La Trahison Des Ombres

gibet.
    — O
miserere nobis Jesus, marmonna-t-il.
    Quand il rouvrit les paupières, Deverell
remarqua que la blessure de sa main ne saignait plus. Il écarta les doigts
comme un prêtre dispensant une bénédiction.
    — Pax vobiscum, murmura-t-il aux
fantômes de son passé qui se pressaient autour de lui. Que la paix soit avec
vous !
    Il se releva, toujours tremblant, et regagna sa
demeure. Il pénétra dans la cuisine rutilante et, saisissant une coupe, mit en
perce un petit baril de bordeaux offert par un chaland reconnaissant. Il
remplit le récipient à ras bord et s’assit à la table pour boire avec avidité.
Il n’avait pas assisté à l’exécution de Sir Roger, mais on lui avait décrit son
agonie et le corps qui dansait et se balançait au bout de la corde. « Pourquoi ?
s’interrogea Deverell, pourquoi fallait-il à toute force que cet homme meure ? »
Il entendit tambouriner à la porte d’entrée. Il vida sa coupe, la glissa sous
un linge et se dirigea vers le couloir. Il jeta un coup d’œil par le cernel.
Ysabeau, son épouse, lui répondit par un regard intrépide.
    — Pour l’amour de Dieu et de tous les
anges, s’exclama-t-elle, je suis chez moi céans ! Ouvre !
    Il tourna la clé dans la serrure et repoussa les
verrous. Sa femme entra. Il la débarrassa de son panier qu’il posa au sol.
    — Que se passe-t-il ? s’enquit-elle d’un
air interrogateur. On dirait que tu as vu un fantôme !
    — C’est le cercueil, mentit-il, celui que j’ai
fabriqué pour la jouvencelle, la fille du charron. Cela me bouleverse encore !
    — Eh bien, son âme est auprès du Créateur à
présent, répliqua Ysabeau. As-tu entendu les nouvelles ? continua-t-elle.
Le clerc est arrivé !
    — Oui, je sais, cria presque le
charpentier. Il va poser ses maudites questions !
    — Tout doux ! le calma son épouse.
Tout le monde sait que tu as dit la vérité.
    — Et que fait-il maintenant ?
interrogea Deverell.
    — Adela m’a appris qu’il avait convoqué une
réunion à l’église. Il semble qu’il veuille parler au rejeton de Sir Roger et à
l’autre juge. Comment s’appelle-t-il déjà ?
    — Tressilyian.
    Ysabeau s’en fut dans le couloir et Deverell
ferma les yeux.
    — Ça commence, chuchota-t-il. La justice de
Dieu sera accomplie !
    Il rouvrit les yeux et fixa le crucifix cloué au
mur. Au moment où il avait été pendu, se souvint-il, Sir Roger n’avait-il pas
juré, juste avant qu’on ne le fasse culbuter de l’échelle, de revenir d’entre
les trépassés pour réclamer justice ?

CHAPITRE II I
    La crypte sous l’église St Edmund, à Melford,
était vaste et sombre. Torches et lampes à huile faisaient danser les ombres et
rendaient l’atmosphère encore plus sinistre. Sir Hugh Corbett examina les
niches funéraires bâties à hauteur d’homme autour de la salle. Quelques
cercueils en décomposition laissaient voir des fragments d’os. L’un d’entre eux
avait complètement basculé et un squelette jaunissant gisait sur le flanc,
mâchoire béante. Corbett eut l’impression qu’il grimaçait à son intention comme
une silhouette macabre prête à bondir. Il attendit que le père Grimstone eût
dévissé le couvercle de la bière posée sur des tréteaux au centre de la pièce.
Après l’avoir enlevé, le prêtre repoussa le drap pourpre. Corbett observa la
face cireuse de la dépouille de la jeune femme. Ceux qui l’avaient habillée
avaient fait de leur mieux. Le clerc fit bouger la tête du bout des doigts et
examina les contusions marbrées qui ceignaient la gorge comme un funeste
collier.
    — Cela ressemble à un garrot,
remarqua-t-il. Où l’a-t-on trouvée ?
    — Près de Devil’s Oak. Son corps avait été
poussé sous une haie. Deux gamins qui ramassaient du petit bois l’ont aperçu et
ont donné l’alarme.
    Corbett scruta le prêtre. De toute évidence il
était inquiet, yeux gonflés par le manque de sommeil et mains tremblantes. Il
semblait ne pas s’être rasé et sa bure noire était maculée de taches de
nourriture. Le père Grimstone remit le couvercle en place et s’avança vers la
chaire de pierre aménagée dans le mur. Il s’assit à côté de son ami Adam Burghesh
et se cacha le visage dans les mains.
    — Vous voilà fort tourneboulé.
    Sir Hugh Corbett s’approcha. Son interlocuteur
déglutit avec peine. Il était épouvanté, non seulement par ces meurtres
atroces, mais aussi par la présence de cet émissaire