Knochensplitter

Sie uns doch diesmal einfach spaßeshalber versuchen, ihn nicht entwischen zu lassen. Okay?«
    Haha, sehr witzig.
    Logan wartete, bis die Tür zu war, ehe er den Bericht aus der Mappe zog: Wirbel, Deltas, Übereinstimmungen, rechter Daumen …
    Da stimmte doch etwas nicht.
    Er drehte das Blatt um und betrachtete dann noch einmal die Vorderseite. »Ist das auch ganz bestimmt der Fingerabdruck von der Lösegeldforderung?«
    Rennie zuckte mit den Achseln.
    Laut Datenbank gehörte der Daumen nicht Shuggie Webster, sondern einem gewissen Edward Buchan.

33
    »Noch Fragen?« Der Schweiß rann Logan über die Rippen. Der zivile Mannschaftstransporter war wie ein Backofen, vollgepackt mit bewaffneten Polizeibeamten in den traditionellen Ninja-Outfits aus schwarzen Hosen, Stiefeln, Jacken, schusssicheren Westen, Helmen, Schutzbrillen, Handschuhen und Schals.
    Rennie hob die Hand. »Dürfen wir auf ihn schießen?«
    »Nein.« Logan streckte den Finger aus und ließ ihn im Kreis durch die stickige Blechkabine wandern. »Niemand schießt auf irgendwen, verstanden? Das wird eine saubere Operation – wir gehen rein, wir überwältigen Edward Buchan, wir retten Trisha Brown und gehen wieder nach Hause. Kapiert?«
    Alles nickte.
    »Gut. Team eins und Team zwei gehen vorne rein, Team drei und Team vier durch den Hintereingang. Eins und drei bleiben unten, zwei und vier übernehmen das Obergeschoss. Waffenkontrolle.«
    Das harte Klick-Klack der Schlitten, die zurückgezogen und wieder losgelassen wurden, erfüllte das Innere des Transporters. Logan warf das Magazin seiner Heckler&Koch MP 5 aus, vergewisserte sich, dass alle Patronen, für die er unterschrieben hatte, noch da waren, steckte das Magazin wieder ein und verfuhr dann ebenso mit der kleinen, gedrungenen Glock.
    Er blickte auf. »Alles bereit?«
    Wieder allgemeines Nicken.
    »Türen auf.«
    Die beiden Ninjas, die ganz hinten saßen, entriegelten die Hecktüren, und alles schwärmte hinaus in den Abendsonnenschein. Es war halb sechs; der Himmel trug ein zartes Saphirblau, durchkreuzt von einem weißen Kondensstreifen, der einem Flugzeug auf seinem Weg nach Westen folgte.
    Ein kleiner Junge auf einem Roller blieb am Ende des Gehsteigs stehen und sah mit offenem Mund zu, wie das bewaffnete Einsatzteam sich in Position brachte. Edward Buchans Haus war das dritte in einer Reihe von sechs zweistöckigen Gebäuden: unten Rauputz, oben Holzverschalung. Während die Obergeschosse und Dächer von einem Ende des Ensembles bis zum anderen eine geschlossene Front bildeten, führte unten nach jedem zweiten Haus ein schmaler Durchgang nach hinten zu den Gärten.
    Team drei und vier stapften die Stufen hinauf und verschwanden in der Passage. Das Geräusch ihrer schweren Stiefel hallte als verzerrtes Echo von den Mauern wider. Logan führte die Teams eins und zwei die Stufen zur Haustür hinauf und bedeutete ihnen, sich zu beiden Seiten flach an die Wand zu drücken.
    Von hier waren es zu Fuß keine zwei Minuten zum Haus von Trisha Browns Mutter.
    Rennies Stimme ertönte in Logans Kopfhörer. »Sarge? Bist du sicher, dass wir nicht vielleicht die Straße sperren und die Leute evakuieren sollten oder so?«
    Logan blickte sich zu dem Jungen auf dem Roller um. »Es geht um das Überraschungsmoment, schon vergessen? Wir wollen ja hier keine Geiselnahme provozieren.«
    Er winkte eine kräftige, schwarz gekleidete Gestalt heran.
    PC Caldwell ließ die Sporttasche von ihrer Schulter gleiten. »Der große rote Nachschlüssel?«
    »In fünf Sekunden. – Ferguson.« Logan deutete auf den zweiten Constable in der Reihe. »Hast du diesmal das Halligan-Tool dabei?«
    Der Constable hob das Teil über den Kopf. »Hier ist es, Sarge.«
    Es geschahen doch noch Zeichen und Wunder.
    Logan drückte die Sendetaste, die die Verbindung zu allen vier Teams herstellte. »Auf mein Kommando: fünf, vier –«
    PC Caldwell legte die Spitze des Rammbocks an die Haustür, genau gegenüber dem Schloss. Sie sah über die Schulter. »Schau her, dann kannst du noch was lernen, Greg.«
    »– eins. GO !«
    RUMMS – der große rote Nachschlüssel krachte in das Hart- PVC . Die ganze Tür bebte und wackelte. Der zweite Schlag landete in Zweidrittelhöhe, und diesmal brach die obere Hälfte aus dem Rahmen heraus. Der dritte Schlag war auf Knöchelhöhe angesetzt – und jetzt flog die Tür krachend auf. Nur noch die kaputten und verbogenen Angeln hingen am Rahmen.
    »Wir sind drin.«
    Logan sprang durch die Bresche in die