Knochensplitter

auf die Tür zur Rechten zu, an der ein kleines Holzschild hing: » JENNYS ZIMMER «. Weiter durch die Tür in ein Kinderzimmer: ein Berg Stofftiere auf einer kleinen Kommode; Bücher in einem Regal. Ein eingeschaltetes Nachtlicht neben dem Kleiderschrank. An der Wand ein Bett.
    Ein kleines Mädchen lag unter der Decke – flach auf dem Rücken, die Augen geschlossen, das Gesicht ganz verkniffen, zitternd im verschwommenen Halbdunkel. Zu ihren Füßen saß ein Teddybär.
    Die Kamera rückte näher.
    Sie schlug die Augen auf und erschrak sichtlich. Den Mund zu einem stummen Schrei geöffnet, starrte sie in die Kamera.
    Wieder kam eine graue Hand ins Bild. Eine rechte Hand, die Haut vollkommen glatt bis auf ein paar Fältchen zwischen Daumen und Zeigefinger, wo der Latexhandschuh nicht ganz richtig saß.
    Jenny McGregor schrie. Es dröhnte in Logans Kopfhörern, und er zuckte zusammen. Und dann wurde das Video erneut zum Stummfilm.
    Die behandschuhte Hand schnellte nach vorne, packte die Bettdecke und riss sie weg.
    Das Mädchen wich panisch zurück, das Oberteil ihres Winnie-Pu-Pyjamas ganz verdreht; ihre nackten Füßchen zerwühlten die Bettdecke, als sie sich in die Ecke drückte. Und sich dabei die Lunge aus dem Leib schrie. In Logans Kopfhörer kam nichts davon an, nur das schwache Summen von voll aufgedrehter Stille.
    Die Hand griff in den Stoff des Pyjama-Oberteils und –
    Finger krallten sich in Logans Schulter.
    Er zuckte so heftig zusammen, dass er fast vom Stuhl gefallen wäre. Während er sich den Kopfhörer herunterriss, funkelte er DS »Biowaffen-Bob« Marshall wütend an. »Wirklich verdammt komisch!«
    Bob wich tänzelnd ein paar Schritte zurück, beide Hände erhoben, und grinste breit. »Wollte bloß fragen, ob du ’nen Kaffee willst.«
    »Wie lange stehst du schon da?«
    »Ungefähr von der Stelle an, wo sie die Treppe raufgehen. Nur gut, dass du den Kopfhörer aufhattest, sonst hättest du mich sicher glucksen gehört.« Bob warf sich auf seinen Drehstuhl, mit solcher Wucht, dass die Rollen beim Zurückfedern vom Boden abhoben. »Dein Gesicht war unbezahlbar!«
    Logan starrte ihn an. »Ein kleines Mädchen ist tot , Bob.«
    Schweigen. Bob seufzte. »Sie wurde vor einer Woche gekidnappt – wir wissen beide, dass sie schon seit Tagen tot ist. Kann von Glück sagen, wenn sie die erste Nacht überlebt hat … Okay, gut, ›Glück‹ ist vielleicht nicht ganz das richtige Wort.« Er schwenkte herum, schnappte eine Zeitung von dem Stapel auf seinem Schreibtisch und warf sie Logan zu. »Titelseite.«
    Auf Logans Monitor zerrte eine andere Gestalt in einem weißen Overall, wie ihn die Spurensicherung benutzte – und wie man ihn in jedem Baumarkt kaufen konnte –, Alison McGregor die Treppe hinunter. Die Frau wehrte sich aus Leibeskräften. Mit Klebeband über dem Mund, die Hände hinter dem Rücken gefesselt und die Beine an den Knöcheln zusammengebunden, versuchte sie ihrem Entführer einen Kopfstoß zu versetzen. Wild flogen die blonden Locken hin und her.
    Logan klickte auf »Pause« und griff nach der Zeitung. Es war die Edinburgh Evening Post , und die Schlagzeile lautete: » SAUBER VERLADEN: POLIZEI FÄLLT AUF MÄRCHEN VON JENNYS TOD HEREIN .«
    »Du Scheiße …«
    »Es wird noch besser. Lies mal den dritten Absatz.«
    Logan überflog die ersten zwei, fluchte und las dann den dritten laut vor: »›Für jeden, der einigermaßen bei Verstand ist – Klammer auf, was zweifellos den größten Teil der Grampian Police ausschließt, Klammer zu –, ist es offensichtlich, dass Blue-Fish-Two-Fish Productions wieder mit seiner alten Masche arbeitet. Zur Erinnerung: Das ist die Firma, die letztes Jahr beim Musikfestival T in the Park gebrauchte Tampons verteilt hat; dieselbe Firma, die ein Nacktfoto von Benjamin Kerhill auf die Fassade des Big Ben projiziert hat; die Firma, die sich damit brüstet, auf dem Trafalgar Square ein lebendes Schwein tätowiert zu haben‹…«
    »Lies weiter.«
    »›Die Polizei muss endlich einsehen, dass sie nur einer skrupellosen Firma bei dem Versuch hilft, die Werbetrommel für das neue Album der McGregors zu rühren. Was haben wir als Nächstes zu erwarten? Die HMS Ark Royal, gesponsert von Lamb’s Navy Rum? Die Feuerwehr, präsentiert von Gaviscon gegen Sodbrennen?‹ …« Logan knüllte die Zeitung zusammen und stopfte sie in den Papierkorb neben seinem Schreibtisch. Dann fischte er sie wieder heraus. »Wer hat das geschrieben?«
    »Du hast ja gar nicht bis zu der