Kussfest

wirklich hier sind.«
    Jamie nickte. Wovon, zum Teufel, sprach er? »Hm, ja, sag
du
es.«
    »Miss Swift gehört die
Beaumont Gazette«,
sagte Max. »Sie möchte Sie gerne interviewen.«
    »Und das soll ich jetzt toll finden, oder was?« Swamp Dog griff nach einem Handtuch und schlang es sich um die Hüften.
    Jamie sah Max nur an. Wenn er nicht noch einen besseren Plan hatte, waren sie verloren.
    »Ah, ja«, bestätigte Jamie, der alles lieber war als ein sofortiger Tod. »Ich hatte gehofft, ich könnte eine
Geschichte, die das Leben schrieb
über Sie bringen.«
    Swamp Dog ließ die Pistole sinken, wandte den Blick aber nicht von Jamie. »Ihr verarscht mich doch.«
    »Quatsch«, sagte Jamie. »Wenn wir Sie verarschen wollten, hätten wir uns was Besseres ausgedacht. Sie müssen zugeben, dass Sie hier in der Gegend eine Art lebende Legende sind.
    Der Mann glaubte ihr offensichtlich kein Wort. Er schwenkte die Pistole. »Rein da.«
    »Anscheinend haben wir einen schlechten Zeitpunkt erwischt«, sagte Jamie. »Wir können auch einen Termin ausmachen, wenn es Ihnen besser passt. Dann kann ich gleich meinen Fotografen mitbringen und alles in einem Aufwasch erledigen.«
    »Sehe ich aus, als würde ich mich fotografieren lassen?«, fragte Swamp Dog.
    Jamie zuckte mit den Schultern. »Warum nicht?«
    »Hören Sie auf, mir so einen Scheiß zu erzählen, und gehen Sie rein, Lady.« Max und Jamie gingen über wacklige Planken vom Ufer ins Boot.
    »Hier lang«, befahl Swamp Dog.
    Sie gingen auf die Tür zu, die in die Wohnkabine führte. Der Raum war schmutzig und roch nach ungewaschener Wäsche und vergammelten Lebensmitteln.
    »Hinsetzen.« Er deutete auf ein Sofa.
    Jamie hatte fast Angst, sich auf das räudige Sofa zu setzen, aber noch mehr fürchtete sie sich vor der Pistole. Max setzte sich neben sie. Sie sah sich um. »Ah, hübsch haben Sie‘s.«
    »Ja, hab ich bei einer Wohnzeitschrift abgeguckt.« Swamp Dog setzte sich auf einen Stuhl ihnen gegenüber und griff nach einem Block und einem Stift auf einem klapprigen Tischchen. Er warf beides Jamie zu, deren Hände so zitterten, dass sie es nicht fing. Max hob die Sachen auf und reichte sie ihr.
    »Also, was wollt ihr wissen?«, fragte der Mann. »Denkt gut drüber nach, weil, wenn ihr die falschen Fragen stellt, werde ich sauer.«
    Jamie riss sich zusammen und versuchte, einen professionellen Eindruck zu vermitteln, während sie darüber nachdachte, was sie ihn fragen konnte, ohne ihn auf die Palme zu bringen. Er sah unheilvoll aus mit der schwarzen Augenklappe, und sie vermied es, ihm ins Gesicht zu sehen. »Okay, fangen wir ganz vorne an«, sagte sie selbstbewusster, als sie war. »Wie heißen Sie?«
    Swamp Dog schoss fünf Zentimeter an ihrem Kopf vorbei. Jamie machte einen Hechtsprung zu Max.
    »Was soll das denn?«, sagte Max. »Warum tun Sie das?«
    »Ich kann persönliche Fragen nicht ausstehen.«
    Jamie versuchte zu schlucken. »Okay, okay, jetzt verstehe ich die Regeln«, sagte sie und suchte krampfhaft nach einem unverfänglichen Thema. Die Gerüchte stimmten: Der Mann hatte sie nicht mehr alle. Sie würde das Interview seicht und oberflächlich halten.
    »Vielleicht können Sie uns etwas über Ihre Hobbys erzählen. Arbeiten Sie gern im Garten?«
    »Was?«, fragten er und Max unisono.
    »Das ist die beknackteste Frage, die mir je jemand gestellt hat«, sagte Swamp Dog. »Sehe ich aus wie ein Gärtner?«
    »Himmel, Jamie«, presste Max hervor.
    Sie sah von einem zum anderen. »Also, entschuldigt mal bitte«, fauchte sie, »aber so einfach ist das nicht, mit vorgehaltener Pistole ein Interview zu führen. Ich versuche hier, meine Arbeit zu machen, und mit Unhöflichkeit kann ich schlecht umgehen. Mir ist heiß, ich bin kaputt und habe Hunger. Ich bin extra hier rausgekommen, um diesem
Menschen
ein paar Fragen zu stellen, und da werde ich so behandelt? Ach, vergesst das Interview doch.« Sie warf den Block beiseite und griff nach ihrer Handtasche.
    »Stillhalten«, sagte Swamp Dog.
    »Ich will doch nur eine Zigarette!« Sie holte das Päckchen und ein Feuerzeug heraus. In der Ferne hörte sie ein kleines Flugzeug und dachte, dass wahrscheinlich gegen Mücken gesprüht wurde. Sie wünschte, sie säße darin.
    »Hier wird nicht geraucht.
    Jamie sah sich im Dreck um. »Das ist ja wohl ein Scherz.« Gleichzeitig bemerkte sie, dass er unruhig wurde. Offensichtlich mochte Swamp Dog keine Kleinflugzeuge. Vielleicht erinnerten sie ihn an andere Dinge, die er lieber