Kill Decision

Los.» Odin machte eine auffordernde Kopfbewegung und stieg vorsichtig über den Flügel einer wie schlafend dasitzenden Schiffschneidedrohne. McKinney sah, wie deren Fühlantennen und optische Sensoren sich hin und her bewegten. Es war auf makabre Art faszinierend. Jemand hatte ihrer Arbeit tatsächlich Leben eingehaucht. Eine etwa dreißig Zentimeter lange Drohne krabbelte ameisenartig über die wesentlich größere Schiffschneidedrohne hinweg, auf dem Weg woandershin. Sie sah aus wie ein wandernder Drahtschneider. McKinney bemerkte, dass Dutzende dieser kleinen Dinger zwischen den größeren Drohnen umherkrabbelten.
    «Professor! Das hier ist keine Forschungsexkursion.» Odin zog sie weiter, durch das Drohnengewimmel in Richtung Brückenhaus.
    Foxy zeigte mit dem Finger. «Achtung …»
    McKinney und Odin sahen mehrere Drohnen zur Kolonie zurückrasen. Wo sie die Wolke durchflogen, erzeugten sie sichtbaren Aufruhr. Bald schon hatte sich ihnen ein Schweif von weiteren Drohnen angeschlossen.
    Und dann sah McKinney die Schwarmintelligenz am Werk: Übermittelt durch Pheromon und simple Algorithmen, manifestierte sich die Information wie eine Welle. Tausende Drohnen stiegen auf, strömten wie Flüssigkeit in den Himmel und folgten ihren erregten Schwestern, quollen wie dunkler Rauch in die Richtung, aus der die Kundschafterdrohnen gekommen waren – nach Norden. Zur Tonsberg , die jetzt am Horizont mit Mühe auszumachen war. Der zusätzliche Lärm Tausender startender Drohnen ließ sie alle drei den Kopf einziehen.
    Odin rief in sein Headset-Mikro: «Einsatzzentrale, hier Safari-eins-sechs-aktiv. Achtung! Drohnen im Anflug auf euch. Wiederhole: Drohnen im Anflug auf euch. Ankunft in etwa zehn Minuten. Habt ihr verstanden?»
    Pause, dann Smokeys Stimme über den Sprechfunk: «Verstanden. Wie viele haben wir zu erwarten?»
    McKinney sah immer neue Scharen von Drohnen emporsteigen.
    «Sie werden den Himmel verdunkeln. Haltet einfach nur durch, wir brauchen nicht mehr lange, um das Kolonieschiff vom Kurs abzubringen.»
    «Verstanden. Wir werden sie beschäftigen.»

    Smokey schaltete das Mikro aus und blickte über die Haube des Bentleys auf Evans, der sich gerade aus einer Flasche mit einem schwedischen Etikett ein weiteres Glas Weißwein eingoss. Sie standen auf dem Wetterdeck, im strammen Bordwind, den die sechsundzwanzig Knoten des Schiffs erzeugten.
    Evans nickte und blickte nach Süden. In dramatisch-dumpfem Ton sagte er: «Die Truppen Mordors sammeln sich zum Angriff.»
    «Vorsicht mit dem Zeug, Mann. In ein paar Stunden finden wir uns womöglich im Wasser wieder.»
    «Ein Grund mehr …» Evans leerte sein Glas und goss es wieder voll.
    Ritter stöhnte auf dem Rücksitz einer blauen BMW M5 Limousine, die neben dem Bentley stand.
    Evans sah ärgerlich auf ihn hinab. «Immer noch so begeistert von Ihren Drohnen, Arschloch?»
    In der Nähe stand der Kapitän an der Reling und suchte mit seinem großen Fernglas den Horizont ab.
    «Ich glaub’s nicht.» Er nahm das Glas herunter. «Sie kommen. Noch etwa sechs Kilometer entfernt.»
    «Dann wissen Sie ja jetzt, warum wir wollten, dass Sie das Schiff verlassen.» Smokey griff sich eine MP5 von der Haube des Wagens und legte eine Kampfweste an.
    Ein Stück weiter öffnete Ripper die Kabinentür ihres gelben Frontladers und platzierte einen HK416-Schnellfeuerkarabiner neben dem Sitz.
    Evans warf das Weinglas in den Wind und nahm einen langen Zug direkt aus der Flasche.
    Smokey schnappte ihm den Wein weg und warf ihn ebenfalls über Bord. «Auf Gefechtsstation, Morty.»
    «Hey! Umweltverschmutzer!»
    Mooch kam aus den Besatzungsquartieren an Deck gerannt. «Das Radar zeigt eine Wolke, die auf uns zukommt. Wir müssen auf die Gefechtsstationen.»
    «Wissen wir.» Ripper zeigte zum Horizont.
    Mooch legte dem Kapitän die Hand auf die Schulter. «Also, der Käpt’n, Evans und Ritter bleiben im Maschinenraum. Dort ist es sicherer, und sie können das Schiff überwachen und uns über Funk zu Lecks, Feuern oder sonst was dirigieren.»
    Der Kapitän beäugte Ritter, der in Handschellen hinten im BMW saß. «Wer ist das?»
    «Er arbeitet für die Leute, die die Drohnen gebaut haben – und kann uns vielleicht helfen, herauszufinden, wer diese Leute sind. Also passen Sie auf ihn auf.»
    Smokey zog den Schlüssel heraus und schloss Ritters Plastikhandschellen auf. Der Mann reagierte kaum. «Morty! Gehen Sie mit dem Käpt’n.» Er zog den nunmehr schwankenden Evans zur