La momie de la Butte-aux-cailles

s’obligeait à prétendre l’honorer, de peur que ce gardien des créatures aquatiques ne lui fût néfaste.
    — T’en as une touche, toi… Un accoutrement de rupin, un front de grenouille et un nez plus pointu que celui d’un loup, soit dit sans intention vexatoire.
    Indécis, il détailla de nouveau les cheveux emmêlés sur un mufle noir, les yeux aux pupilles embrumées d’une taie, la redingote qui bouchonnait aux coudes repliés sur la poitrine, le pantalon bosselé aux genoux.
    — T’es rien moche, mon vieux, les gens n’savent quoi inventer question décoration. En tout cas, c’est pas c’t’épouvantail qui m’interdira de turbiner. Ça bouge, là-dedans, mon instinct me souffle que c’est l’bon endroit, c’est fréquenté, crénom d’un chien !
    À quatre pattes sur la rive, il scrutait la nappe obscure qu’égratignait l’aile d’un oiseau. L’aube ressuscitait de frêles dytiques qui patinaient à la surface.
    — Y a peut-être des trous qu’ont quasiment point d’fond, s’agirait pas d’tomber. Ça m’rappelle la dame de la nuit dont ils nous débagoulaient les maléfices à l’orphelinat, celle qui tirait les orteils des gars assez mabouls pour se baigner en douce dans la rivière. Ils nous flanquaient la pétoche… Au diable, ces fadaises, appâtons !
    Il saisit un ver et s’évertua à l’empaler sur une épingle fixée à la ficelle de sa canne
    — Raté ! Ben, t’as les pognes rouillées, mon frangin ! Magne-toi, sinon t’es condamné au régime lacté d’ici qu’ton gousset soit lesté !
    Un vent violent commençait à agiter les arbres, le parc gémissait, en proie aux caprices de nuées mâchefer.
    — C’est guère le moment de rechigner à l’ouvrage, y va dégringoler une sauce, et pas une de celles qui font passer l’goût du poisson !
    Bringolo ignorait que, quelques instants plus tôt, au cœur de Paris, un tourbillon s’était formé place Saint-Sulpice et qu’il s’emballait, gonflé d’impétuosité et de feuilles mortes. Bientôt converti en tornade, il décida d’entamer une tournée à ras des pavés. À cet effet, il s’engouffra rue Mabillon et s’enfla à l’embouchure du Pont-Neuf, résolu à cingler vers la porte de Pantin via le Châtelet, la République et les Buttes Chaumont. Mais sur le point de franchir la Seine, il ne put résister au besoin d’exhaler un soupir en direction du Jardin des Plantes. C’était l’apothéose de cette expiration qui flagellait le domaine de la rue Corvisart.
    Bringolo jugea prudent de se débarrasser de son attirail. Ployé en deux sous le coup de tabac, il découvrit une dénivellation protégée par un bouquet de coudriers. Il s’empressa de s’y terrer. Des tempêtes, il en avait enduré un grand nombre lors de ses pérégrinations, aussi affronta-t-il sans crainte celle qui étrillait le parc, si bien recroquevillé dans sa cache qu’il était prêt à s’endormir.
    Un fracas de branches cassées l’en empêcha. À la pensée qu’il constituait une cible, il s’agrippa de toutes ses forces à une racine. En l’espace d’un éclair la tourmente pompa la mare. Eau, poissons, insectes, nénuphars jaillirent avant d’être recrachés en vrac. Une paille gigantesque semblait avoir aspiré le bassin, semblable à un gros œil crevé braqué vers le ciel. Quant à la statue, elle s’animait rapidement. Le ventre noué par l’anxiété, Bringolo la vit trembler sur sa base et se voûter en une génuflexion cocasse. Coupée à mi-mollets, la partie supérieure s’effondra dans la roselière. Le buste embrassa la berge, tandis que, des moignons, s’écoulait un fluide à la consistance de pain d’épice visqueux, n’eût été son odeur fétide. Des grappes de bulles mitraillèrent la boue. Étourdi, Bringolo clignait des paupières, persuadé que l’Apocalypse fondait sur lui. Il se colla au sol, les mains sur le crâne, chagriné d’être incapable d’invoquer une mère qu’il n’avait jamais connue. La terreur d’être écrasé le remit sur pied.
    Autour de lui surgissaient les sortilèges. Sur les feuilles vernissées de pluie, des mouchetures phosphorescentes luisaient et se reflétaient le long du démon démantibulé. Allaient-elles insuffler vie à la chose ? S’enfuir ! Mais où ? Sa cabane était victime de coups de boutoir si puissants qu’ils menaçaient de pulvériser les murs. Un chuintement ininterrompu résonnait d’un bout à l’autre de la