Jerry Cotton - 0580 - Toedliche Wetten

einem schwarzen Anzug und mit einem schwarzen, steifen Hut. Selbst seine Handschuhe waren schwarz.
    »Major Brunnham, nicht wahr?« fragte der Schwarze mit einer hohen Stimme.
    Der Uniformierte nickte stumm. Dann knöpfte er sich eine Tasche auf und zog einen kleinen, silbrig glänzenden Gegenstand heraus.
    »Die Kamera«, sagte der Schwarze. »Gut. Haben Sie die Pläne fotografiert? Alle?«
    Der Major nickte wieder. Ich sah Schweißperlen auf seiner Stirn und auf dem ganzen kreidebleichen Antlitz. Seine Hand zitterte.
    Der Schwarze ging auf ihn zu.
    »Warum lassen Sie mich nicht in Ruhe?« krächzte der Major.
    »Weil Sie für uns genau in der richtigen Abteilung des Pentagon sitzen«, erwiderte der Schwarze. Er tat den nächsten Schritt.
    Eins war sicher: Ich mußte die Übergabe der Kamera verhindern, koste es, was es wolle. Sie waren fast zwölf Schritte von meinem Heustapel entfernt. Aber ich war ungefähr zweieinhalb Yard über ihnen. Ich richtete mich auf, stieß mich ab und sprang.
    Ich habe schon verwegenere Sprünge absolvieren müssen und bin jedesmal gut aus derj federnden Knien hochgekommen. Ausgerechnet in dieser verdammten Scheune und ausgerechnet an der Stelle, wo ich landete, mußte der Boden glatt und schlüpfrig sein. Ich schlitterte weiter, verlor das Gleichgewicht und kippte nach hinten um. Ich sah, wie der Schwarze unter das Jackett griff und eine schwere automatische Pistole herausholte, als ich noch wie ein nasses Stück Seife herumrutschte. Er streckte den Arm mit der Pistole nach mir aus und zielte.
    Und schräg hinter ihm fuhr der Arm des Majors plötzlich in die Höhe. Ich sah etwas Krummes blitzen, dann grub sich der Erntehaken dem Schwarzen in die Brust. Sein Schrei ließ uns das Blut gefrieren.
    Ich rappelte mich auf. Der Schwarze stand gekrümmt vor uns. Der Haken war von schräg oben in seine Brust eingedrungen und ragte mit der Spitze unter dem Schulterblatt hervor. Ein Blutsturz quoll aus seinem röchelnden Mund. Der Major schlug die Hände vor das Gesicht.
    Ich hob die Kamera auf, die ihm entfallen war, und steckte sie ein.
    »Danke, Major«, sagte ich leise und ernst. »So knapp davor war es selten. Sie haben dem Steuerzahler eine Beerdigung erspart.«
    Der Schwarze kippte nach vorn. Ich kniete neben ihm nieder. Ein letztes Zucken ging durch seinen Körper. Ihn würde niemand mehr zur »persona non grata« zu erklären brauchen. Seine Heimatregierung würde ihn nicht abzuberufen, unsere eigene ihn nicht des Landes zu verweisen brauchen. Irdische Instanzen waren nicht mehr zuständig. Ich wollte mich hochstemmen.
    »Besser, du bleibst, wo du bist«, grollte eine tiefe, heisere Stimme hinter mir.
    Ich blieb hocken, wandte aber langsam den Kopf. Von der Tür her marschierten zwei Kerle auf den Major und mich zu. Sie hielten Maschinenpistolen in den Händen.
    ***
    Ins Haus waren sie mühelos gekommen. Ein Bewohner im Erdgeschoß hatte sie eingelassen. Clifford schickte zwei Leute vor mit dem Auftrag, das Dach zu besetzen und von dorther die Feuerleiter auf der Rückseite des Gebäudes zu kontrollieren. Das Haus selbst war längst umstellt.
    Sie blieben schweigend im Treppenhaus stehen. Eine nervöse Spannung lag in der Luft. Niemand kann voraussehen, wie Leute bei ihrer Verhaftung reagieren. Niemand kann wissen, ob dies nicht sein letzter Einsatz werden wird.
    Nach drei Minuten meinte Clifford: »Jetzt müßten sie auf dem Dach sein. Also gehen wir!«
    Sie stapften die Stufen hinan. Nicht leise, denn jetzt gab es keinen Grund mehr, etwas heimlich zu tun. Die Vorbereitungen waren abgeschlossen. Clifford klingelte. Er klingelte ein zweites, schließlich ein drittes Mal. Förster öffnete nicht.
    Clifford nahm den Revolver am Lauf und hämmerte mit dem Kolben gegen die Tür.
    »Aufmachen, Förster! Polizei! Machen Sie auf! Oder wir brechen die Tür auf!«
    Phil und die beiden anderen Kollegen, die Clifford mitgenommen hatte, standen rechts und links von der Tür. Es sind schon Polizisten bei solchen Gelegenheiten durch eine geschlossene Tür hindurch verwundet oder gar erschossen worden.
    Drinnen rührte sich noch immer nichts. Clifford streifte sich das Jackett ab. Einer seiner Männer reichte ihm die kugelsichere Weste. Clifford leitete die Aktion, und er verstand die Leitung so, daß er den gefährlichsten Job selbst übernahm. Als er sich die kugelsichere Weste übergestreift hatte, hob er den Fuß und zielte. Die anderen standen mit schußbereiten Revolvern dicht neben der