Karneval der Toten

strich ihn ein wenig glatt und reichte ihn Cody. »Sagen Sie ihr, wir sind in fünf Minuten da.«
    Während Cody sich entfernte, um den Anruf zu tätigen, gingen Macalvie und Jury zur Tür. »Der Fall gefällt mir nicht.«
    »Ich habe noch nie erlebt, dass Ihnen ein Fall gefallen hätte. Ich habe noch nie erlebt, dass mir ein Fall gefallen hätte. Diese Frau, die ehemalige Köchin – gibt es irgendeinen bestimmten Grund, weshalb Sie mit ihr sprechen möchten?«
    »Hintergrundgeräusche«, erwiderte Macalvie, während sie in den Wagen stiegen.
     
    Tiny Meadows war ein Häusergrüppchen in South Petherwin an der Straße nach Launceston, nicht weit vom Pub entfernt. Sie hätten leicht zu Fuß hingehen können. Jury sagte es.
    »Gehört sich das, Jury? Wenn die Polizei zu Fuß daherkommt?«
    »Seit wann scheren Sie sich um so etwas?«, wollte Jury wissen, während sie wieder einem blauen Polizeiauto der Marke Ford entstiegen.
    Ein kleines, schmuckes Haus. Ein Hund bellte, als Macalvie mit dem Messingklopfer in Form eines Delphins an die Tür klopfte.
    Dora Stout kam mit ihrem Hund an die Tür. Beim Anblick des breiten Lächelns und des Schwanzwedelns konnte Jury nicht sagen, wer von beiden mehr darauf erpicht war, die Polizei vor sich zu haben. Dora Stout war eine kräftige, untersetzte Person, deren üppige Taille direkt in ihre rundlichen Hüften überging. Ihr ziemlich schütteres graues Haar war zu einer Art Wolke hochgebürstet, einer aufgeschäumten Cremespeise nicht unähnlich. Irgendwie musste man bei ihrem Anblick ans Essen denken.
    Macalvie und Jury zückten beide ihre Dienstausweise, doch mit solchen Nichtigkeiten mochte Dora sich nicht lange aufhalten. Sie winkte sie fröhlich herein und dirigierte sie zu ein paar Sesseln, die mit einem Stoff in Wildblumensträußchenmuster bezogen waren. Auf die Rückenlehnen waren Schondeckchen ausgebreitet. Der Hund, den sie Horace rief, legte sich vor das kleine Gasfeueröfchen hin, ließ den Blick aber weiter aufmerksam zwischen Jury und Macalvie hin und her schweifen.
    »Es war wegen meiner Arthritis, wissen Sie«, beantwortete sie Macalvies Frage, »deswegen habe ich aufgehört. Ich bin nicht mehr so gelenkig wie früher, und die Hände tun mir morgens manchmal fürchterlich weh.« Wie zum Beweis hielt sie sie in die Höhe. »Und wenn sie mal nicht so schlimm wehtun, backe ich schnell was. Eben habe ich ein paar Scones in den Ofen geschoben.«
    »Ich weiß«, sagte Jury, »ich kann sie riechen. Sie duften herrlich.« Mittlerweile hätte selbst das abendliche Futter von Horace herrlich geduftet. »Ich hoffe, die sind fertig, bevor wir wieder gehen.« In diesem ausgehungerten Geisteszustand konnte Jury verstehen, weshalb Wiggins jedes Mal, wenn sie an einem Happy Eater vorbeifuhren, so sehnsüchtig guckte.
    Macalvie musterte ihn sprachlos, doch Dora war entzückt.
    »Wenn Sie mich nicht verhaften, schenke ich sie Ihnen alle.« Sie musste selbst über ihren Witz lachen.
    »Ich garantiere«, sagte Jury, »dass Sie ein freier Mensch bleiben.«
    »Jury«, sagte Macalvie, »jetzt aber bitte!« Er wandte sich an Dora Stout. »Wir versuchen, die Identität dieser Frau festzustellen, Mrs. Stout.« Er ließ das Polizeifoto aus dem Umschlag gleiten. »Sie war anscheinend eine Freundin oder Bekannte von Mary Scott.« Er reichte ihr das Bild.
    Dora schüttelte den Kopf und betrachtete das Opfer mit mitleidigem Blick. »Armes Ding! Entsetzlich! Ja, ich habe davon gelesen. So was Furchtbares. Und jetzt wollen Sie wissen, ob das die Frau war, die Mary Scott damals besuchen kam. Ja, das ist sie.« Dora lehnte sich zurück und hielt das Bild auf Armeslänge vor sich, die Brille auf dem Nasenrücken. »Viel hergemacht hat sie ja nicht, was?« Dora gab das Bild zurück.
    »Vielleicht möchten Sie Superintendent Jury erzählen, was Sie über sie wissen.«
    »Es war vor über zwei Jahren, nein, eher drei, ein paar Monate, bevor Mary...« Dora kramte von irgendwoher ein Taschentuch hervor, »… bevor sie starb. Unmittelbar davor. Ich habe diese Person auch nur deswegen gesehen, weil ich dachte, Miss Owen – die neue Köchin – hätte geklingelt, und ich ging schnell durch den Flur an die Tür, um aufzumachen. Aber dann war Mary Scott schon selber da, und ich konnte bloß einen kurzen Blick auf sie werfen« – sie deutete auf das Foto – »bevor die beiden sich umdrehten und hinausgingen.«
    »Sie gingen weg? Ich meine, sie fuhren weg?«
    »Hätte sein können, ich habe aber nicht