La momie de la Butte-aux-cailles

nous fichons dans ce capharnaüm ?
    Victor lui conta par le menu le déroulement des événements, depuis les révélations de tata Bric-à-brac jusqu’à sa confrontation avec l’inspecteur Valmy.
    — Alexandrine Piote m’a institué son légataire. La police semble admettre le suicide, néanmoins je suis dans le collimateur, je…
    — Pouce !… Alexandrine Piote, la particulière dont m’a parlé maman, celle qui a enlevé Alphonse Ballu ?
    Victor opina. Alphonse… Il l’avait oublié, celui-là. Quel était son rôle dans cette affaire ? Et où avait-il filé ?
    — Minute, dit Joseph, je m’y perds. Selon vous, on aurait assassiné cette femme et maquillé son meurtre suicide
    — Je le crois.
    — Alors c’est reparti, on enquête ?
    Joseph buvait du petit-lait.
    — Vous vous souvenez de cette inscription que j’ai recopiée dans mon calepin – que vous m’avez emprunté et toujours pas rendu ?
    — Si je m’en souviens ! Ça m’obsède ! J’ai passé une partie de la nuit à essayer de reconstituer les mots tronqués
    — L’original tenait dans une boîte de Migrainine.
    — Oui, et puis quoi ?
    — Impossible de mettre la main dessus.
    — Faut dégoter la boîte et son contenu, c’est ça ?
    — Je vous confie cette mission, puisque Kenji renâcle à gouverner sans moi. Mais je vous préviens, j’ai déjà exploré ce deux-pièces, et le hangar déborde d’un tel bazar ! Ça exigera plusieurs après-midi. Refermez à clé quand vous en aurez assez, et ne prêtez aucune attention aux deux gentlemen qui nous surveillent.
    — Vous savez quoi ? Je regrette l’inspecteur Lecacheur, il nous flanquait une paix royale.
    — Mon calepin.
    — Le voilà. Merci pour vos encouragements. Allez, caltez, vos responsabilités vous réclament, je me chargerai des basses besognes, je suis rodé.
    — Voyons, Joseph, cessez de me noircir, vous êtes le plus épatant beau-frère que j’aie jamais eu !
    — Appréciez-vous votre fonction de tonton ? – Que signifie cette question idiote ?
    — Votre sœur et moi, nous avons mis en train un nouveau Pignot.
    — Un deuxième !
    Ému et surpris, Victor pressa Joseph contre sa poitrine. Il était la proie d’une morsure d’envie. Iris allait avoir un deuxième enfant, tandis que Tasha et lui… Il se morigéna aussitôt, n’avait-il pas prétendu être hostile à l’idée de devenir père ?
    — C’est merveilleux, Joseph ! Salut à vos nuits blanches ! C’est pour quand ?
    — Avril.
    —  Avril l’honneur et des bois et des mois, avril la douce espérance chantonna Victor en se ruant dans l’escalier.
    Joseph éprouvait un léger remords à s’être glorifié de sa paternité, il plaignait Victor de ne pas avoir de rejetons. Il haussa les épaules, cela finirait par se produire. En attendant, un problème le sollicitait, et, si de simples hypothèses en constituaient les bases, ce rébus était très alléchant.
    — Résumons : Pentaour a inventé la formule alambiquée d’un machin inconnu, un poisson l’a boulottée, une patronne de taverne la lui a extraite des boyaux et l’a refilée à son amie Alexandrine, qui l’a planquée dans une boîte de Migrainine, Alexandrine a été zigouillée… Clair comme de l’eau de roche ! Et maintenant ?
    Il décida de tirer les meubles et, à croupetons, d’examiner avec soin les lattes du parquet. Il se redressa bredouille, inquiet du craquement de ses genoux. Il s’attaqua ensuite aux étagères. Les livres qui les occupaient étaient pour la plupart des grands formats à cartonnage bariolé, œuvres de Daniel Defoe, Charles Perrault, Alexandre Dumas, Grandville ou Rodolphe Töpffer, à l’exception d’un broché in-octavo intitulé Les Planètes et leurs influences .
    Démoralisé, il s’allongea sur le plancher. Ses paupières se fermèrent et bientôt il respira régulièrement. Des images indistinctes défilèrent devant lui. Il était sur la lune. Il avançait le long d’une crevasse bordée de piles de livres, il foulait un tapis de pages blanches. Il s’arrêtait et se livrait à des calculs compliqués. Quel bénéfice empocherait-il s’il vendait tous ces exemplaires ? Il déchiffrait les noms des auteurs : Joseph Pignot, Joseph Pignot, Joseph Pignot. Les piles de livres se transformaient en monstrueux bouquets gris, s’ébranlaient lentement et penchaient dans sa direction. Il voulait fuir, mais ses jambes rechignaient. I es