Knochensplitter

blau-weißen Band hindurchgeschlüpft und stand jetzt auf dem Weg – ein zerknittertes, kinnloses Knochengestell mit einer gewaltigen Hakennase. Michael Larson, der Idiot von der Edinburgh Evening Post .
    Ein Fotograf stolperte hinter ihm auf den Weg. Klick, blitz, surr, klick …
    »Mr. Maguire, ist es wahr, dass Sie sich den Zeh eines toten Mädchens besorgt haben, um die Leute dazu zu bringen, Ihre sogenannte ›Benefiz- CD ‹ zu kaufen, während –«
    »Vollkommener Quatsch, wir sind hier, um die Tatsache zu feiern, dass Jenny noch am Leben ist.« Maguire drehte sich um und stieß die Fäuste in die Luft. » JENNY LEBT NOCH !«
    Jubel brandete auf.
    »Mr. Maguire, Ihre Firma –«
    »Ich finde es absolut widerlich, wie Sie diese furchtbare Tragödie ausbeuten, um Ihr Gossenblatt zu verkaufen. Sie sollten sich schämen . WIR ÜBRIGEN KONZENTRIEREN UNS LIEBER DARAUF, JENNY UND IHRE MUTTER LEBEND WIEDERZUBEKOMMEN! STIMMT’S ?«
    Wieder laute Jubelrufe.
    Der Blick des Reporters ging zu seinem Fotografen, der immer noch hektisch knipste, und wieder zurück. »Geben Sie einfach zu, dass Sie ein skrupelloser –«
    » NICHTS IST MIR WICHTIGER ALS JENNYS UND ALISONS SICHERHEIT !«
    Jubel.
    Jemand streckte die Hand aus und schubste Michael Larson so fest, dass er auf der anderen Seite des Wegs über einen Plastikkegel stolperte, ehe er von einer anderen Hand wieder zurückgestoßen wurde.
    »Lassen Sie die Finger von mir!«
    Gordon Maguire legte dem Reporter die Hand auf die Brust und schob sich an ihm vorbei. » WIR HABEN KEINE ZEIT FÜR SOLCHE SCHMIERFINKEN, ODER? «
    Ein donnerndes » NEIN !« hallte von den Grabsteinen wider.
    Logan trat von einem Fuß auf den anderen und tastete nach der kleinen Pfefferspraydose in seiner Tasche. »Chefin?«
    »Pah, ist ja nicht so, als ob Larson unbedingt alle seine Zähne braucht. ’ne kleine Tracht Prügel würde dem Burschen ganz guttun.«
    Der Reporter wurde erneut gestoßen, diesmal so fest, dass er zu Boden ging. Dann ein Ächzen, als ein Stiefel in seinen Rippen landete. Und noch einer. Jetzt brach eine kleine Gruppe aus der Menge aus, trat auf den Weg, ohne auf das straff gespannte Absperrband zu achten, und zerrte den Reporter mit sich zwischen die Gräber. Schläge prasselten auf seinen Kopf und seinen Brustkorb nieder.
    » DU SCHWEIN !«
    » SO TYPEN WIE DU MACHEN MICH KRANK !«
    » LOS, MACH IHN FERTIG !«
    Steel seufzte und drehte am Filter ihrer E-Zigarette. »Wir sollten wohl etwas unternehmen.« Sie schob die Hände in die Taschen. Und starrte zu den Wolken hinauf.
    »Na schön …« Logan zückte das Pfefferspray und schob sich durch die Menge. » POLIZEI! AUS DEM WEG !«
    Bis er sich zum Fußweg durchgekämpft hatte, war Gordon Maguire schon wieder grinsend und winkend weitergegangen.
    Logan stürzte sich in die Menschenmenge auf der anderen Seite. » AUSEINANDER !«
    Füße trampelten auf Brust und Kopf des Reporters herum. Er lag zusammengekrümmt auf der Seite, hielt sich schützend die Arme vors Gesicht und kreischte: » HILFE !«
    » AUSEINANDER, HAB ICH GESAGT !« Die Menge teilte sich vor Logan. Schwarze Anzüge, Jeans, Röcke und Cargohosen bildeten einen kleinen Ring um die stöhnende, geschundene Gestalt am Boden. Blut rann aus Larsons Ohr, strömte aus seiner Nase. Sein Gesicht begann schon anzuschwellen.
    »Elendes Pack …« Logan beugte sich über den Reporter. »Sind Sie okay?«
    Stöhnen. Husten. Ein Schwall Blut ergoss sich auf das zertrampelte Gras, ein Zahn schimmerte rosa inmitten der dunkelroten Lache.
    Logan fasste das als ein Nein auf.
    »Sie sind alle verhaftet …« Er blickte auf, doch die Gesichter um ihn herum waren nicht mehr dieselben. Sie waren in der Menge untergetaucht, waren mit all den anderen schwarz gekleideten Gestalten verschmolzen. »Okay, wer war das?« Logan starrte die Mauer aus Menschen an, die Michael Larson umringte. Sie starrten auf den Boden oder auf die Großbildwände. Scharrten mit den Füßen. Nicht einer sah Logan oder den zusammengeschlagenen Reporter an.
    Ein Getrappel von schweren Stiefeln auf dem Pflaster, und dann stand ein uniformierter Constable neben Logan. »Mein Gott, ist er okay?«
    »Stehen Sie nicht so rum, verdammt, rufen Sie einen Krankenwagen!«
    »O mein GOTT !« Eine füllige Frau in einem schwarzen Minirock schlug sich die Hand vor den Busen. »Ist das Ewan McGregor? EWAN ! WIR LIEBEN DICH !« Sie hüpfte auf der Stelle wie ein Labrador auf Speed, während ein Mann blutend vor ihren