La nièce de Hitler

défaite.
    — Qui embrasse qui ? chuchota-t-il
en anglais.
    — Emil et Geli.
    Putzi resta bouche bée de façon comique, et
pencha sa tête disgracieuse vers sa femme.
    — Et comment notre caporal amoureux
va-t-il le prendre ?
    — Qu’est-ce que ça peut lui faire ? Les
femmes ne comptent pas pour lui. Il est neutre.
    — Que disent-ils ? demanda Ilse à
Geli en allemand.
    — Je n’en ai pas la moindre idée, répondit
la jeune fille, ce qui était faux.
    On apporta des assiettes fumantes à Kristina, Ilse
et Helena. Heinrich Hoffmann se recula sur sa chaise, satisfait de lui-même, et
continua son histoire, à présent au seul profit d’Emil Maurice et de Rudolf
Hess, qui en oublia de cacher ses dents protubérantes quand il sourit. Hitler
foudroyait sa nièce du regard par-dessus la table comme si elle l’avait trahi, son
visage blême presque décomposé par la souffrance. Hoffmann finit sa blague en
criant : « Tiens le lion ! » et les hommes se mirent à
hurler de rire ; Hitler en fit autant, répétant la chute, plié en deux par
l’hilarité, riant si fort qu’il dut sortir son mouchoir pour essuyer ses larmes.
    Le 21 décembre, comme elle devait prendre le
train de l’après-midi pour Berchtesgaden afin de passer Noël avec Angela à Haus
Wachenfeld, Hitler lui rendit visite à midi dans sa chambre blanche de la
pension Klein, et, sans ôter son trench-coat de cuir marron ni son chapeau mou,
il se mit à feuilleter ses manuels de sciences et à tourner la manivelle de sa
machine à coudre Köhler posée sur son bureau. Son attention fut attirée par un
tableau de la classification périodique des éléments qui sembla immédiatement l’offusquer.
    — Tes études te plaisent, Geli ? lui
demanda-t-il en donnant des petits coups de cravache sur la jambe droite de son
pantalon.
    Elle répondit que oui, mais sentit le manque
de conviction de son ton, tout comme lui.
    — Nous appelons cette université « l’école
talmudique », vu le nombre de Juifs qui y étudient.
    — Ils sont intelligents, répondit-elle en
haussant les épaules.
    — C’est difficile, ce que tu apprends ?
    — J’ai beaucoup de travail de lecture. Et
de mémorisation.
    — Et tu as peu de temps pour l’un comme
pour l’autre, fit-il avec un sourire crispé.
    Il pensait à Emil. L’ami qu’il enviait, le
rival qu’il révérait. Elle mit un pfennig dans le radiateur et en regarda les
éléments rougir petit à petit, tandis qu’elle boutonnait son cardigan rose et
enlaçait le froid sur sa poitrine.
    — Tu penses à Emil en ce moment ?
    — Tout le temps.
    Elle sentit un léger choc sur son bras, et vit
que son oncle avait retiré son chapeau et lui présentait un paquet de la taille
d’un stylo.
    — J’ai quelque chose pour toi, dit-il.
    Elle le prit et sourit.
    — En tout cas, c’est trop petit pour être
une photo de vous.
    Sans répondre, son oncle se mit à suçoter son
auriculaire droit, comme il le faisait souvent quand il était nerveux.
    Elle déchira le papier argenté et découvrit un
écrin contenant une chaîne en or de quatorze carats et un pendentif en forme de
croix gammée.
    — Oh, merci !
    — Maintenant tu peux retirer l’autre.
    Elle portait toujours la croix de sa
confirmation sur une fine chaîne d’acier. Elle l’enleva pour lui faire plaisir,
et il lui attacha son cadeau autour du cou. Elle sentit ses mains s’attarder
au-dessus de ses épaules, son visage juste assez proche pour qu’il puisse
respirer le parfum de ses cheveux fraîchement lavés.
    — L’amour te rend encore plus jolie, Geli.
    Elle toucha la croix gammée et dit :
    — Mes copines de l’université vont être
drôlement jalouses !
    Elle sentit qu’il se reculait et se jetait sur
le lit de métal blanc, son manteau de cuir bruissant à chaque mouvement. Elle
se retourna et le vit allongé ainsi qu’il le faisait souvent, comme s’il était
évanoui, un avant-bras sur le front, une main pendant à terre.
    — Je déteste Noël, dit-il. Tu sais
pourquoi ?
    — Non.
    — C’est normal. Tu n’étais même pas née.
    — Oh, dit-elle. Votre mère.
    — Nous sommes le 21 décembre. Cela fait
exactement vingt ans qu’elle est morte.
    Elle s’était assise sur la chaise de son
bureau.
    — Oh, oncle Adolf, je suis vraiment
désolée, dit-elle en se penchant en avant.
    — Cancer du sein.
    Et il lui raconta que Klara venait d’avoir
quarante-sept ans. Elle avait subi une