Kramp, Ralf (Hrsg)

Wolf ein Schaf. Schmatzend klatschten die Stücke überall hin, an die Wand, die Decke, scharf an mir vorbei. Und die hielten! Echter Birrebunnes, der hat ja eine Konsistenz wie Kleister. Man soll damit auch mauern können, wenn der Mörtel mal ausgeht.
    Nachdem er ausgedampft hatte, fragte ich vorsichtig: »Josef?«
    »Keiner zu Haus.«
    »Wegen dem Birrebunnes.«
    »Nehm ich aus dem Programm. Für immer. Will das Wort nie wieder hören.« Er nahm sich die Plastikkiste mit den zwanzig Birrebunnes, ging in die Mitte des Ladens und drehte ihn um. Dann sprang er drauf. Rumpelstilzchen war gar nix dagegen! Wenn der Josef wütend ist, dann wird er immer ganz rot. Der Blutdruck. Irgendwann macht es mal
Bumm
. Und dann ist da überall nur noch Blut. Weil er geplatzt ist, das HB-Männchen.
    »Josef?«
    »Für heute ist der Laden dicht.«
    »Die kaufen den alle woanders.«
    »Quatsch. Mein Birrebunnes ist der beste.«
    »Die kaufen den auf dem Campingplatz. Aber von mir weißte das nicht. Ich hab die Breuers da gesehen.«
    »Auf dem Campingplatz? Auf
unserem
Campingplatz?«
    Ich hab entschieden genickt. ›Haus Vulkaneifel‹. Da muss der Händler drin sein.«
    »Da geh ich hin!«
    Danach drückte er mich raus, machte den Laden dicht und ab die Straße runter, mit großen wütenden Schritten.
    Ich hatte wirklich Mühe mitzukommen. Und da zog ein Wind, also, der blies von allen Seiten gleichzeitig. Meine Herren, und ich trag ja immer Kleider, figurbetont, wenn ich zum Josef gehe. Da hatte ich ganz schön Mühe. Als ich beim »Haus Vulkaneifel« ankam, hörte ich ihn schon von Weitem brüllen.
    »Das ist illegaler Verkauf! Ihnen hetze ich die Polizei auf den Hals.« Er klopfte gegen die Tür – ne falsch – er donnerte dagegen. Dann ging sie endlich auf, und heraus kam eine Frau, also ein Biest, ich sage Ihnen, der hat man gleich angesehen, was es für eine ist. Lange dunkle Haare, Augen wie Kohlestücke und ein Hüftschwung, gegen den der von dieser Marilyn Monroe züchtig war wie ein Jesuitenkloster. Sie trug eine Jeans und ein rotes Top – aber wie sie das machte! Als sollte er ihr alles gleich auf der Stelle runter reißen. Und auf nackten Füßen war sie. »Sind Sie der Bäcker? Josef?« Sie hauchte das mehr.
    »Ja, aber für Sie Herr Utters.«
    »Sie haben starke Arme, Herr Utters. Kommt das vom Teigkneten?«
    Aber der Josef, der ließ sich gar nicht darauf ein.
    »Hören Sie sofort auf Birrebunnes zu verkaufen! Das dürfen Sie nicht.«
    »Weil Sie das sagen, Bäckersmann?«
    Sie hatte so einen Akzent, mit rollendem »r«. Wie eine Raubkatze.
    »Ganz genau, weil ich das sage. Und ich sage: Ab sofort!«
    »Ich verkaufe, was ich will, wo ich will, wann ich will, an wen ich will und wie viel ich will. Und ab morgen verkaufe ich auch Brot.« Sie kam näher mit ihrem Gesicht an seins. »Mischelbrot.« Sie gab ihm einen sanften Kuss auf sein Ohr.
    Josef war völlig verdutzt, sie drehte sich um. Tür zu. »Back schön, schöner Bäcker.«
    Danach hämmerte er gegen die Tür, dass die Wände vom »Vulkaneifel« wackelten. Aber das Weibsstück machte nicht auf. Und Josef war sofort wieder puterrot. Die Ader an der Schläfe pumpte auf Hochtouren. Wie ein außer Kontrolle geratener Wasserschlauch bewegte die sich unter der Haut. Fies.
    »Ich muss ganz dringend backen«, flötete sie von innen. »Für meine Dockweiler Kunden!«
    Josef ließ einen Brüller los und stapfte zurück in Richtung Bäckerei. Da bin ich aus dem Gebüsch.
    »Bienchen, äh, Frau Welterscheid. Was machst du denn hier?«
    Da hab ich ihm aber mal ordentlich mit dem Zeigefinger auf die Brust getippt. »Das ist alles? Bist du Mann oder Memme? Einmal gebellt und dann den Schwanz eingezogen?«
    Er zuckte mit den Schultern. »Was soll ich denn machen?«
    »Lass mal deinen Charme spielen. Deine Frau ist doch gerade nicht da, oder?«
    »Wieso?«
    »Die ist in Ungarn, stimmt doch?«
    »Woher ...?«
    »Noch bis nächstes Wochenende. Da haste genug Zeit.«
    »Was soll das denn heißen?«
    »Willste, dass sie zurückkommt und die Bäckerei Utters ist nicht mehr die Nummer Eins in Dockweiler, wenn nicht gar der ganzen Vulkaneifel? Musst du wissen.«
    »Aber ich kann doch nicht ...«
    »Man kann alles, wenn man nur will. Ich sag ja nur.«
    Er hielt kurz inne, schüttelte den Kopf und dreht sich wieder um. Diesmal klopfte er höflich, und seine Stimme war wie die beim Wolf, nachdem er Kreide gefressen hatte, damit die kleinen Geißlein ihn nicht erkennen.
    »Entschuldigen