Kleine freie Männer

Ge-büschs. Tiffanys Schürze lag dort, wo sie sie zuvor zurückgelassen hatte.
    »Sie hätte mir einfach sagen können, wo ich Ausschau halten muss«, sagte sie.
    »Sie kannte den Ort nicht«, erwiderte die Kröte. »Sie wusste nur um die Zeichen.«
    Tiffany rollte sich vorsichtig auf den Rücken und sah zwischen den niedrigen Zweigen zum Himmel hoch. Er wird hervorleuchten, hatte die Kelda gesagt...
    »Ich glaube, ich sollte mit Hamisch reden«, sagte sie.
    »In Ordnung, Meisterin«, ertönte eine Stimme an ihrem Ohr. Tiffany drehte den Kopf.
    »Wie lange bist du schon hier?«, fragte sie.
    »Eine ganze Weile, Meisterin«, antwortete der Kobold. Andere blickten hinter Ästen und unter Blättern hervor. Es hielten sich mindestens zwanzig auf dem Erdhügel auf.
    »Ihr habt mich die ganze Zeit beobachtet?«
    »Ja, Meisterin. Es ist unsere Aufgabe, über unsere Kelda zu wachen. Ich bin ohnehin die meiste Zeit über hier, weil ich lerne, ein Dudler zu werden.« Der junge Größte hob stolz eine Mäusedudel. »Und da drin wollen sie mich nicht spielen lassen. Sie sagen, mein Dudeln hört sich an wie eine Spinne, die versucht, durch ihre Ohren zu furzen, Meisterin.«
    »Aber was passiert, wenn ich mal... ich meine, wenn ich... Was passiert, wenn ich sage, dass ich nicht beobachtet werden möchte?«
    »Wenn es sich um einen gewissen Ruf der Natur handelt, Meisterin - der Abort is' dort drüben in der Kalkgrube. Sag einfach, dass du dorthin willst, und ich verspreche dir, dass niemand kiekt, mein Wort drauf«, sagte der Größte.
    Tiffany sah ihn an, wie er zwischen den Primeln stand und voller Stolz und besorgtem Pflichtbewusstsein strahlte. Er war jünger als die meisten anderen, hatte nicht so viele Narben und Beulen. Seine Nase war nicht einmal gebrochen.
    »Wie heißt du, Kobold?«, fragte Tiffany.
    »Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-grö-ßer-als-der-kleine-Jock-Jock, Meisterin. Es gibt nicht so viele Größte-Namen, weißt du, deshalb müssen wir sie teilen.«
    »Nun, Nicht-so-groß-wie-der-kleine-Jock...«, begann Tiffany.
    »Das ist Der-mittelgroße-Jock, Meisterin«, sagte Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock.
    »Nun, Nicht-nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock, ich kann... «
    »Der Name lautet Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock- Jock , Meisterin«, sagte Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock. »Du hast einen Jock zu wenig genannt«, fügte er hilfsbereit hinzu.
    »Wärst du nicht glücklicher mit >Henry    »O nein, Meisterin.« Nicht-so-groß-wie-der-mittelgro-ße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock runzelte die Stirn. »Ein solcher Name hat keine Geschichte, weißt du. Aber es hat einige tapfere Krieger namens Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock gegeben. Es ist fast ein so berühmter Name wie Kleiner Jock! Und wenn der Kleine Jock in die Letzte Welt zurückkehrt, so bekomme ich den Namen Kleiner Jock,was nicht heißen soll, dass mir der Name Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock nicht gefällt. Es gibt viele Geschichten über die Heldentaten von Nicht-so-groß-wie-der-mittelgroße-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock«, fügte der Kobold hinzu und wirkte dabei so ernst, dass Tiffany es nicht über sich brachte zu sagen, dass es sehr lange Geschichten sein mussten.
    Stattdessen sagte sie: »Ich möchte bitte mit Hamisch dem Flieger sprechen.«
    »Kein Problem«, sagte Nicht-so-groß-wie-der-mittel-große-Jock-aber-größer-als-der-kleine-Jock-Jock. »Er ist gerade da oben.«
    Er verschwand. Einen Moment später hörte Tiffany -beziehungsweise fühlte es mit den Ohren - das Prickeln einer Koboldpfeife.
    Tiffany holte das inzwischen recht mitgenommene Buch Schafskrankheiten aus der Schürzentasche. Ganz hinten war eine leere Seite. Sie riss sie heraus und kam sich deshalb wie ein Verbrecher vor. Dann nahm sie ihren Stift zur Hand.

    Tiffany dachte über den Text nach, als sie das Rauschen von Schwingen hörte. Etwas schwirrte, gefolgt von kurzer Stille, und dann sagte eine recht gedämpfte Stimme: »Potz Blitz...«
    Sie sah auf. Etwa zwei Meter entfernt steckt Hamisch kopfüber im Boden. Die Arme mit den Holzflügeln waren noch immer ausgebreitet. 1
    Es dauerte eine Weile, ihn aus dem Boden zu ziehen. Wenn er mit