Kronhardt

Chance für ein neues Bild. Da kann ich noch so gutmütig über Sie denken, aber aus allen Richtungen überrollt mich das Gegenteil.
    Der Dicke grunzt. Schwarzer Humor. Mehr ist da nicht. Peng. Und wenn ich mich dafür interessier, ist das mein Ding.
    Willem lacht. Mein Ding. Früher sagte man dazu: Die Sache. Und in beiden offenbart sich derselbe Grundfehler. Typen wie Sie, Laschek, haben in Wirklichkeit gar kein Ding. In Wirklichkeit hat das Ding Sie, und während Sie glauben, aus freien Stücken an der Welt teilzunehmen, funktionieren Sie nur.
    Hören Sie –
    Natürlich geht das zu weit. Weil Sie sich fragen müssen, warum Sie derart empfänglich sind für Ekel und Degeneration. Wie Sie es mit ruhigem Gewissen schaffen können, darauf ein Ich zu bauen und auch noch Freiheit zu posaunen.
    Das fleischige Gesicht wirkt scheckig, die Haut derb. So hockt Laschek mit brütendem Blick und roten Skleren, und unter dem Schreibtisch trippeln die spitzen Schuhe. Dann zieht er die fetten Lippen auseinander und zeigt große Jacketkronen.
    Und, sagt Willem.
    Doch der Dicke grunzt nur.
    Kitzliges Thema. Oder nicht, Laschek. Da gehts ans Eingemachte, da muß man sich fragen, wie tief dieser schmutzige Kunstgriff bereits sitzt.
    Lassen Sie mich mit Ihrem Zeugs in Ruhe.
    Reflexion ist nicht Ihre Stärke, ich weiß. Soll ich Ihnen sagen, was ich glaube: daß Sie völlig aufgeweicht sind. Sie ziehen Ihren Junk aus der Mikrowelle, aus dem Mobiltelefon, dem Netz und sonstwo. Ziehen ständig moralische und geistige Zersetzung in sich.
    Lascheks Anzug riecht nach kaltem Fett und Zigarre, und der poppige Schlips paßt nicht zum Oxford-Hemd. Er wischt ein paar Krümel vom Schreibtisch, klickt mit der Maus. Dann sagt er: Ich mach hier einen guten Job, und das wissen Sie. Meine Kontakte und Verhandlungen laufen auf einer Ebene, die Zwischenmenschliches eliminiert, so daß die Bahn frei ist. Und jetzt kommen Sie mir bloß nicht mit Moral. Wenn ich Entscheidungen treffe, die schnell und brutal erscheinen, dann kutschieren Sie abends im Jaguar. Ihnen ist es doch egal, ob ich freie Kapazitäten in Mexiko aufstöbere oder sonstwo. Hauptsache, Striebeck beschickt den Posten und die Kunden zahlen. Und auf Ihren Geschäftspartys aalen Sie sich im Kronhardt&Focke-Renommee und machen auf nachhaltig und aufgeklärt.
    Immerhin, da ist was dran, Laschek. Willem grinst, dann sagt er: Sie haben immer noch Ihre Fuffzig-zu-fuffzig-Chance.
    Fuck! Ich surf ein bißchen. Die Akkus laden auf und peng.
    Sie hökern auf freier Bahn. Mit Todgeweihten, Kindersoldaten, Neunjährigen.
    Und dann braust der Dicke auf. Ich muß mich hier nicht schikanieren lassen. Klar! Und Ihren abstrakten Humbug, den hab ich bis hier.
    Abstrakt, sagt Willem.
    Und durch das fleischige Gesicht geht ein Zucken. Lassen Sie mich meinen Job machen. Ja!
    Willem kommt plötzlich nahe, drückt einen Finger in den Dicken und flüstert. Da drinnen, Laschek. Da muß doch mehr sein. Da kann doch nicht alles angekokelt sein wie Ihr Mittelfinger.
    Lassen Sie mich in Frieden.
    Würde ich gerne machen. Aber Kronhardt&Focke hat ein Renommee, wie Sie ganz richtig sagen. Was glauben Sie, wie wir plötzlich dastehen, wenn Ihre Umtriebe hier ans Licht kommen.
    Rote Flecken dringen durch, und sein Atem rasselt. Ich laß mir nicht nachsagen, ja, daß ich mich in verbotene Sachen häng. Okay, das meiste ist kurzlebig, und wenn man am Ball bleiben will, muß man auf Zack sein. Und manches geht vielleicht auch untern Gürtel, doch im Grunde bleibt es schwarzer Humor. Laschek hustet das Rasseln aus seiner Stimme. Und bei diesen kriminellen Dingern, da misch ich nicht mit. Klar!
    Willem sieht den Dicken an und schüttelt den Kopf. Wie soll das klar sein, wenn Sie auf einer Ebene agieren, die alles Zwischenmenschliche eliminiert.
    Ich will Ihnen mal was sagen: Ihr sogenannter Ekel ist mittlerweile Standard, okay. Früher kam das exotische Zeugs meist aus den Staaten, aber heute kommts von überall. Und warum? Weils den Leuten gefällt. Man redet nicht mehr über Fußball oder Politik, klar. Man surft ein bißchen, die Akkus laden auf und peng.
    Willem lacht. Genau so einer sind Sie, Laschek. Lauern, bis aus kriminell exotisch wird, und dann schlagen Sie zu. Und Moral, geistige Degeneration, der ganze Rest interessiert einen Scheiß.
    Laschek schnauft. Sie haben ja so recht. Dann sieht er auf die Uhr. Der