Justifiers - Autopilot: Justifiers-Roman 7 (German Edition)

aufgemacht, damit ich tun und lassen kann, was ich will, mein Junge«, sagte Lantis amüsiert. »Da werd ich mir doch nicht selbst meine Hobbys verbieten. Und jetzt Augen geradeaus. Sie kommen.«
    Sie kündigten ihr Erscheinen durch ein unheimliches Stampfen, Reiben und Schaben an, Geräusche wie von urtümlichen Tieren, die in einem engen Pferch kurz vor einer Stampede standen. Doch das, was da vom anderen Ende der Höhle auf die Stellung zustürmte, waren keine Tiere. Es waren Maschinen – eine Horde umgebauter sechsbeiniger Wachbots, so groß wie Pferde aus uralten Western. Wo gewöhnliche Vertreter ihrer Art mit Fernwaffen ausgerüstet waren, hatte man diesen Bots jeweils vier Arme verpasst, die in Vibroscheren endeten, und hinten auf die Rümpfe hatte man ihnen biegsame Schwänze aufgesetzt, die in gezackten Stacheln ausliefen. Und sie waren schnell. Verdammt schnell!
    Pollock spannte den Finger um den Abzug seiner schweren MP und versuchte, den widerwärtig bitteren Speichel hinunterzuschlucken, der ihm mit einem Mal im Mund schwappte. Mach schon, schieß!
    Lantis kam ihm zuvor. Das Sturmgewehr in seinen Händen spie krachend einen steten Strom panzerbrechender Hochexplosivgeschosse aus, und die Bots, die vom Zorn des Repeaters getroffen wurden, wiesen schnell kindskopfgroße Einschusslöcher auf, aus denen Funken sprühten und Hydraulikflüssigkeit spritzte. Lantis war ein exzellenter Schütze, der dank seines langen Lebens zweifelsohne unglaublich viel Zeit darauf verwendet hatte, sein natürliches Talent zu verfeinern und seine strategische Raffinesse zu erweitern. Er streute seine Garben so über sein gesamtes Schussfeld, dass er mal links, mal rechts, mal mittig einem der vorrückenden Bots die Beine absenste und so dessen nachfolgende Maschinenkameraden in ihrem Ansturm merklich bremste.
    Pollock brauchte einen Streich, den seine überreizten Sinne ihm spielten, um seine eigentümliche Lähmung zu überwinden. Plötzlich hatte er das charakteristische Husten eines Granatwerfers im Ohr, und der Schock über diesen Laut entlockte ihm einen erschrockenen Aufschrei. Haben die Dinger doch was für längere Distanzen? Als auf das Husten keine Detonation folgte, dämmerte ihm, dass er sich getäuscht haben musste. Er biss die Zähne zusammen und ließ die Mower sprechen. Seine kurzen Feuerstöße konzentrierte er hauptsächlich auf die Bots, die sein Partner weich gekocht hatte. Ansonsten wagte er es nur vereinzelt, auf die Maschinen umzuschwenken, die über die beschädigten oder bereits ganz zu Klump verarbeiteten Angreifer klettern mussten und daher etwas langsamer waren. Die flotteren Exemplare, die sich durch die Lücken zwängten, überließ er Lantis.
    Er käme auch ohne mich spielend zurecht. Was ist das? Ein Test? Er riskierte einen Seitenblick zu Lantis. Dessen Lippen bewegten sich in einem ständigen Murmeln. Pollock rief die Lippenleseapp seines Monokels auf. Eine Abfolge derber Flüche und Verwünschungen wurden ihm auf die Netzhaut projiziert:
    Da hast du deinen neuen verfickten Pool, Jewel!
    Scheiß auf dich, Alex, scheiß auf dich und deine beschissenen Investmentvorschläge!
    Ich schenke dir und deinen Gefühlen nicht genug Beachtung, Blake? Wie sieht’s damit aus? Reicht dir das, du Schlappschwanz?
    O Colby, wenn ich mir deine hässliche Fresse so ansehe, hätte ich doch besser ins Meer gewichst. Du wärst ein guter Pirat geworden!
    Irritiert schloss Pollock die App und widmete sich wieder voll den krebsartigen Bots. Kaum mehr als eine Handvoll von ihnen war noch übrig, die gemäß ihrer Programmierung weiter ihrem sicheren Untergang entgegenstrebten. Glühende Metallsplitter wirbelten durch die Luft, Vibroscheren klackten und surrten nutzlos, spitze Schwänze peitschten umher, Schlamm spritzte, Farne wurden gestutzt, Felsbrocken durchlöchert.
    Es war bald vorbei.
    Ein letztes Mal fauchte armlanges Mündungsfeuer aus dem Repeater, dann war einen Augenblick alles still, bis auf Lantis’ abebbendes Gemurmel, das leise Ticken der heißen Waffenläufe und das Zischen sterbender Elektronik in den klaffenden Wunden der Bots.
    Der beißende Pulverdampf und der stechende Rauch verschmorter Platinen hatten sich noch nicht verzogen, als sich die kühle Frauenstimme zu Wort meldete. »Glückwunsch, Wilbur. Das war eine Trefferquote von 87 Prozent. Keine persönliche Bestleistung, aber angesichts der Umstände ein sehr gutes Ergebnis.«
    Lantis tat so, als würde er einen Hut lupfen. »Vielen Dank,