Kein Kinderspiel

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Autoren: Dennis Lehane

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komplizierter werden«, sagte Broussard mit einem kleinen Lächeln.
    »Ach, ja?« Angie rutschte von der Motorhaube und Wandte den Journalisten den Rücken zu, während einer von ihnen versuchte, über die Absperrung zu springen. Ein Statie hielt ihn mit gezücktem Schlagstock auf Abstand.
    Angie ließ die Decke fallen und legte den Regenmantel ab. Sofort wurden mehrere Kameras in unsere Richtung gedreht: nackte Haut und ein schwarzer BH.
    Sie sah mich an. »Soll ich einen langsamen Strip hinlegen, Vielleicht ein bißchen mit dem Arsch wackeln?«
    »Das ist deine Nummer«, sagte ich. »Ich glaube, du stehst jetzt im Mittelpunkt.«
    »Bei mir jedenfalls«, warf Broussard dazwischen und starrte ungeniert auf Angies Brüste unter der schwarzen Spitze.
    »Ach, wie schön.« Sie verzog das Gesicht, schlüpfte in das Sweatshirt und rollte es herunter.
    Irgend jemand klatschte oben auf der Schnellstraße, ein anderer pfiff. Angie hielt den Journalisten den Rücken zugewandt und zog das schwere Haar unter dem Pullover hervor.
    »Meine Nummer?« fragte sie mich mit einem traurigen Lächeln und schüttelte den Kopf. »Junge, das ist ihre Nummer. Ganz allein ihre.«
    Kurz nach Sonnenaufgang war Pooles Zustand nicht mehr kritisch, sondern vorsichtig optimistisch. Da wir nichts anderes tun konnten als warten, verließen wir die Pritchett Street und folgten Broussard in seinem Taurus bis zum Krankenhaus in Milton.
    Dort mußten wir erst einmal mit der Oberschwester diskutieren, wie viele von uns auf die Intensivstation durften, da wir alle nicht mit Poole verwandt waren. Ein Arzt ließ uns durch, warf einen Blick auf Angie und fragte sie: »Ist Ihnen bewußt, daß Ihre Haut blau ist?«
    Nach einer weiteren kurzen Diskussion folgte Angie dem Arzt hinter einen Vorhang und wurde auf Erfrierungen untersucht, und die Oberschwester ließ uns widerwillig auf die Intensivstation zu Poole.
    »Myokardininfarkt«, ächzte er und setzte sich in den Kissen auf. »Wahnsinnswort, was?«
    »Riesenhammer«, sagte Broussard und drückte Poole linkisch den Arm.
    »Egal. Das war ein scheiß Herzinfarkt, das war das.« Als er sich wieder bewegte, sog er vor Schmerz zischend die Luft ein.
    »Bleib ruhig!« sagte Broussard. »Um Himmels willen.« …
    »Was ist da oben für eine Scheiße abgelaufen?« erkundigte sich Poole.
    Wir erzählten ihm das wenige, das wir wußten.
    »Zwei Schützen in den Büschen und einer unten an der Straße?« fragte er schließlich.
    »So sieht’s aus«, erwiderte Broussard. »Oder ein Schütze mit zwei Gewehren im Gebüsch und einer auf der Terrasse.«
    Poole machte ein Gesicht, als glaube er das genausowenig wie die Theorie, daß JFK von einem einzigen Schützen niedergestreckt wurde. Er drehte den Kopf und sah mich an. »Haben Sie ganz bestimmt gesehen, daß zwei Gewehre über die Klippe geworfen wurden?«
    »Bin mir ziemlich sicher«, bestätigte ich. »Das war der reine Wahnsinn da oben.« Ich zuckte mit den Achseln, dann nickte ich. »Doch, ich bin mir sicher. Zwei Gewehre.«
    » Und der Schütze in der Mühle läßt seine Waffe einfach liegen?«
    »Ja.«
    »Aber die Patronenhülsen nicht.«
    »Stimmt.«
    »Und der Schütze oder die Schützen im Gebüsch entsorgen die Waffen, lassen aber die Patronenhülsen überall herumliegen. «
    »Genau so ist es, Sir«, sagte Broussard.
    »Scheiße«, bemerkte Poole. »Das verstehe ich nicht.«
    Dann kam Angie herein, preßte einen Baumwolltupfer auf den Arm und drückte den Unterarm gegen den Bizeps. Sie trat zu Poole ans Bett und grinste ihn an.
    »Was sagt der Arzt?« fragte Broussard.
    »Erfrierungen ersten Grades.« Sie zuckte mit den Achseln. »Hat mir Hühnersuppe oder so was eingeflößt. Er meinte dann würde ich meine Finger und Zehen behalten.«
    Ihre Farbe war etwas zurückgekehrt - zwar sah sie noch nicht aus wie sonst, aber immerhin. Sie setzte sich neben Poole aufs Bett und sagte: »Poole, wir beide, wir sehen aus wie zwei Gespenster.«
    Als er lächelte, sprangen seine Lippen auf. »Ich habe gehört, Sie haben die berühmten Klippentaucher von den Galapagos-Inseln übertroffen, meine Liebe.«
    »Acapulco«, verbesserte Broussard. »Auf Galapagos gibt es keine Klippentaucher.«
    »Dann halt von den Fiji-Inseln«, sagte Poole. »Und hör auf, mich zu verbessern. Ich frage noch einmal, Leute, was zum Teufel ist hier los?«
    Angie tätschelte seine Wange. »Sagen Sie’s uns. Was ist mit Ihnen passiert?«
    Einen Moment schürzte er die Lippen. »Ich weiß es nicht