La Légion Des Damnés

jusqu'aux ouies. Si c'est pas Ivan qui attaque, c'est nous. Un véritable enfer. Fais ce que tu peux pour prolonger au maximum ton séjour à l'arrière.
    Hugo est mort, et Tom Pouce a disparu sans laisser de traces, au cours d'une attaque. J'écris à Margaret pour lui dire qu'il a été tué net, d'une balle dans la tempe, mais tu sais comment les soldats des tanks quittent cette vallée de larmes ! Ce pauvre Stege a eu les deux jambes brûlées jusqu'à l'os. Ça n'a pas été marrant de l'entendre agoniser, pendant dix ou douze heures. Où vont-ils chercher la force de crier aussi longtemps ?
    Avant que cette putasserie ne soit terminée, on aura tous probablement passé l'arme à gauche, et il ne restera que les grosses têtes du parti, les généraux et toute la clique pour récolter des lauriers... ou des épines (je l'espère) !
    On est prêt à partir, mon vieux Sven, alors, démerde-toi pour garder ta place à l'hosteau, Qu'il y ait au moins un type bien qui s'en tire et n'oublie pas notre promesse mutuelle d'écrire un bouquin sur toute cette saloperie.
    Avec l'affection de ce salaud de Porta, et de Pluton et naturellement de ton Vieux.
    Le dernier soir, nous dînâmes de marmelade d'avocat et de cakes fabrication maison, au son d'un concert de musique douce diffusé par la radio. Barbara s'était fait exempter de son service de nuit, mais la party n'arrivait pas à démarrer. La tempête mugissait au-dehors et la pluie cinglait les vitres de rafales intermittentes.
    — Il y a des moments comme ça, dit Zepp en regardant tristement son verre, où je suis presque heureux de ma paralysie. Imaginez la vie dans les tranchées par un temps comme celui-là !
    Margaret alla dormir avec Elizabeth, afin de nous laisser, à Barbara et moi, pour notre dernière nuit, la libre disposition de la chambre. Au moment de partir avec ses effets de nuit, Margaret revint sur ses pas, jeta ses deux bras autour de mon cou et, les yeux pleins de larmes, me dit gravement :
    — Faites bien attention à vous, Sven. Il ne faut pas que le Vieux écrive à Barbara, d'ici quelques semaines...
    Puis elle m'embrassa et s'escamota vivement.
    Le lendemain matin, je remis l'uniforme abhorré et la longue capote grise. Mon sac sur le dos était gonflé de bonnes choses que les femmes y avaient empilées : deux énormes cakes faits par Barbara, deux pots de confiture de la part d'Elizabeth, du jambon fumé, cadeau de Margaret, et une boîte de poires confites prélevées par Zepp sur son dernier colis. Des larmes me bloquaient la gorge et je ne voyais pas, avec la meilleure volonté du monde, comment je pourrais un jour avoir envie de manger toutes ces douceurs. Puis, je sanglai mon lourd pistolet militaire autour de ma taille, jetai le masque à gaz sur mon épaule et, tout à fait en dernier lieu, me coiffai de la casquette noire.
    Elles m'accompagnèrent toutes les trois à la gare. J'essuyai, avec mes lèvres, les larmes qui coulaient des yeux de Barbara.
    — Ne pleure pas, Babs ! C'est un au revoir, pas un adieu...
    — Sven, promets-moi d'être prudent...
    Quand le sifflet retentit, elles m'embrassèrent également toutes les trois, en dernier gage d'amitié, d'amour.
    Adieu, Truskawice ! Adieu, mon oasis. Adieu, chambres paisibles aux lits frais et propres. Adieu, femmes aux longs cheveux parfumés.
    Je pressai mon front contre la vitre embuée du compartiment, et laissai les larmes couler librement sur mes joues.
    Une main glacée me broya le cœur lorsque je vis à quel point il avait changé. Ses cheveux étaient gris, sa peau jaunâtre, et de larges poches noires soulignaient ses yeux fatigués. Il était maigre et voûté, et son uniforme pendait en plis flasques autour de son corps amaigri. Pauvre, pauvre « Vieux »!
    Pluton avait exactement la même dégaine que le Vieux.
    Von Barring leur ressemblait à s'y méprendre.
    Ils avaient tous cette même allure.
    Tous ?
    Ceux qui restaient, bien sûr.
    Nous avions été six mille au départ.
    Nous étions sept à présent. Sept hommes. Sept survivants.

La guerre se poursuit suivant le plan prévu

    ILS s'assirent autour du cake et le contemplèrent longuement, comme s'il se fût agi d'une chose sublime. Sacrée. Finalement, Porta tendit la main, mais le Vieux lui flanqua un coup de cuillère sur les doigts.
    — Un gâteau qui a été fait par des vraies femmes doit être savouré dans toutes les règles de l'art. Pas avec des ongles noirs et dégueulasses !
    Tout le monde