Kreuz des Südens

Grannis hat mich festgehalten!« Weed würgte und keuchte, und als Smoke ihn an den Haaren packte und einige davon mit der Wurzel ausriss, machte er schreckliche Grimassen und schrie: »Es tut mir Leid, Smoke! Es tut mir Leid! Bitte, tu mir nicht mehr weh!« Smoke schubste ihn weg und begann zu lachen. Er schaltete den CD-Spieler ein und drehte 2 Pac auf. Jedes zweite Wort war fuck und nigger. Smoke griff unter seinen Sitz, schnappte sich die Glock, rammte Weed den Lauf in die Rippen und genoss, wie sehr der kleine Scheißer zitterte. Weed legte sein Gesicht in die Hände. Er furzte und rülpste. »Wenn du hier drinnen pisst oder scheißt, schieß ich dir den Schwanz ab«, sagte Smoke.
    »Bitte, Smoke«, bettelte Weed mit dünner, versagender Stimme. »Bitte nicht, Smoke.«
    »Tust du von nun an, was ich dir sage?«
    »Ja. Ich tu alles, was du willst, Smoke. Ich verspreche es.« Smoke steckte die Pistole wieder unter den Sitz. Er drehte 2 Pac noch lauter und begann mitzurappen. Sie sprachen nicht mehr miteinander. Smoke überquerte den Fluss in Richtung Huguenot Road, umging die mautpflichtige Strecke und fuhr auf Umwegen hinüber nach Forest Hill. Weed war sehr still geworden. Er wischte sich die Augen und hielt seine Beine fest überkreuzt. Weed war so mickrig, dass seine Turnschuhe kaum den Boden berührten. Smoke hatte ein Gespür für Timing. Er wusste genau, wie er Leute dazu brachte, zu tun, was er wollte.
    »Na, geht's besser?«, fragte Smoke und drehte 2 Pac leiser.
    »Ja«, antwortete Weed eingeschüchtert.
    Nun fuhren sie auf dem Midlothian Turnpike, an der German Road vorbei.
    »Weißt du, was ein Eid ist?«, fragte Smoke. Jetzt war er friedlich, gelassen und ließ sich Zeit, als ob sie einfach nur spazierenfahren würden oder sich einen Hamburger kaufen wollten.
    »Nein«, antwortete Weed leise.
    »Du musst lauter sprechen«, sagte Smoke. »Ich kann dich kaum verstehen.«
    »Ich weiß nicht, was das ist«, sagte Weed etwas lauter.
    »Bist du je bei den Pfadfindern gewesen?«
    »Nein.«
    »Um einer zu sein, musst du einen Eid leisten. Bei meiner Ehre verspreche ich, mein Bestes zu geben... und so weiter und so fort, was auch immer. Das ist ein Eid. Etwas, worauf du schwörst, und wenn du's brichst, passiert etwas wirklich Schlimmes.«
    Die Geschäfte auf diesem Abschnitt des Midlothian Turnpike hatten alle mit Autos, Lastwagen und allem, was damit zusammenhängt, zu tun. Ein Spezialitätenrestaurant hatte seinen Betrieb eingestellt, vor einem Sexshop parkte nur ein einziges Auto. Smoke bog in eine ungepflasterte Seitenstraße ein, fuhr mitten durch einen Wohnwagenpark, dessen kahle, staubige Vorplätze voll gestellt waren mit Metallstühlen, Blumentöpfen und Gartenzierrat aus Keramik. Abgemagerte Katzen stieben aus dem Weg. Windspiele klimperten, und geparkte Sattelschlepper glänzten in der Sonne.
    Sie fuhren auf den rissigen, mit Unkraut überwucherten Parkplatz des Southside Motel, das seit Jahren mit Brettern vernagelt und außer Betrieb war. Quer über die Zufahrt zum Motel war eine Kette gespannt, die vor den Zimmern angebrachten Kästen der Klimaanlagen rosteten vor sich hin, schmuddelige Vorhänge wehten durch zerbrochene Fensterscheiben im Wind. Vor den Zimmern wucherten Wacholderstauden und verdeckten bereits große Bereiche des Gebäudes. Sämtlicher Rasen war lange abgestorben und mit Glasscherben übersät. Smoke fuhr um das Gebäude herum und hielt neben einem Müllwagen.
    »Erinnerst du dich, als wir letzte Woche hier durchgefahren sind?«, fragte Smoke. »Weißt du noch die erste Regel, dass hier hinten niemand seinen Wagen abstellt? Siehst du all die Schilder: Privatgrundstück? Betreten verboten?«
    »Ja«, antwortete Weed, sah sich um und hatte Angst.
    »Die Cops kommen nicht hierher, aber ich werd es trotzdem nicht riskieren. Die sehen dein Auto, und du bist geliefert.« Er legte wieder den Gang ein und fuhr zurück zur Vorderseite. Weed hielt seinen Mund, als Smoke zurücksetzte und den Escort neben einer unbefestigten verrotteten Straße am Rand des Wohnwagenparks abstellte.
    »So komme ich hierher«, sagte Smoke, stellte den Motor ab und griff hinunter nach seiner Glock. »Du musst einen anderen Weg nehmen, denn hier wohnt nur weißes Gesocks. Du würdest Aufmerksamkeit erregen. Die könnten sogar die Cops rufen.«
    »Und wie soll ich hierher kommen?«, fragte Weed, stieg aus und warf verstohlene Blicke umher.
    »Du kommst über die Schnellstraße, Jiffy Tune, Turnpike Autoteile,