Kurs auf Spaniens Kueste

Die Breitseite krachte so präzise wie die eines Linienschiffs, begleitet von jeder Muskete an Bord. Der Rauch hob sich, Jubelrufe klangen auf, denn in der Bordwand der Galeere klaffte jetzt ein großes Loch, und die Mauren rannten in kopflosem Entsetzen durcheinander. Im Glas erkannte Jack, daß ihr Buggeschütz umgestürzt und das Deck daneben mit Toten übersät war. Aber das erhoffte Wunder war nicht eingetreten — er hatte ihr weder das Ruder weggeschossen noch sie verheerend unter der Wasserlinie getroffen. Dennoch hatten sie von der Galeere keinen Ärger mehr zu befürchten, und er wandte seine Aufmerksamkeit jetzt der Schnau zu.
    »Also, Doktor«, sagte Jack beim Eintreten ins Lazarett, »wie kommen Sie hier unten zurecht?«
    »Recht gut, danke. Hat das Gefecht wieder begonnen?«
    »O nein, das war nur ein Schuß vor den Bug der Schnau. Die Galeere verschwindet in Südsüdwest unter der Kimm, und Dillon setzt gerade im Boot über, um die Norweger zu befreien — die Mohren haben ein weißes Hemd hochgezogen und um Gnade gebeten. Die elenden Schufte.«
    »Freut mich zu hören. Bei diesem Krach, den die Kanonen machen, kann man wirklich keine ordentliche Naht setzen. Darf ich mir mal Ihr Ohr ansehen?«
    »Ach, das war nur ein Streifschuß. Wie geht's Ihren Patienten?«
    »Bei vier oder fünf vermag ich Genaueres zu sagen. Der Mann mit dem schrecklich zerrissenen Oberschenkel ... Es war angeblich ein Holzsplitter, aber kann das denn stimmen?«
    »O ja, gewiß. Wenn ein großer Splitter aus harter, scharfkantiger Eiche durch die Luft fliegt, kann er einen scheußlich zerfetzen. Sie würden staunen, wie oft das passiert.«
    »Jedenfalls spricht der Mann erstaunlich gut an. Und den armen Kerl mit dem verbrannten Gesicht habe ich verbunden. Wußten Sie, daß sich sein Rammstock genau zwischen Kopf und Bizeps durchgebohrt und den Nervus ulnaris nur um Haaresbreite verfehlt hat? Den Stückmeister allerdings kann ich hier unten nicht versorgen, nicht bei diesem schlechten Licht.«
    »Mr. Day? Was fehlt ihm? Ich dachte, Sie hätten ihn kuriert?«
    »Hatte ich auch. Von der schlimmsten selbstverschuldeten Verstopfung, die ich je die Ehre hatte zu sehen, verursacht durch den exzessiven Verzehr von Chinarinde — in Selbstmedikation geschluckter Unmengen von Chinarinde. Aber jetzt hat er einen eingedrückten Schädelbruch, Sir, und ich muß ihn trepanieren. Da liegt er — hören Sie den typischen Stertor ? —, und bis zum Morgen hält er wohl durch. Aber gleich nach Sonnenaufgang muß ich ihm mit einer kleinen Säge den Schädel öffnen. Dabei werden Sie das Gehirn Ihres Stückmeisters sehen können, mein Bester«, fügte er mit vielversprechendem Lächeln hinzu, »oder zumindest seine Dura mater .«
    »Oje, oje«, murmelte Jack. Tiefe Niedergeschlagenheit senkte sich auf ihn herab — die Antiklimax — solch ein blutiges Scharmützel für so geringen Lohn — zwei wertvolle Männer gefallen — der Stückmeister so gut wie tot — kein Mensch konnte überleben, wenn ihm der Schädel aufgesägt wurde, das stand fest — und auch die anderen würden bestimmt noch sterben — sie starben doch meistens. Hätte dieser verdammte Konvoi nicht wie mit Ketten an ihm gehangen, hätte er die Galeere erbeutet, schließlich kannte auch er alle Tricks. »Was ist denn jetzt wieder los?« explodierte er, als an Deck ein Tumult losbrach.
    »Drüben auf'r Schnau räum'n sie ziemlich altmodisch auf«, sagte der Master, als Jack das dämmrige Achterdeck betrat. Mr. Marshall kam aus dem abgelegenen Norden Schottlands — von den Orkneys oder Shetlands —, und sein Akzent wurde bei Streß stärker. »Sieht aus, als hätt'n diese Höllenhunde 'n Ausbruch versucht.«
    »Gehen Sie längsseits, Mr. Marshall. Enterer zu mir!«
    Auf der Sophie wurden die Rahen hart angebraßt, um jeden weiteren Schaden zu vermeiden, das Vorbramsegel wurde back gestellt, und sie glitt zügig an die Bordwand. Jack schwang sich über die zerrissenen Enternetze an Bord, gefolgt von seiner grimmig und blutdürstig dreinblickenden Entermannschaft. Die Planken voller Blut — drei Leichen an Deck — fünf aschfahle Mauren, gegen die Wand der Deckshütte gepreßt und von James Dillon beschützt — der stumme Neger Alfred King davor, ein blutiges Enterbeil in der Faust.
    »Schafft diese Gefangenen hinüber«, befahl Jack. »Sperrt sie im Vorschiff ein. Was war hier los, Mr. Dillon?«
    »Ich werde nicht ganz klug aus ihm, Sir, aber ich glaube, die Gefangenen haben King