Landleben

Geburtskuchen auszupusten. Er mochte das kitzelnde
Gefühl nicht, es war wie ein loses Haar auf der Lippe, nur
dass dies tiefer in seinen Kopf eindrang. Das Pulver, das
nicht in seine Nasenflügel gelangte, strich sie schnell und
geschickt mit einer einseitigen Treet-Rasierklinge zusam-
men und inhalierte es selbst, worauf sie ein Gesicht machte
wie ein Kind, das sich einschmeicheln möchte. Mirabella
war ein Engel, sie hatte etwas Slawisches in ihrem leuch-
tenden, breiten Gesicht.
    Owen misstraute Drogen, weil er seine Gehirnzellen
brauchte, doch dies hier war ein langsamer Eiszapfen
in seinem Gehirn, der das graue Organ zu seinen vollen
Fähigkeiten weckte und ihm die Präzision und die Ge-
schwindigkeit verlieh, von der unsterbliche Geister wis-
sen mussten. Und seinen Körper ebenso: Nie hatte er so
unbedingt ficken wollen, nie war er so gut gewesen, so
hart und kontrolliert, ein Mann aus Eisen, Geilheit stieg          die Nacht hindurch immer wieder in ihm auf, wie hydrau-
lischer Druck, und wurde willig begrüßt von der phantasti-
schen Mirabella, deren Körper kompakt und unverwüstlich
war wie der einer Bäuerin, die Brüste ganz und gar braun
und nur ein winziges nicht gebräuntes Fleckchen, kleiner
als ein Zierdeckchen, um ihre gestutzten Schamhaare. Sie
erinnerte ihn an Alissa, nur dass ihr Körper fester und dass
sie jünger war und kein Kind wollte. Ihr Rücken, von oben
betrachtet, während er sie von hinten stieß, war weniger
anrührend, weniger ausdrucksvoll mit seiner gepolsterten
Wirbelsäule. Ihr Rücken war leer. Ihre Fotze floss über von
ihm und wurde so schlüpfrig, dass er immer weniger Rei-
bung spürte und sie gegen Morgengrauen gestand, dass er
ihr mit seinem Schwanz wehtat. Er entschuldigte sich und
küsste sie zärtlich am ganzen Körper, auch den Wirbel über
dem dunkleren Spalt ihres Arsches, aber in Wirklichkeit tat
es ihm nicht Leid, vielmehr gefiel ihm die Vorstellung, dass
er ihr einfach nur mit sich selbst wehtat.
    Sie sagte, sie wolle ihm etwas Schönes zeigen, und schlug
vor, dass er ein Auto mietete. Er sagte, es sei sechs Uhr früh
und keine der Au to ver mietungen sei offen.
    «O doch, alle», sagte Mirabella. «Wir sind hier in Ve-
gas.»
    Las Vegas war ihr Sherwood Forest, so schien es ihm in
seinem voll gedröhnten Kopf, und es war vielleicht kein
Fehler, dass er sie zu fragen vergaß, für welche Computer-
firma sie arbeitete. Oder dass ihm, falls er sie gefragt hatte,
ihre Antwort entfallen war. Aber sie hatte Recht: Gleich an
der Rezeption des Hotels – war es das Dunes? – mieteten
sie ein Auto, und in seinem wirren, extrem glücklichen Zu-
stand entschied er sich, als es ihm angeboten wurde, für
Tangerinrot, weil er dachte, dann fände er es auf einem Parkplatz immer wieder. Er fuhr in östliche Richtung, in
die Sonne, und die Autos, die ihm entgegenkamen, mit,
wie ihm schien, elektronischer Geschwindigkeit, waren
schwarze Silhouetten, Formen ohne Menschen, gefähr-
liche Unvollkommenheiten in der weiten, reinen Ebene
des Morgens. Nachdem sie bei einem Lokal, das Mirabella
zu kennen schien, angehalten und Kaffee getrunken und
Eier, mit den unvermeidlichen Bratkartoffeln, gegessen
hatten, senkte Mirabella, satt und schläfrig und verspielt,
den Kopf in seinen Schoß, öffnete seinen Hosenschlitz,
zog sein Hemd nach oben und fing an, ihm einen zu blasen.
Er war so empfindlich da unten, dass es sich wie Beißen
anfühlte, und er bat sie aufzuhören, aber sie kicherte und
machte weiter, und es kam ihm in den Sinn, dass manche
Frauen Sex machten, weil sie genau das gut konnten, so
wie er gut Programme für Gehaltsabrechnungen und Ren-
tenpläne schreiben konnte. Sie waren dazu programmiert,
es war nichts Geheimnisvolles daran. Warum hatte er je
geglaubt, dass es ein Geheimnis gebe? Die Sonne stieg
höher, brannte nieder durch ihre Locken, die wie gespon-
nener Zucker waren, und ihre Kopfhaut fühlte sich da, wo
seine freie Hand sie leicht massierte, warm an, und die von
hinten angeleuchteten Berge in der Ferne verloren immer
mehr von ihren Schatten, und ihre Lippen und ihre Finger
zupften und zogen so süß an ihm, und er kam, kam nach
oben, in die behagliche rosa Höhle unter all den schaukeln-
den lackierten Locken, als ein langer Lastwagen mit Lat-
tenseiten vorbeiröhrte, in die entgegengesetzte Richtung,
und sie würgte. Er mochte es, wie sie würgte. Er hätte sie
in seinem Samen ertränkt.
    In seiner unvollkommenen Erinnerung war der Last-
wagen mit