir dein loses Maul schließen.«
    Ich drückte die Faust zur Seite. »In Ordnung«, sagte ich ruhig. »Ich sehe, ihr gehört zu der unfreundlichen Sorte Mitmenschen. Padman, der Gauner, hat mir verschwiegen, daß hier ein Racket herrscht. Wie hoch ist der Schutzbeitrag?«
    »Ich sagte, daß Jack dich sehen will, zum Teufel.«
    Ich stellte mich dumm. »Wenn ihr mich zwingt, den Laden zu schließen, kann ich nichts verdienen. Wenn ich keine Einnahmen erziele, kann ich keine Gebühren zahlen. Die Rechnung müßte eigentlich auch einem Racketmann einleuchten. Ihr ruiniert euer eigenes Geschäft, wenn ihr mich ruiniert.«
    Chapter stieß sich von der Wand ab. »Anscheinend bist du schwerhörig. Faustschläge gegen den Kopf wirken bei Schwerhörigkeit Wunder.«
    Ich flankte über die Theke und landete so dicht vor Ramsey, daß er unwillkürlich einen Schritt zurücktrat und die Fäuste hob. Ich grinste ihn an. »Ich habe meinen Frühsport heute schon hinter mir. Gehen wir! Jack soll nicht länger warten müssen.«
    Sie verließen den Laden zuerst. Ich schloß die Tür ab. Dann nahmen sie mich in die Mitte. Chapter war einen halben Kopf kleiner als ich, aber seine Schulterbreite ließ nichts zu wünschen übrig. Gary Ramsey hatte meine Größe, wog aber sicherlich fünfzehn Pfund weniger. Ich sah, daß er sich geschmeidig und leicht bewegte. Als Gegner durfte ich beide nicht unterschätzen. Nach allem, was ich über sie wußte, waren sie immer bereit, mit einem Messer oder einem Schlagring nachzuhelfen, wenn sie ihr Ziel mit den blanken Fäusten nicht erreichten.
    Sie brachten mich in eine Kaschemme der 143. Straße. Der Laden nannte sich Harrys Inn. Zu dieser frühen Stunde hielt sich nur ein Gast darin auf; Jack Cursky hatte den hellgrauen liut in den Nacken geschoben und die Beine auf den Tisch gelegt. Er trug gesteppte, auf Hochglanz geputzte Schuhe, Hosen in der gleichen Farbe wie der Hut und eine blaue Jacke. Sein längliches, knochiges Gesicht war nicht schlecht geschnitten, aber die Augen standen zu eng beieinander, und der Mund war fast lippenlos und wirkte wie eine eingeschnitzte Kerbe.
    Er veränderte seine Haltung nicht, sah von unten zu mir hoch und fragte: »Kennst du mich?«
    »Sie standen am Straßenrand, als ich mich mit diesem Motorradburschen herumschlug, und Sie sagten dem Cop, er blamiere die Polizei. Der Cop schien mächtig Respekt vor Ihnen zu haben. Er nannte. Ihren Namen — Cursky, nicht wahr?«
    »Wie nennst du dich?«
    »Ich heiße Jerry Walsh.«
    »Warum, zum Teufel, kauftest du Padmans Candyshop?«
    »Sehr einfach! Ich besaß fünfhundert Dollar und suchte ’ne gute Anlage.«
    »Warum gab es gleich Krach mit Scolaro?«
    »Ich konnte nicht zusehen, wie sie den alten Paddy schröpfen wollten. Außerdem wollte ich nicht riskieren, daß Old Paddy sein Geld noch einmal von mir verlangt.«
    Er nahm ein Bein vom Tisch und stieß mir einen Stuhl zu. »Setz dich, Jerry Walsh. Scolaro gefällt dir nicht, wie?«…
    »Hältst du ihn für ’ne Schönheit?« Cursky lachte und zeigte ein starkes Gebiß. »In der vergangenen Nacht gab es schon wieder Krach zwischen Hank und dir.« Er nahm die Füße vom Tisch und beugte sich vor. »Spionierst du ihm nach?«
    »Wer hätte das bei dem Jungen nötig? Er und seine Freunde machen Krach wie eine Saturnrakete beim Start. Man hört sie ein Dutzend Meilen weit.«
    »Und du klautest ihm ein Motorrad, um den Krach zu dämpfen?«
    »Scolaro klaute mir ein Mädchen, das Motorrad hatte ich mir geliehen.«
    »Dennis Glover war das Mädchen, nicht wahr?«
    »Du bist gut unterrichtet. Bist du der Boß?«
    Er beantwortete die Frage nicht. »Ich will wissen, wer mir vor den Füßen herumstolpert«, erklärte er und sein Lächeln verschwand.
    »Mehr als zehn Dollar in der Woche kann ich nicht zahlen«, sagte ich vorsichtig.
    Cursky schnippte mit den Fingern. »Wir brauchen deinen lumpigen Zaster nicht, aber vielleicht können wir einen Mann brauchen, der mit seinen Fäusten umzugehen versteht.«
    »Ich verstehe. Du willst mich für deinen Verein anheuern.«
    »Ja, aber nur in einem gewissen Sinne. Ich möchte, daß du für mich arbeitest und nicht mehr für — nun, du weißt, von wem ich spreche.«
    »Tut mir leid, Cursky, aber ich habe nicht die geringste Ahnung.« Mit einem Schlag hörte die Gemütlichkeit auf. Er schoß von seinem Stuhl hoch, packte mich an den Jackenaufschlägen und riß mich auf die Füße. »Erzähle mir keine.