Kleine Abschiede

Pfirsichen, ein künstlicher, billiger Duft; sie rümpfte die Nase.
»Dreh dich um, dann reibe ich dir den Rücken ein«, sagte er.
    Gehorsam drehte sie sich um.
Sie schaute jetzt landeinwärts: die Cottage-Dächer stapelten sich wie
Schiffsrümpfe hinter dem Dünenzaun. Ein Schwarm winziger schwarzer Vögel
durchquerte in der Ferne den blauen Himmel, flogen im exakten Dreieck, wie mit
unsichtbaren Schnüren verbunden. Die Vögel machten kehrt und fingen die Sonne
auf, und plötzlich waren sie weiß, tatsächlich beinah silbern, wie ein
Paillettenschleier; und dann machten sie wieder kehrt und waren wieder einfache
schwarze Flecken. Sam verteilte Lotion auf Delias Schultern. Zuerst war es
warm, dann jedoch kühlte es in der Brise ab, prickelte leicht.
    »Delia«, sagte er. »Ich mußte
gerade an die alte Dame denken, die Samstagabend bei uns vorbeikam.«
    Sie versteifte sich unter
seiner Handfläche, innerlich jedoch vibrierte jeder ihrer Nerven wie eine
hartangeschlagene Saite.
    »Ich weiß, sie war schon
komisch«, sagte er. »Aber immerhin hatte sie ein Foto und behauptete, daß du
und dieser Wie-hieß-er-Schon darauf waren.«
    Sie hatte sich bereits
umgewandt, wollte alles abstreiten, als er sagte: »Dieser Adrian Milchreis.«
    »Bly-Brice«, sagte sie.
    Denn er hatte absichtlich den
Namen verdreht. Das tat er immer. Ihre Brautjungfer Missy Pringle hatte er
immer Prissy Mingle genannt. Typisch, er zog alles ins Lächerliche! Sah auf
ihre Freunde herab, immer dieser ironische Unterton! Ihre ganze Hochzeit lief
noch einmal vor ihren Augen ab: alte Verletzungen, Demütigungen und Ärgernisse,
theoretisch vergessen, doch in Situationen wie diesen tauchten sie aus der
Versenkung auf.
    »Er heißt Adrian! Bly! Brice!«
belehrte sie ihn.
    »Aha«, sagte Sam zugeknöpft.
    »Aber diese Dame hat völlig
unrecht. Er ist nur ein Bekannter.«
    Schweigend stellte er die
Flasche mit der Sonnenlotion zurück.
    »Du glaubst mir nicht.«
    »Das habe ich nicht behauptet.«
    »Nein, aber du hast es durchblicken
lassen.«
    »Du kannst mir doch nicht
vorwerfen, was du dir einbildest, ich hätte durchblicken lassen«, sagte Sam.
»Natürlich ist er nur ein Bekannter. Du bist nicht unbedingt der Typ, der
Affären hat. Aber ich frage mich, wie es auf Außenstehende wirkt, Dee. Weißt
du?«
    »Nein, ich weiß es nicht«,
zischte sie. »Und außerdem heiße ich nicht Dee.«
    »Schon gut«, sagte er. »Delia.
Reg dich ab.«
    Und er winkte mit beiden Händen
einen langsameren Takt, als wolle er ihr Temperament drosseln, eine gönnerhafte
Geste, die sie immer wütend machte; dann drehte er sich um und ging in Richtung
Wasser.
    Bei jeder Auseinandersetzung
zwischen ihnen war er auf und davon gegangen, bevor sie etwas geklärt hatten.
Er brachte sie erst richtig in Fahrt und zog sich dann erhaben zurück, so daß
der Eindruck entstand, wenigstens er benähme sich wie ein Erwachsener.
Erwachsener? Eher ein alter Mann. Wer sonst ging mit Schuhen in die Brandung?
Wer sonst kühlte so umständlich spritzend seine Brust und Oberarme ab, bevor er
ins Wasser tauchte. Und schaute, wieder aufgetaucht, auf die Uhr, großer Gott?
Delia kam es vor, als messe er den Wellenrhythmus, ein ausgeklügeltes,
kleinliches Ritual, das sie zornig machte.
    Sie schnappte ihre Strandtasche
von der Decke, machte auf dem bloßen Hacken kehrt und stapfte durch den Sand
davon.
    Bisher war ihr nicht
aufgefallen, daß mehr Leute am Strand waren. Nur ein schmaler Pfad führte noch
zwischen den Schirmen und Segeltuchstühlen, den Kinderställchen hindurch; nach einigen
Metern änderte sie die Richtung; sie ging den Ozean entlang, über feuchten,
festen Sand, der ihre Fußsohlen kühlte.
    Dieser Teil des Strands gehörte
den Spaziergängern. Meist gingen sie zu zweit, junge Paare, alte Paare, fast
immer Hand in Hand oder zumindest im Gleichschritt. Manchmal liefen ihnen
kleine Kinder in den Weg. Delia stellte sich die gesamte Ostküste von Nova
Scotia bis Florida vor — ein unregelmäßiger beiger Sandstreifen voll winziger
Menschenpunkte, daneben, wie getuscht, der blaue Atlantik, noch spärlicher
gepunktet. Sie selbst war ein gen Süden wandernder Punkt. Sie ginge so weit,
bis sie vom Rand des Kontinents abstürzte, beschloß sie. Nach einiger Zeit
würde Sam sich wundern: »Hat einer Delia gesehen?« würde er fragen. »Wieso, nein,
wohin könnte sie schon sein?« würden die anderen antworten, sie aber bliebe in
Bewegung, wie jemand, der zwischen Regentropfen lief, und