Kreuz des Südens

Grundstück an der Clopton Street, zwischen Midlothian und Hull. Der Zaun, der das große Areal umgab, bestand aus alten Eisenbahnschwellen, die wie Bauklötze aufeinander gestapelt waren. Überall verstreut lagen Getriebeteile im hart gefahrenen Dreck. Auf Tachoantriebe waren leere Ölflaschen gestülpt gegen Regenwasser. Autos, Vans, Kleinlastwagen, ein Traktor-Anhänger und ein historisches Feuerwehrfahrzeug, das jedes Jahr in der Azalea-Parade zum Einsatz kam, standen kreuz und quer herum, wie Muskrat sie abgestellt hatte. Bubba fuhr vor das offene Werkstatttor, stellte den Motor ab und stieg aus.
    Muskrats automobiles Königreich heiterte ihn gleich auf. Die meisten Teile, die aus einem früheren Stadium der Fahrzeugevolution zu stammen schienen, waren - für einen Autoschlächter - gut in Schuss. Bubba umrundete einen vorzeitlichen luftdruckgetriebenen Wagenheber und eine Kugellagerpresse. Dann bahnte er sich seinen Weg durch Stapel von Blumentöpfen, die Windungen von Gartenschläuchen, vorbei an Kotflügeln, Scheinwerfern, Motorhauben, Stoßdämpfern, Autositzen, aufgeschichtetem Brennholz und an großen Fässern, die von Schrottteilen überquollen. Bubba war überzeugt, obwohl er selten davon sprach, dass es Bermudadreiecke für Kraftfahrzeuge gab. Er glaubte, dass Autos und Lastwagen, die von Hochwasser oder Hurricanes weggetragen wurden oder vielleicht verschwunden und als gestohlen gemeldet worden waren, in Läden wie Muskrat's landeten, wo man sich ihrer annahm und sie dazu benutzte, den Menschen zu helfen, ihre Fahrt durch dieses Leben fortzusetzen. Bubba hatte die Absicht, diese Erkenntnis in Click and Clacks Auto Talk im Internet oder an Miss Lonely Parts zu schicken, eine Kolumne, die in Wirklichkeit von einem Mann geschrieben wurde.
    »Hey, Scrat!«, rief Bubba.
    Er ging ins Innere der Werkstatt, wo ein alter Ofen mit Hilfe einer Mischung aus Altöl und Brennholz bullerte.
    »Scrat? Wo zum Teufel steckst du?«, versuchte es Bubba noch einmal.
    Muskrat war nicht immer leicht zu finden im wüsten Durcheinander von Heizgebläsen, Batterien, Ölwannen, Fettspritzen, Ketten, Abschleppseilen, Expandergummis, Benzinleitungen, Vakuumschläuchen, selbst gemachten Überbrückungskabeln, Böcken aus alten Felgen und Kupplungen. An Auspuffrohren hingen Bremsscheiben wie Apfelküchlein. Schleifmaschinen, eine Kettenwinde zum Heben von Motorblöcken, hunderte amerikanischer und metrischer Schraubenschlüssel, Ratschen, Zangen, Meißel, Ahlen, Schraubstöcke, Lochstanzen, Federn, Bohrereinsätze, Zündkabel, Zündkerzen, Holz- und Gummihämmer, Hämmer zum Ausbeulen von Blech...
    »Wie kommt's, dass du heizt, Scrat?«
    »Tut meinen Gelenken gut. Was willst du heute versuchen zu reparieren?«
    Muskrats Stimme klang gedämpft unter einem aufgebockten Mercury Cougar Baujahr 1996 hervor.
    »Wer hat versucht zu reparieren?«, sagte Bubba anklagend. Muskrat lag flach auf seinem Rücken auf einer Mechanikerpritsche. Er rollte unter dem Auto vor, war plötzlich da wie ein Zauberer im Blaumann mit einer NAPA-Auto-Parts Mütze. »Was willst du damit sagen, ich hätt's versucht?«, fragte Muskrat. Er war mindestens siebzig Jahre alt und hatte Hände, die rauh und hart waren wie Horn.
    »Die Windschutzscheibe leckt schon wieder«, sagte Bubba. »Du hast sie repariert, Scrat.«
    »Oh oh«, sagte Muskrat milde, schnappte sich von einer Industrierolle, die über ihm hing, ein Blatt Toilettenpapier und begann seine Brille zu putzen.
    »Dann fahr den Wagen mal rein, Bubba. Ich schau's mir an. Aber ich hab's dir gesagt, lass die Jungs von Harding Glass dir eine neue Scheibe einbauen. Oder schmeiß den ganzen verdammten Kübel weg und kauf dir einen anderen, der nicht jede Minute zusammenbricht.«
    Bubba ging hinaus, hörte gar nicht zu. Er stieg in seinen Jeep und ließ den Motor vor Wut aufheulen. Er konnte und wollte nicht glauben, dass ihn sein Kumpel Fleck übers Ohr gehauen hatte. Es konnte nicht sein, dass Fleck ihm einen Haufen Schrott verkauft hatte. Allein die Möglichkeit rief andere erlittene Ungerechtigkeiten wach. Bubba fuhr in die Werkstatt und über die Grube neben den Mercury.
    »Ich muss dir was sagen, Scrat, die Polizei ist brutal in dieser Stadt.«
    »Ach ja?«, murmelte er und schaute sich die Windschutzscheibe an.
    »Ich hab das Gefühl, irgendwas sagt mir, ich sollte was dagegen unternehmen.«
    »Dir sagt immer irgendetwas irgendwas.«
    »Die Gründe sind ziemlich kompliziert, Scrat, aber der neue Chief, diese