Kein Kinderspiel

schnell das Rauchen ab.«
    Ich lehnte mich ans Geländer, richtete die Pistole nach oben und schob mich vorsichtig hoch.
    »Ehrlich gesagt«, meinte Broussard, »glaube ich nicht, daß ich auf sie hätte schießen können. Auf dich vielleicht schon. Aber auf sie? Weiß nicht. Ist nicht gerade etwas, das man gerne in seinem Nachruf lesen möchte, verstehst du? Er war ein zweifach ausgezeichneter Beamter der Polizei von Boston, ein liebevoller Ehemann und Vater mit einem Bowling-Durchschnitt von 252, der tierisch gut Frauen erschießen konnte. Hm, das hört sich doch irgendwie… Scheiße an, oder?«
    Ich kauerte mich auf die fünftoberste Stufe, hielt den Kopf gesenkt und atmete mehrmals tief ein.
    »Ich weiß, was du denkst: Aber Remy, du hast Roberta Trett von hinten erschossen. Stimmt. Aber Roberta war auch keine Frau. Verstehst du? Sie war…« Er seufzte und hustete dann. »Keine Ahnung, was sie war. Jedenfalls keine Frau. Das trifft es nicht.«
    Ich stellte mich aufrecht hin und blickte am Lauf der Pistole entlang auf Broussard.
    Er sah nicht einmal in meine Richtung. Er saß gegen eine Entlüftungsanlage gelehnt, den Kopf in den Nacken gelegt. Vor uns erstreckten sich die gelben, blauen und weißen Lichter der Skyline der Innenstadt vor dem kobaltblauen Himmel.
    »Remy!«
    Er drehte sich zu mir um und richtete seine Glock auf mich.
    So standen wir eine Zeitlang herum und wußten beide nicht, was passieren würde, wenn ein falscher Blick, ein unabsichtliches Zucken aus Nervosität oder Angst den Finger krümmen und eine Kugel mit einem Feuerblitz aus der Mündung katapultieren würde. Broussard verzog mehrmals vor Schmerz das Gesicht und sog zischend Luft ein. Auf seinem Hemd breitete sich ein Blutfleck aus, erblühte langsam wie eine hellrote Rose, die anmutig ihre tödlichen Blütenblätter entfaltete.
    Das Gewehr auf mich gerichtet, den Finger um den Abzug gekrümmt, fragte er: »Kommt es dir auch vor, als wären wir plötzlich in einem John-Woo-Film?«
    »Ich hasse John-Woo-Filme.«
    »Ich auch«, erwiderte er. »Ich dachte, da wär’ ich der einzige.«
    Ich schüttelte den Kopf. »Ein Trittbrettfahrer von Peckinpah ohne dessen emotionalen Unterton.«
    »Was bist du denn, ein Filmkritiker?«
    Ich grinste angespannt.
    »Am liebsten guck’ ich mir Schnulzen an«, sagte er.
    »Was?«
    »Doch.« Er verdrehte die Augen. »Ich weiß, hört sich bescheuert an. Vielleicht liegt das daran, daß ich ein Bulle bin. Immer wenn ich mir so einen Actionfilm ansehe, denk’ ich, so eine Scheiße. Verstehst du? Aber echt, legt einer Jenseits von Afrika oder Love Story in den Videorekorder, dann bin ich dabei.«
    »Du steckst voller Überraschungen, Broussard.«
    »Stimmt.«
    Es war anstrengend, die Pistole so lange auf jemand gerichtet zu halten. Hätten wir schießen wollen, hätten wir es wahrscheinlich längst getan. Aber das haben wohl schon viele Leute gedacht, die kurz darauf erschossen wurden. Ich bemerkte, daß Broussard immer grauer im Gesicht wurde, daß ihm der Schweiß die Wangen herunterlief. Er würde nicht mehr lange durchhalten. So anstrengend es für mich war - ich hatte keine Kugel in der Brust und keine Splitter im Knöchel.
    »Ich werde jetzt meine Pistole herunternehmen«, sagte ich.
    »Deine Sache.«
    Ich beobachtete seinen Blick. Doch starrte er nur ausdruckslos vor sich hin, vielleicht weil er wußte, daß ich ihn ansah.
    Ich hob die Waffe gen Himmel und ließ den Finger vom Abzug gleiten, dann nahm ich sie in die Hand und stieg die letzten Stufen hoch. Ich stand auf dem mit Kies bedeckten Dach und sah mit hochgezogener Augenbraue auf ihn hinunter.
    Er lächelte.
    Dann legte er das Gewehr in seinen Schoß. Den Kopf lehnte er gegen die Lüftungsanlage.
    »Du hast Ray Likanski Geld gegeben, damit er Helene aus dem Haus holt«, sagte ich. »Stimmt’s?«
    Er zuckte mit den Achseln. »Brauchte ihm noch nicht mal Geld geben. Hab’ ihm gesagt, ich würde ihn bei einer anderen Sache laufenlassen. Mehr nicht.«
    Ich ging zu ihm hinüber. Nun sah ich deutlich den dunklen Kreis auf seiner Brust, wo sich die Rosenblätter entfalteten. Er befand sich ein bißchen rechts von der Mitte. Langsam, aber stetig wurde das Blut herausgepumpt.
    »Die Lunge?« fragte ich.
    »Streifschuß, glaube ich.« Er nickte. »Mullen, dieser Wichser! Wär’ der nicht dagewesen, wäre das Ganze ohne Probleme über die Bühne gegangen. Dieser Schwachkopf Likanski hat mir nicht gesagt, daß er Olamon abgegriffen hat. Das hätte die