Kurs auf Spaniens Kueste

treffen.«
    Die Minuten verstrichen. Voraus wurde das Faß immer größer. »Macht die Stücke los!« rief James Dillon. Schon zog der Geruch glimmender Lunten durchs Batteriedeck. »Richtet das Rohr ... Nehmt den Windpfropf ab ... Die Stücke zu Bord — ausrennen ... Bohrpfriem ins Zündgat ... Pointiert ... Feuer!«
    Es klang, als schlüge ein riesiger Hammer jede halbe Sekunde dröhnend gegen einen Stein — die Intervalle waren wirklich bewundernswert exakt. Der Wind trieb den Rauch schnell nach vorn, als rollende Wolke wehte er der Brigg voraus. Die Backbordbatterie hatte als erste gefeuert. Die Steuerbordcrews reckten die Hälse und spähten eifersüchtig durch die Stückpforten nach Treffern aus: zu weit gezielt, zehn Meter übers Ziel hinaus, aber in einer sauberen Linie. Die Backbordwache arbeitete mit konzentrierter Wut an ihren Kanonen, wischte die Rohre aus, rammte die neue Ladung hinein, fuhr das Stück wieder aus. Von den glänzenden Rücken troff der Schweiß.
    Das Faß schwamm noch nicht querab, als die nächste Salve es zerfetzte. »Zwei Minuten, fünf Sekunden«, stellte Jack schmunzelnd fest. Ohne sich auch nur Zeit zum Jubeln zu nehmen, rackerte die Backbordwache weiter. Die Rohre wurden ausgerannt, der riesige Hammer schlug wieder siebenfach zu, und weiße Fontänen schossen rund um die Trümmer empor. Schwabber und Rammstöcke flogen nur so, die nachgeladenen Kanonen wurden ausgefahren und mit Handspaken oder Keilen so weit nach achtern gerichtet, wie es irgend ging. Aber die Wrackteile schwammen schon zu weit achteraus — eine vierte Salve war einfach nicht mehr ins Ziel zu bringen.
    »Macht nichts«, rief Jack. »Das war schon sehr gut: sechs Minuten und zehn Sekunden.«
    Die Backbordwache stieß einen kollektiven Seufzer aus. Die Leute hatten es sich in den Kopf gesetzt, noch eine vierte Salve abzufeuern und die Zeit unter sechs Minuten zu drücken, was die Steuerbordwache — wie sie wußten — bestimmt schaffen würde.
    Tatsächlich schaffte es die Steuerbordwache in fünf Minuten und siebenundfünfzig Sekunden, aber andererseits traf sie ihr Faß kein einziges Mal. Im Schutz der Dunkelheit fielen daraufhin höhnische Bemerkungen über »skrupellose Knallköpfe, die wild ins Blaue ballern, nur um zu gewinnen, wo doch Pulver achtzehn Pence das Pfund kostet«.
    Die Nacht war hereingebrochen, aber das machte an Deck herzlich wenig Unterschied, wie Jack äußerst zufrieden feststellte. Die Brigg luvte an, ging durch den Wind, nahm wieder Fahrt auf und lief in Richtung der flackernden Fackel auf dem dritten Faß. Salve folgte auf Salve, feuerrote Zungen stachen durch den Rauch. Die Pulverjungen flitzten unter Deck, vorbei an den Wachtposten, durch die Filzvorhänge ins Magazin und kehrten mit neuen Kartuschen zurück. Die Stückmannschaften hievten und grunzten, die Lunten glommen. Doch Intervalle und Gesamtzeiten veränderten sich kaum.
    »Sechs Minuten und zweiundvierzig Sekunden«, verkündete Jack nach der letzten Salve, die Taschenuhr im Schein der Laterne dicht vor den Augen. »Die Backbordwache hat den Vogel abgeschossen. Gar kein so schlechtes Ergebnis, wie, Mr. Dillon?«
    »Viel besser, als ich erwartet habe, Sir.«
    »Und nun, mein Lieber«, wandte sich Jack an Stephen, »was würden Sie jetzt von ein paar Takten Musik halten — falls Ihre Ohren nicht stocktaub geworden sind? Möchten Sie sich uns anschließen, Mr. Dillon? Wachführer ist ja wohl Mr. Marshall, denke ich.«
    »Danke, Sir, meinen ergebensten Dank. Aber Sie wissen ja, ich bin hoffnungslos unmusikalisch. Es wäre die reinste Verschwendung, Perlen vor die Säue ...«
    »Mit der Übung heute Abend bin ich wirklich sehr zufrieden«, sagte Jack, während er seine Geige stimmte. »Jetzt kann ich mich ruhigen Gewissens der spanischen Küste nähern — ohne daß ich gleich den Verlust der armen Sophie befürchten muß.«
    »Freut mich, daß Sie zufrieden sind. Die Matrosen schienen ihre Kanonen wirklich mit großer Geschicklichkeit zu bedienen. Aber erlauben Sie mir darauf zu bestehen, daß diese Note kein A ist.«
    »Wirklich nicht?« fragte Jack verunsichert. »Klingt es so besser? «
    Stephen nickte, tippte dreimal mit der Fußspitze den Takt, und dann stürzten sie sich in Mr. Browns Menorca-Divertimento.
    »Haben Sie bemerkt, wie ich mich an der Pomp-pomp- pomp -Stelle vorbeugte?« fragte Jack.
    »Aber gewiß. Das war sehr geistesgegenwärtig, sehr agil. Mir fiel auf, daß Sie weder ans Regal noch an die Laterne