Kreuz des Südens

komme, sobald ich hier fertig bin.« Bubba hatte noch nicht ausgeredet.
    »Die Verkabelung meiner Anhängerkupplung habe ich selbst gemacht.«
    »Und die Blinker hast du verkehrt herum angeschlossen«, konterte Muskrat.
    »Na und? Kleinigkeit.«
    »Dann werde ich dich mal an eine Kleinigkeit erinnern. Wie war das mit dem Keilriemen?« Muskrat sah ihn mit hochgezogenen Brauen an.
    »Du hast mir nicht gesagt, wie du's haben willst«, antwortete Bubba.
    »Fünf Stunden lang hast du damit rumgemacht, und trotzdem war alles falsch - gerippt auf glatt anstatt gerippt auf gerippt und glatt auf glatt, und dabei hast du deine Lichtmaschine geliefert, die Servolenkung und die Wasserpumpe. Nur gut, dass du nicht am Motor dran warst, sonst würdest du jetzt einen neuen brauchen. Bubba, du kannst jetzt zu sprühen anfangen.«
    »Entschuldigen Sie bitte«, sagte der Junge höflich. »Wissen Sie, wie lange das noch dauert?«
    »Du musst noch 'ne Minute warten«, sagte Muskrat. Bubba fuhr mit der Sprühflasche dem Rand der Windschutzscheibe entlang, sprühte Wasser auf die Stelle nahe des Rückspiegels, während Muskrat Druckluft gegen die Dichtung blies.
    »Und davor«, setzte Muskrat wieder an, wo er stehen geblieben war, »hast du den Lichtschalter im Kofferraum ausgewechselt. Das hast du auch falsch gemacht. Deshalb hat die Birne immer gebrannt und dir ständig die Batterie leer gesaugt. Und davor hast du die Bremsen neu belegt und die Klötze falsch herum eingebaut. Und du hast die Rückzugfeder und den Sicherungsstift der Handbremse vergessen, und der Hebel ist dir in die Trommel gefallen.«
    Bubba zwinkerte dem Burschen zu, als ob er sagen wolle, Muskrat übertreibt. Muskrat ging hinüber zur Werkbank, wo er mehrere Kartuschen Polyurethan in die Heizbox gestellt hatte. Er holte sich die Spritzpistole und ließ eine Kartusche reinfallen.
    »Erinnerst du dich noch, als du die Traggelenke vergessen hast, die Achsschenkelbolzen abfielen und beide Reifen nach rechts und links wegknickten?« Muskrat hörte nicht auf.
    »Der kann Geschichten erzählen«, sagte Bubba zu dem Burschen.
    Wassertropfen liefen die Innenseite der Scheibe runter. Muskrat drückte einen dicken Klecks schwarzer Polyurethanmasse über die Dichtung, leckte sich die Finger und drückte ihn platt. Dann stieg er aus und wiederholte das Ganze von außen mit einem dünnen Wulst.
    »Jetzt müssen wir ungefähr fünfzehn Minuten warten, dann können wir noch mal testen«, sagte er.
    »Wenn du's genau wissen willst, ist keine einzige Dichtung in dem ganzen Ding mehr heil. Ich wette, dass der Wind ganz schön laut ist.«
    Bubba hatte nicht die Absicht, das zuzugeben. Muskrat ging hinüber zu einem Behälter mit Lösungsmittel und tauchte seine Hände in die trübe Flüssigkeit.
    »Was brauchst du?«, fragte Muskrat schließlich den Burschen.
    »Mein linkes hinteres Fenster klemmt.« Der Junge war höflich, aber er hatte kalte, harte Augen.
    »Wahrscheinlich ist dir der Motor verreckt«, unterstützte Bubba den Mechanikermeister. »Aber du musst schon noch warten. Ich war zuerst da.«
    »Wir haben etwas Zeit«, sagte Muskrat zu Bubba, »ich schau mir das mal an.«
    Muskrat trocknete sich die Hände ab und ging hinaus zum Escort. Er öffnete die Hintertür, nahm die Verkleidung ab. Der Bursche sah sich um.
    »Bubba, wie wär's, wenn du mir die Kabelzange von da drüben bringst?«
    »Und du hast Glück«, sagte er zu dem jungen Kunden. »Es ist nicht der Schalter und auch nicht der Motor. Der Zug zwischen Tür und Pfosten hier ist gerissen. Ich muss es nur spleißen. Wie heißt du übrigens?«
    »Smoke.«
    »Ungewöhnlicher Name«, sagte Muskrat.
    »So nennt man mich hier.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich hoffe, Sie bekommen Ihr Problem in den Griff«, sagte er zu Bubba. »Ich bin neu in der Gegend. Die Leute scheinen wirklich nett zu sein.«
    »Das ist der Süden«, prahlte Bubba. »Ich vermute, Sie sind von hier.«
    »Könnte von nirgendwo anders sein. Bin mehr Südstaatler als je zuvor.«
    »Wie das?«, fragte Smoke lächelnd, und Bubba kam es vor, als sei auch Hohn dabei gewesen.
    »Geboren auf der Northside, umgezogen zur Southside.« »Ach ja? Wo denn da?«
    »Forest Hills. Drüben bei Clarence«, antwortete Bubba und fühlte sich durch das Interesse und die höfliche Art des Burschen geschmeichelt. »Du kannst mein Haus gar nicht verfehlen. Das mit dem Jagdhund im Zwinger. Half Shell. Sie bellt in einer Tour, dabei kann sie keiner Fliege was zuleide