La Rose de Sang

douceur bienveillante, il souriait.
    Zéphyrine
reconnaissait son beau visage blanc, taillé dans le marbre, son vaste front et
ses yeux pers. Pourtant, un pli profond s'était formé entre ses arcades
sourcilières. Michel de Nostre-Dame avait mûri, pris un air plus grave et
profond.
    —       Chère Zéphyrine, ne vous ai-je point toujours promis
d'accourir lorsque vous auriez besoin de moi ?
    —       Vous êtes ici sur ce galion ? s'étonna Zéphyrine.
    —       Oui... et aussi dans mon cabinet de travail.
    —       Par quelle magie, Michel ?
    —       Par la force de ma pensée, belle dame chérie. Prenez cette
potion.
    Michel
de Nostre-Dame se leva. Sur les lèvres desséchées de Zéphyrine, il déposa une
mixture odorante de sa composition. Après avoir bu docilement, Zéphyrine
s'accrocha à la manche noire du savant herboriste et astrologue de Salon -de-Provence.
    —       Michel, il faut m'aider... J'ai péché contre l'homme que j'aime...
contre mon destin... Je suis perdue... Nous sommes perdus sur la mer
Ténébreuse.
    Elle
sanglotait.
    —       Tais-toi, enfant...
    D'une main ferme, Michel de Nostre-Dame reposa la tête de Zéphyrine sur l'oreiller. De ses doigts frais, il caressait son front brûlant.
    —       Laisse-toi aller, ne résiste pas... Ne lutte pas... La
fatalité est en marche, tu ne pourras y échapper.
    —       Michel, gémit Zéphyrine..., retrouverai-je mon fils..., mon
époux ?
    —       Salfa... Sorfa... Somega... Les trois étoiles brillent
toujours au firmament de ton destin, Zéphyrine... Ne dévie pas de ta route,
reste fidèle à ta pensée et tu trouveras ce que tu poursuis.
    —       Mais, Michel, vous n'avez pas compris... Je vous dis que nous
sommes perdus sur la mer Ténébreuse... Ces malheureux ignorants ne savent plus
où nous sommes, ils vont à la dérive.
    —       Vous avez dévié de quatre cents lieues... c'est-à-dire de
vingt degrés de latitude nord. Prenez le livre de Ptolémée. Si vous continuez
ainsi, vous serez impitoyablement entraînés dans le courant chaud... Vous serez
drossés sur les écueils. Redressez la barre et par la rose des vents graduée en
trente-deux rhumbs, allez à l'ouest, quart nord-ouest, vous atteindrez les
rivages...
    Zéphyrine
entendit distinctement le chant d'un coq. Elle savait ce que cela signifiait.
Elle tendit les bras.
    —       Michel, restez... Ne m'abandonnez pas.
    C'était
trop tard. L'image physique de Nostradamus se diluait, se brouillait,
s'effaçait.
    —       Adieu, Zéphyrine. Soyez heureuse, mon amour...
    Zéphyrine
se laissa tomber en arrière, transie.
    Par
le sabord, le soleil entrait, déversant un rayon d'or.
    Zéphyrine
dut dormir quelques heures. Elle se réveilla fraîche et dispose. Elle but avec
plaisir un gobelet de lait préparé sur la table. Un bruit de voix résonnait. A
côté, dans la chambre du conseil, on argumentait ferme. Zéphyrine lissa ses
cheveux. Elle Passa une mante sur sa chemise.
    Cortés
et ses officiers se laissaient aller à une discussion pour le moins orageuse.
    —       On tourne en rond! hurlait Cortés en tapant du poing.
    —       Votre Grandeur..., tous
nos instruments de navigation sont cassés, protesta Pedro de Cadix.
    —       Cela
fait quatre jours que cela dure... Le courant chaud va nous emporter !
    Zéphyrine apprenait
qu'elle avait déliré tout ce temps.
    —       Messieurs,
bonjour...., fit Zéphyrine en s'approchant de la table.
    —       Heureux
de vous voir rétablie, ma chère ! dit Cortés.
    Zéphyrine se pencha
vers la carte que tenait Cristobal.
    —       Madame la Vierge
m'a donné une illumination pendant mon sommeil. Vous avez dévié de quatre cents
lieues, c'est-à- dire de vingt degrés de latitude nord...
Prenez le livre de Ptolémée [95] et par la rose des vents graduée en trente-deux rhumbs, allez à l'ouest quart
nord-ouest, nous atteindrons des rivages hospitaliers...
    La foudre serait
tombée dans la chambre du conseil que les grands capitaines n'auraient pas fait
une autre tête.
    Pedro de Cadix
voulut protester. Cortés l'interrompit.
    —       C'est
Madame la Vierge qui vous l'a dit ? insista-t-il.
    —       Oui,
votre Grandeur ! fit Zéphyrine.
    Elle connaissait
les arguments pouvant ébranler le conquistador. Il ôta son béret à plumet.
Baisant la médaille qui l'ornait, il ordonna :
    —