Klebstoff

Fotzen aus den Gorbals oder wo immer diese diebischen, messerschwingenden Hungerleider herkommen. Auch nich gegen richtige Männer, gegen Fotzen, die über einundzwanzig und so weiter sind. Ich bin froh, dass ich meinen Ohrring nicht drin hab. Wenn den irgendwer erwischt, biste am Arsch.
    Es geht los!
    Mein Herz wummert bumm-bumm-bumm, aber ich versuch mir nichts anmerken zu lassen.
    Ich seh, wie Doyle Billy was zusteckt, sieht aus wie n paar Scheine. Er sagt was über Einkassieren und auf Draht, da ist es vielleicht für die Kaution, falls wir eingesackt werden! Das wird’s sein, der denkt auch an alles. Echte Gangster, wir und die Doyles und die!
    Carl ist deswegen aber ganz unruhig, man sieht, dass er wissen will, was los ist. Aber er ist klug genug, nicht zu fragen, solange Doyle dabei ist.
    Zuerst die Rose Street lang. Wir gehn in Grüppchen zu dreien und vieren. Ich bin bei Dozo und Terry und Martin Gentleman. Ich nenn ihn Marty, weil nur seine engsten Freunde Gent zu ihm sagen. Ich werf nen Blick in einen Pub und seh, dass man da Asteroids spielen kann. – Na, da hast du wohl n Korb bekommen, Terry, was? zieh ich die Fotze auf.
    – Von wegen. Die kann’s gar nicht abwarten, dass ich’s ihr besorge, die mit den Zähnen. Eins garantier ich dir, wenn die heute Abend im Clouds ist, macht sie Bekanntschaft mit dem rosa Riesen, meint er, und wir lachen alle.
    – Diese Caroline Urquhart ist vielleicht n Schuss. Sie hatte ein paar Knöpfe an ihrer Bluse auf, und man konnte was von ihren Titten sehen. Gestern in Englisch, erzähl ich.
    Ich guck in den nächsten Pub rein, und die haben Space Invaders, klasse. Allerdings würd ich da drin nie bedient werden. Ein paar alte Typen mit Hibs-Schals kommen aus dem Pub und schütteln angewidert den Kopf. Ein paar Hunnen an der Theke sind am Singen, und einer von ihnen, n hagerer Typ mit langen Haaren, um die dreißig, kommt auf die Straße und brüllt den alten Säcken nach: – Ihr dreckigen, alten, republikanischen Scheißkerle!, aber die drehn sich nicht um.
    Ich gucke, ob die Jungs drauf reagieren, aber nee, wir sind hinter Fotzen in unserem Alter her.
    – Caroline Urquhart … das is ne verklemmte, blöde kleine Schlampe, sagt Terry zu mir.
    – Du würdest mit ihr bumsen, wenn du die Gelegenheit dazu bekämst, sag ich zu ihm.
    – Nee, würd ich nich, antwortet Terry und klingt, als ob er meint, was er sagt.
    – Ich würd sie sofort bumsen, meint Marty Gentleman. – Aber vorher würd ich Amy Connor ficken.
    Gentleman könnte Amy Connor wahrscheinlich abschleppen, denn er sieht älter aus und ist n großer, harter Brocken. Caroline Urquhart aber nich, die ist hochnäsiger, naja, nich direkt hochnäsig, mehr so was wie anspruchsvoller . Aber das gibt mir zu denken, wer von beiden wohl besser im Bett ist. Dozo allerdings ist total gereizt. Er weist mit dem Kopf auf n paar Fotzen, die The Sash singen. Wir legen nen Zahn zu und schließen zu ihnen auf. Es sind fünf in Union Jacks gewickelte Jungs. Einer hat in weißen Buchstaben ARDROSSAN LOYAL draufgeschrieben. Er trägt Acht-Loch-Docs. Dozo tritt ihm auf die Hacken, da stolpert er über seine eigenen Füße und knallt aufs Kopfsteinpflaster. Gent stiefelt den, der am Boden liegt, und brüllt mit Glasgower Akzent: – Briktin Derry! Wenn einer The Sash singt, dann wir!
    Es funktioniert astrein! Sie machen uns Platz, und einer verpisst sich direkt auf die andere Straßenseite. Die anderen werden plötzlich stumm. Die ganzen Trupps von Hunnen gucken unschlüssig, unternehmen aber nichts. Hätten wir Farben getragen, wärn wir platt gemacht worden. Alles in Grün würden sie in Fetzen reißen, aber sie denken, hier ging’s bloß Hunnen gegen Hunnen, kleiner Bürgerkrieg. Und da halten die anderen Fotzen sich raus. Er funktioniert, der Plan, auf den wir uns geeinigt ham! Die Fotzen isolieren, deren Übermacht ausgleichen, indem man so tut, als ging’s um was Privates, wir gegen die, nicht um Fußball, Hibs gegen Rangers.
    An der Bushaltestelle geht’s n bisschen mit uns durch. Praktisch jede Fotze in unserem Alter kriegt’s jetzt drauf. Joe Begbie plättete nen Typ, der gar kein Hunne war und auch nicht zum Spiel wollte, einfach so n Punk-Typ mit Iro. – Skinheads rule, brüllt er, während der Typ geschockt dasteht und sich an seine blutig geschlagene Nase fasst. Ich hab damit keineswegs ein Problem, denn ich kann Punks nich leiden. Ich mein, ursprünglich war’s n guter Spaß, alle zu schocken und so weiter,