Jesus von Texas

Ella auch ziemlich schräg drauf ist. Ursache und Wirkung, Mann.
    »Hi, Bernie.« Sie kommt langsam auf die Lichtung, so als ob ich jeden Augenblick wegrennen könnte. »Was machst'n so?«
    »Rumhängen, nichts weiter.«
    »Und was wirklich?«
    »Sag ich doch - rumhängen, sonst nichts. Was machst du überhaupt hier?«
    »Scheiße, du knallst dir Biere rein und kiffst dir verdammt noch mal die Birne zu. Und sowieso, du hast mir was versprochen, verdammt.«
    Ihr seid jetzt wahrscheinlich schockiert über diese ordinäre Sprache bei einem Mädchen. Ich weiß schon, was ihr denkt: ordinäres Mädchen, draußen bei Keeter's, allein mit Bernie.
    Okay, ich geb's ja zu, 'ne Menge Jungs hier in der Gegend haben ihren ersten Eindruck von nackter Weiblichkeit Ella Bouchard zu verdanken. Die Sache ist bloß, so, wie ihre Höschen manchmal aussahen, hat uns das von jeglicher Geilheit kuriert, die vielleicht in uns steckte - als ob sie dazu benutzt wurden, unsagbare Eissorten durchzuseihen. Wahrscheinlich hat sie uns eher zurückgeworfen in unserer sexuellen Entwicklung. Alles, was sie wollte, war gemeinsam mit uns fluchen, spucken und furzen, und ich nehm mal an, ihre einzige Währung war ihr oller verlotterter Körper. Ich weiß, man darf so was heute nicht mehr sagen, was gewisse Mädchen und so angeht, aber ganz unter uns: Bei Ella ist das angeboren. Sie war es, die früher immer diese akrobatischen Verrenkungen gemacht hat, bei denen die Beine über den ganzen Rasen gespreizt waren. Ständig leuchtete einem ihre Unterwäsche entgegen. Sollten mal Außerirdische in der Stadt landen, steht Ella garantiert mit hochgezogenem Kleid in der ersten Reihe, jede Wette.
    Sie kommt noch einen Schritt näher und schaut auf mich runter. »Scheiße, Bernie, du bist wie 'n Alkoholiker.«
    »Ich heiß nicht Bernie, und ich bin nicht nur wie ein Alkoholiker.«
    »Wie heißt du denn sonst? Auf jeden Fall was wie Bernie, das weiß ich ... «
    »Nein, ich heiße nicht Bernie, nicht im geringsten.«
    »Okay, dann geh ich jetzt Tyrie fragen, wie der Typ heißt, der hier Gras raucht und Bier trinkt.« Ihre Stimme kriegt diese legendäre Gereiztheit, die nur Mädchen draufhaben und die einen Wutanfall aus den Tiefen der Hölle ankündigt. Damit geben sie dir zu verstehen: »Ich zerkratz dich, bis der Himmel über dir einstürzt, und saug dir die verdammte Luft aus deiner beschissenen Lunge und rotz dich zur Hölle, und du weißt es.«
    »Ich heiß John, okay?«
    »Tust du nicht, niemals, du heißt nicht John, auf kein' Fall John, niemals ...« Man merkt, daß sie zuviel Zeit mit ihren Leuten verbringt.
    »Ella, ich hab heute keine Lust auf irgendwelche Diskussionen, okay? Ich versuch hier einfach ein bißchen zu entspannen und mir ein paar Sachen durch den Kopf gehen zu lassen - okay?«
    »Nicht, wenn du John heißt, nicht mit so 'm Namen, mhmhh, du heißt nicht John, auf kein Fall ...«
    »Dann eben nicht - ist jetzt gut?«
    »Also doch Bernie, ich hab's gewußt. Krieg ich 'n Bier?«
    »Nein.«
    »Wieso nicht?«
    »Weil du erst acht bist.«
    »Ob ich mal nicht acht bin, ob ich mal fast fünfzehn bin!«
    »Auf jeden Fall zu jung für alkoholische Getränke.«
    »Scheiße, verdammt - du bist zu jung für Alkohol. Und Gras sowieso. Fuck.«
    »Bin ich nicht.«
    »Bist du doch! Wie alt bist du denn?«
    »Zweiundzwanzig.«
    »Bist du nicht, du bist niemals zweiundzwanzig.« All das untermauert das oberste Gebot für den Umgang mit gereizten Leuten: Unter keinen Umständen auf ein Gespräch einlassen.
    Es folgt eine Minute, in der Ella ihre Zähne klappern läßt und ich sie ignoriere. Dann fängt sie an, mit dem Saum ihres Kleides zu spielen und Geräusche wie eine gestreichelte Schlange zu machen. »Scheiße, verdammt heiß hier«, sagt sie und schiebt den Saum an ihren Beinen hoch, bis dorthin, wo sie stärker und weicher und zu Oberschenkeln werden. Man sieht gleich, daß sie das aus irgendeinem Fernsehfilm hat. Ich hoffe, ich sag jetzt nichts Falsches, aber was die Glaubwürdigkeit angeht, ist das wie ein Japaner beim Barndance, ehrlich.
    »Ella, hör schon auf damit, okay?!«
    Aber nein, das Kleid wandert weiter an ihrem Bein hoch. Ich greif mir den Rucksack und fang an, mein Zeug zu verstauen. Und was macht sie? Schaut mich an und sagt, total höflich: »Dann geh ich eben zur Werkstatt und schreie. Dann sag ich eben Tyrie, was du mit mir gemacht hast, Bernie, nach dem ganzen Gras und dem Bier.«
    Eine Erkenntnis breitet sich in mir aus wie ein