Killing Game

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spürte, erhob sich. »Ich denke, das reicht für den Augenblick, Mr Templeton.«
    »In diesem Punkt habe ich keine Einwände«, entgegnete Templeton.
    Grissom erhob sich ebenfalls und sagte: »Wir werden all diese Akten brauchen, Todd.«
    »Ich sagte schon, ich werde Ihnen helfen. Guten Tag, meine Herren.«
    Kaum waren sie sicher im Wagen, drehte sich der Detective zu Grissom um und sagte: »Sind Sie sicher, dass Sie sich nicht von diesem Fall zurückziehen sollten? Sie beide haben eine ziemlich üble Vorgeschichte.«
    »Er wurde gefeuert, weil er Beweise gefälscht hat, Jim. Ich habe nicht dafür gesorgt, dass er geflogen ist. Ich habe lediglich bestätigt, was bereits vermutet wurde.«
    »Trotzdem«, beharrte Brass.
    »Fahren Sie einfach, Jim, und überlassen Sie es mir, über Todd Templeton nachzudenken.«
    Vor einer roten Ampel hielten sie an und warteten in unbehaglichem Schweigen. Als die Ampel auf Grün schaltete, fuhr Brass an und sagte: »Ich zweifle nicht an Ihnen, Gil. Ich würde nie an Ihnen zweifeln. Aber wir beide kennen eine Person, die nur darauf wartet, Sie schlecht dastehen zu lassen.«
    »Sprechen Sie über Conrad Ecklie, Jim? Oder über Todd Templeton?«
    Brass sagte zunächst nichts. Dann grinste er Grissom an und sagte: »Sie finden überall schnell Freunde, nicht wahr, Gil?«

Montag, 24. Januar , 21:30 Uhr



    Warrick Brown saß auf dem Beifahrersitz des Taurus von Marty Larkin, dem Detective des North Las Vegas PD, und starrte hinaus in die Dunkelheit. Während sie südwärts über den Decatur Boulevard fuhren, vorbei an hell erleuchteten Restaurants, Tankstellen und zahlreichen anderen kleinen Geschäften, die sich an der Hauptstraße niedergelassen hatten, fixierte Warrick die Neonlichter, ohne sie tatsächlich wahrzunehmen.
    »Haben Sie eine Super-Bowl-Wette platziert?«, fragte der dunkelhaarige Detective des NLVPD, einfach nur, um ein wenig zu plaudern.
    Warrick und Larkin kannten einander nur flüchtig, also musste man Letzterem wohl nachsehen, dass er über das Spielproblem des Ersteren nicht im Bilde war. Die Leute, die von dieser speziellen Periode in Warricks Leben wussten – die glücklicherweise längst hinter ihm lag –, konnte er an einer Hand abzählen. Larkin gehörte nicht zu ihnen.
    »Nee«, entgegnete Warrick. »Wir haben nicht einmal eine Bürowette im C.S.I.«
    » Na ja, aber auf wen würden Sie setzen?«
    Warrick zuckte mit den Schultern. »Ich habe das dieses Jahr gar nicht verfolgt. Zu viel zu tun.«
    »Keine Zeit für Football?« Larkin wirkte regelrecht erstaunt.
    »Hey, Marty, ich habe jahrelang in der Nachtschicht gearbeitet – ich habe während der Spiele entweder gearbeitet oder geschlafen.«
    Larkin schüttelte grinsend den Kopf. »Hey, Mann, kein Job ist dieses Opfer wert.«
    Warrick grinste ebenfalls, gab aber keinen weiteren Kommentar ab.
    Der Kerl war offensichtlich ein eingefleischter Fan, und vielleicht hatte er sogar selbst in der Highschool oder im College Football gespielt. Warrick wusste nicht, wie er Larkin hätte klar machen können, dass die einzige Erregung, die ein Footballspiel bei ihm auslösen konnte, die war, die ihn früher im Eiltempo zum nächsten Buchmacher getrieben hatte.
    Das war ein Grund, warum er, auch jetzt, während der Spätschicht, so wenig Zeit wie möglich damit zubrachte, Sportsendungen zu sehen. Wenn es im Sport um die Punkteverteilung ging, nun ja … dann war es Zeit, die Segel zu streichen.
    Und außerdem hatte Warrick wirklich zu viel zu tun. Die Arbeit fraß den größten Teil seiner Zeit, und wenn er sich in sich selbst zurückzog und die Spielsucht aus seinem Leben vertrieb, dann hatte er gleichzeitig Raum für etwas sehr viel Besseres: Er verbrachte nun seine spärliche Freizeit mit dem Lesen von Notenblättern, dem Komponieren und dem Spielen von Stücken … nicht mit dem Bezahlen von Spielschulden.
    Als er sich zu Larkin umsah, wusste Warrick, dass der Mann nur versucht hatte, eine harmlose Unterhaltung in Gang zu bringen, vielleicht eine Gemeinsamkeit zu finden, die ihre Ermittlungsarbeit erleichtern könnte.
    Zum Teufel, warum sprach er nicht einfach darüber?
    »Was«, fragte Warrick also, »wissen wir über Travis Dearborn, Marty?« Der Kriminalist war zu dem Zeitpunkt, als Larkin mit Catherine über Dearborn gesprochen hatte, im Schlafzimmer gewesen und hatte nur wenige Worte mitbekommen. Bevor sie vor dem Kerl standen, wollte er lieber die ganze Geschichte kennen.
    Außerdem würde ihm das