Komm, suesser Tod

der Junior in den Funk geknurrt.
    "770 hat gar nicht gefunkt", hat der echte Hansi Munz gefunkt.
    Du und ich, wir wissen ja, daß er im Recht war. Aber es ist ihm doch ein bißchen zu aufsässig für den Junior herausgerutscht. Die Aufsässigkeit hat eigentlich dem Unbekannten gegolten, der seine Stimme imitiert hat. Aber Funkadressat natürlich der Junior. Und respektlos funken ist beim Junior das Schlimmste überhaupt gewesen.
    Da ist es ganz egal, ob du jetzt eine normale Scheißhäusltour fährst oder gerade einen Menschen in den Tod chauffierst, und da geht es nicht nur um die Funkdisziplin, sondern das ist im Grunde genommen eine ästhetische Frage, ob du dich heute am Funk unter Kontrolle hast oder nicht.
    "770, melden Sie sich heute abend bei mir. Ende."
    "770 verstanden", hat der Hansi Munz gefunkt, und der Brenner hat sich vorgestellt, wie der arme Hund gerade erst die Hose gewechselt hat und jetzt schon wieder mit vollen Hosen dem Abend entgegenzittert.
    "810 Standort Franz Josef-Spital", hat ein Fahrer seinen Standort gemeldet.
    "810 einrücken", hat die Funkzentrale geantwortet.
    Solche Meldungen hörst du am Tag natürlich Hunderte, die gehen dir beim einen Ohr hinein und beim anderen hinaus.
    Der Brenner ist erst aufmerksam geworden, wie der Fahrer sich noch einmal gemeldet hat.
    "810 Franz-Josef-Spital! 810 Franz-Josef-Spital!"
    "810 einrücken!" hat der fette Buttinger beim zweitenmal schon ziemlich gereizt geantwortet, weil es hat solche Tage gegeben, wo am Funk eine gewisse Disziplinlosigkeit eingerissen ist.
    "810 Franz-Josef-Spital!"
    Jetzt natürlich.
    "810 verstanden", hat der Brenner gefunkt. Obwohl es ihn rein funkmäßig überhaupt nichts angegangen ist.
    Aber "verstanden" war in dem Fall nicht funkmäßig gemeint.
    Sondern der Brenner hat jetzt endlich verstanden: 810 war der kleine Berti! Und das Franz-Josef-Spital war nur ein paar hundert Meter von der Spinnerin am Kreuz entfernt, wo vorher der Junior seinen Standort gemeldet hat.
    Das darfst du jetzt nicht mit dem Franz-Josefs-Bahnhof verwechseln, wo der Brenner seinerzeit den Sandler nicht gefunden hat. Der Bahnhof ist ja genau am anderen Stadtende, das ist nur zufällige Namensgleichheit. Oder so zufällig vielleicht auch wieder nicht, weil der Franz Josef ist in Wien natürlich schon ein bißchen der Lokalkaiser.
    "810 Matzleinsdorfer Platz", hat der Berti gefunkt.
    "810, rücken Sie endlich ein! Und melden Sie mir nicht jede Kurve, in die Sie einbiegen!" hat der fette Buttinger entnervt in den Funk gebrüllt.
    Aber der Brenner hat jetzt natürlich verstanden, daß der kleine Berti für ihn den Junior verfolgt.
    Der Berti ist ja zwischendurch eingerückt gewesen und hat schon die ganze Geschichte vom Schweizerkracher und vom 740er gekannt. Und du darfst eines nicht vergessen. Den kleinen Berti hat es damals unheimlich genervt, wie der Brenner einmal den ganzen Tag die Funkstimmen von den Kollegen nachgemacht hat. Jetzt hat er natürlich gleich erkannt, daß das am Funk nicht der Hansi Munz war, sondern der Brenner, der den Hansi Munz nachmacht. Und da hat er natürlich nur noch zwei und zwei zusammenzählen müssen, um zu erraten, daß der Brenner aus irgendeinem Grund den genauen Standort vom Junior wissen will.
    "810 Gudrunstraße!" hat der kleine Berti schon wieder gemeldet.
    Jetzt der fette Buttinger auf einmal ganz gelassen: "Wenn einer der Kollegen 810 sieht, sagen Sie ihm, er soll einrücken.
    Sein Funkempfang ist defekt."
    "Verstanden", haben der Brenner und noch zehn andere Fahrer gefunkt.
    "810 fährt Gudrunstraße."
    Der Brenner hat nicht mehr zurückgefunkt. Er hat gefürchtet, daß der Junior sonst aufmerksam wird.
    Und der kleine Berti hat auch minutenlang nicht mehr gefunkt. Der Brenner hat daraus geschlossen, daß der Junior immer noch auf der kilometerlangen Gudrunstraße unterwegs ist und nicht in die Laxenburger Straße eingebogen ist.
    "810 an Zentrale", hat der Berti auf einmal gefunkt.
    "810, hören Sie mich?" hat der fette Buttinger gebrüllt, praktisch: Wenn der Funk schon nicht geht, vielleicht hört er mich auf direktem Weg.
    "Empfang tadellos", hat der Berti unschuldig geantwortet.
    "Standort?" hat der fette Buttinger gebrüllt.
    "Simmeringer Hauptstraße."
    Der Brenner hat es gar nicht glauben können, wie der kleine Berti den fetten Buttinger nach Strich und Faden verarscht hat.
    Wie er das eingefädelt hat, daß er so unauffällig wie möglich den neuen Standort vom Junior durchfunken kann.
    "Einrücken",