Kampf um die Sonne (Orion 05)

gesprochen, verstanden zu werden.
    »Doch – ich würde hier gern einmal Urlaub machen. Nur ...«
    »Nur?« fragte die etwas ältere der beiden jungen Damen. Beide machten sie trotz ihrer Jugend einen entschlossenen, kühlen Eindruck.
    »Wenn ich hier noch lange die Schönheiten des Gartens betrachte, ohne mit der Regierung sprechen zu können, dann weiß ich nicht, ob ich noch jemals Gelegenheit bekomme, an einen Urlaub zu denken.«
    Die jüngere Dame hielt mit einer anmutigen Gebärde McLane ein Zigarettenetui entgegen. Es war mit sehr dünnen, sehr langen Zigaretten mit eingeprägtem Chi im Goldmundstück. Chi , das griechische Zeichen, mit dem das Wort ›chroma‹ begann.
    »Werden Sie nicht nervös. Entspannen Sie sich. Rauchen Sie eine Zigarette.«
    McLane lehnte dankend ab.
    »Raumfahrer dürfen bei uns schon seit einem knappen Jahrhundert nicht mehr rauchen«, erwiderte er. »Dennoch: verbindlichsten Dank!«
    Die andere Dame lachte.
    »Und das haben Sie sich gefallen lassen?« fragte sie spöttisch.
    »Typisch Erde – Verbote, Bestimmungen und Kommandos!« sagte die erste Dame.
    »Wird bei Ihnen nichts verboten?« erkundigte sich McLane etwas ärgerlich.
    »Wenig!«
    »Dann«, sagte McLane und streckte seine Hand aus, »geben Sie mir doch mein Armfunkgerät wieder.«
    Die ältere der beiden lächelte bestimmt:
    »Das gehört zu den wenigen Verboten. Die Leiterin im Amt IV ...«
    »Leiterin! Kommissarin! Sagen Sie einmal ... gibt es bei Ihnen eigentlich keine Männer?«
    Seine beiden Begleiterinnen begannen ausgesprochen herzlich zu lachen.
    »O doch!« sagte die eine.
    »Dort drüben zum Beispiel!« fuhr die andere fort und deutete nach hinten. McLane drehte sich halb um und bemerkte drei Männer, die mit dem Gesichtsausdruck von zufriedenen Haustieren und mit klappernden Motorwerkzeugen ein langes, geschwungenes Beet umgruben.
    Entgeistert fragte McLane mit belegter Stimme:
    »Wollen Sie damit andeuten, daß auf Chroma die Männer nur Gärtner sein dürfen?«
    Vor Schreck hätte er bald sein Glas fallen lassen.
    »Gärtner oder Techniker, je nach dem geringen Grad ihrer nützlichen Begabung. Auch Wissenschaftler, Spezialisten.«
    McLane kniff die Augen zusammen.
    »Sie treiben sicher Scherze mit einem armen Raumschiffer!« sagte er fast flehend. Ein erneutes Gelächter war die unmittelbare Antwort. Plötzlich schien über Chroma der Glanz der entfernten Sonne zu verblassen.
    »Oder zum Beispiel Paradesoldaten, wenn wir eine Ehrenkompanie brauchen.«
    »Eine Frage«, meinte McLane und nahm erneut einen tiefen Schluck. »Waren unter den Staatsgründerinnen von Chroma einige Suffragetten?«
    »Suf-was?«
    »Frauenrechtlerinnen! Verfechterin der brutalen und ausschließlichen Emanzipation?«
    »Vermutlich. Warum fragten Sie, Commander?«
    »Ich meinte nur«, sagte McLane. »Also Soldatenspielen dürfen Ihre Pappkameraden hier?«
    »Ja. Das haben wir ihnen gelassen. Es ist harmlos.«
    Mit einer wegwerfenden Bewegung zugleich erklärte die ältere der Damen, als sei es das Geringfügigste auf Chroma:
    »Außerdem können Männer natürlich wesentlich dazu beitragen, das Leben angenehm zu machen.«
    »Doch, ja«, erwiderte McLane leichthin. Er fühlte, wie ihm kalter Schweiß auf der Stirn perlte. Zur akustischen Untermalung des Dialogs begann in seiner unmittelbaren Nähe wieder ein Vogel zu schmettern. McLane fuhr zurück.
    Eine befehlsgewohnte weibliche Stimme sagte plötzlich:
    »Meine Damen, bitte bringen Sie mir den armen Major nicht ganz durcheinander. Übrigens: Er kann jetzt kommen!«
    Der ›arme Major‹ trank sein Glas leer und stand auf. Er fühlte sich wie jemand, der einen beschwerlichen Fußmarsch zu einer Hinrichtungsstelle anzutreten hatte.
    »W-w-wer war das?« fragte er unsicher.
    »SIE.«
    »Wer ›Sie?‹« erkundigte sich Cliff und hielt eine Hand hinter das Ohr.
    »SIE. Sie dürfen jetzt mit IHR sprechen.«
    McLane erhob seine Stimme und rief, fast schrie er. Seine Geduld war jetzt endlich gerissen.
    »Beim Konverter! Mit wem? Ich will hier endlich den Boß sehen. Den Obersten, den Chef, den Vorstand, den Rat! Verstehen Sie – den Chef!«
    Erschöpft schlug er eine Hand vor das Gesicht.
    »Kommen Sie, Sie Armer!« bat die jüngere der beiden Damen. Sie faßte Cliff am Arm und führte ihn durch einen langen, kühlen Korridor, der von Säulen flankiert war. Sie waren eindeutig einer terranischen Frühkultur entlehnt, und Cliff betrachtete sie im Vorbeigehen.
    Dann öffnete sich hier im