Küss mich, wenn Du kannst

hämmerte es gegen die Fensterscheibe, er fuhr herum und starrte eine Vision aus der Hölle an.
    »Verdammt!«
    Klirrend fiel sein Glas zu Boden, Whisky spritzte auf seine nackten Schienbeine. »Was zum...«
    Das Albtraumgesicht verbarg sich hinter einem Gebüsch. »Machen Sie die Tür auf!«
    »Portia?« Er stieg über die Scherben hinweg und spähte hinaus, sah aber nur bewegte Zweige. Dieses dunkle, halb verhüllte Gesicht, außer einem Augenpaar aller menschlichen Züge beraubt, konnte er sich nur einbilden. Widerstrebend kehrte er in die Halle zurück und stieß die Haustür auf. Die Veranda war leer.
    Hinter den Büschen erklang ein Zischen. »Kommen Sie rüber.«
    »Niemals. Ich habe Stephen King gelesen. Würden Sie eintreten?«
    »Das kann ich nicht.«
    »Wie Sie wollen. Ich bleibe jedenfalls hier.«
    Ein paar Sekunden verstrichen. »Also gut«, seufzte sie. »Aber drehen Sie sich um.«
    »Okay.« Heath rührte sich nicht.
    Langsam tauchte Portia aus den Schatten auf. Sie trug einen langen schwarzen Mantel und ein sehr teures Kopftuch, das sie tief in die Stirn gezogen hatte. Wie eine Sonnenblende hielt sie eine Hand über die Nase. »Schauen Sie her?«
    »Natürlich. Halten Sie mich für verrückt?«
    Noch mehr Zeit verging, dann ließ sie die Hand sinken.
    Sie war blau. Im ganzen Gesicht. Und am Hals - zumindest so viel er davon sah. Keine schwache bläuliche Nuance, sondern richtiges Blau. Nur das Weiße ihrer Augen war der Farbe entronnen. »Ja, ich weiß, ich sehe wie ein Schlumpf aus«, seufzte sie.
    Heath blinzelte. »Eigentlich dachte ich an was anderes. Aber Sie haben Recht. Lässt sich das nicht abwaschen?«
    »Glauben Sie, ich würde in diesem Zustand hierher kommen, wenn ich es abwaschen könnte?«
    »Wohl kaum.«
    »Ein spezielles kosmetisches Säurepeeling. Das ließ ich gestern Morgen machen.« In ihrer Stimme schwang ein zorniger Unterton mit, als wäre es seine Schuld. »Verständlicherweise wollte ich mein Gesicht erst zeigen, wenn‘s wieder okay ist.«
    »Trotzdem sind Sie hier. Wie lange dauert diese Schlumpf-Phase?«
    »Ein paar Tage, dann schält es sich ab. Gestern war‘s viel schlimmer.«
    »Unvorstellbar. Und das haben Sie sich angetan, weil...?«
    »Bei dieser Prozedur werden tote, abgestorbene Zellen entfernt und das Wachstum von neuen stimuliert... Schon gut, kümmern Sie sich nicht drum.« Sie musterte sein unrasiertes Kinn, den weißen Bademantel, die nackten Beine und die Pantoffeln von Gucci. »Nicht nur ich sehe grässlich aus.«
    »Darf sich ein Mann nicht ab und zu einen Tag freinehmen ?«
    »Einen Sonntag? Mitten in der Footballsaison? Das finde ich nicht.« Sie stürmte an ihm vorbei in die Halle, wo sie die Deckenleuchte ausknipste. »Nun müssen wir ein ernsthaftes Gespräch führen.«
    »Keine Ahnung warum.«
    »Geschäfte, Heath, Geschäfte.«
    Normalerweise würde er sie hinauswerfen. Doch der Appetit auf Scotch war ihm vergangen, und er musste mit jemandem reden, der sich nicht automatisch auf Annabelles Seite schlagen würde. Also führte er sie ins Wohnzimmer, und weil er nicht sein verdammter Vater war und die einfachsten Höflichkeitsregeln kannte, dimmte er die einzige Lampe im Raum. »Achtung, vor dem Kamin liegen Glasscherben.«
    »Das sehe ich.« Kommentarlos nahm sie die fehlende Einrichtung zur Kenntnis. »Wie ich höre, haben Sie Annabelle Granger gestern Abend einen Heiratsantrag gemacht. Warum das kleine Dummchen Sie abgewiesen hat, weiß ich allerdings nicht. Da sie ohne Sie aus dem Mayfair Club gelaufen ist, nehme ich an, dass genau das passiert ist.«
    »Warum?« Der Zorn über das Unrecht, das ihm widerfahren war, flammte erneut auf. »Weil sie verrückt ist. Deshalb. So viel Ärger kann ich nicht gebrauchen. Und unterstehen Sie sich, Annabelle ein Dummchen zu nennen!«
    »Verzeihen Sie mir...«, erwiderte Portia gedehnt.
    »Nicht, dass die Jungs Schlange stehen würden, um sie zu heiraten...«
    »Soviel ich weiß, hatte ihr letzter Verlobter ein geschlechtliches Identitätsproblem. Aus diesem Grund wage ich zu behaupten, mit Ihnen wäre sie besser dran.«
    »Offensichtlich denkt sie anders darüber.«
    Portia schien nicht zu bemerken, dass ihr Tuch vom Kopf rutschte. Darunter war ihr Haar ein einziges Durcheinander, auf einer Seite verfilzt, auf der anderen stand es zu Berge. Diese wahnwitzige Erscheinung konnte er unmöglich mit dem modernen Covergirl in Einklang bringen, an das er sich erinnerte. »Habe ich nicht versucht, Ihnen zu erklären,