Landleben

war wenige Zentimeter von
seinem entfernt, in den Schatten des Zimmers, das, wie
es ihm in der Erinnerung an diesen Moment erschien, in
einem oberen Stockwerk gewesen war, vielleicht das Zim-
mer ihres Bruders im Haus ihrer Eltern. Er hatte sie ge-
küsst, diese lippenstiftlosen, tauben Lippen, als wollte er
Blut in sie hineinpressen, während einzelne Strähnen ihres
unordentlichen Haars sein Gesicht kitzelten, mit der irri-
tierenden, insistierenden Leichtigkeit von Fliegenbeinen
an einem schwülen ‘lag. Manchmal schien es so, als wäre
sie diejenige, die gekitzelt wurde, denn mehr als einmal,
wenn ein jäher Ausbruch von Liebe ihn dazu trieb, sie mit
einem Schauer von Küssen zu überschütten, ihre Lippen
und ihre hohen, errötenden Wangenknochen und ihre
farblosen Augenbrauen und ihre Lider mit dem unruhig
zuckenden Puls – diese ganze wunderbare Präzision einer
Silberstiftzeichnung-, dann lachte sie laut auf, was verwir-
rend, ernüchternd war. Er deutete diese Momente als Zu-
rückweisung seiner ungeschickten voreiligen Vorstöße ge-
gen die feinen Barrieren, die sie in einundzwanzig Jahren,
in denen sie so zart, so allein gewesen war, errichtet hatte.         Er versuchte sich vorzustellen, welche Regung in ihr, wel-
che winzige klimatische Veränderung sie davon überzeugen
würde, dass sie ihn liebte. In Augenblicken ihrer jungen
Liebe, die ihm wie Erhellungen ihres verborgenen inne-
ren Lebens erschienen, war ihr entschlüpft, dass sie und
ein anderes Mädchen an der Buckingham School manch-
mal Hand in Hand gegangen waren und dass der unsäg-
liche Freund, den ihre Eltern beide übereinstimmend als
ungeeignet betrachtet hatten, «enorm» gewesen sei – und
in Erinnerung an das Ausmaß flogen ihre Hände auseinan-
der. Er war ein typischer Sommercamp-Mensch gewesen
und hatte für sie vielleicht die mythische Statur der Berge
angenommen, der hohen rau gerindeten Kiefern, der fer-
nen Granitbrocken, der Gewitterwolken an einem stillen
Sommertag mit ihrem weißen Gleißen über den dunklen
immergrünen Bergkämmen. Hank – sein Name, den sie
sich entschlüpfen ließ – war in dem Sommerlager Leiter
des Reparaturdienstes gewesen, Kapitän des zerbeulten
Pick-up-Wagens, Meister des Müllplatzes und der mit Kie-
fernnadeln bedeckten Fahrwege, und obwohl er ein paar
Semester an der University of New Hampshire studiert
hatte, bekundete er keine Ambitionen außer der, immer in
der Natur zu arbeiten, zu hacken und zu holzen und Mü-
cken und Bremsen mit DDT zu besprühen. Sein Mangel
an Ehrgeiz war auch der Grund dafür, dass er keinen An-
spruch auf sie erhob, obwohl sie sich mehrere Sommer lang
gekannt hatten. Vielleicht hatte eher sie ihn umworben,
hatte sich scheu an ihn herangemacht, so wie Owen für
Buddy Rourke das Monopoly-Spielbrett vorbereitet hatte.
Wenn Phyllis an Hank dachte, verlor ihr Gesicht seinen
abwesenden Ausdruck, seine Trägheit, und stählte sich ir-
gendwie, obwohl sie ihre Gefühle hinter einem nachdenk-lichen Schmollmund zu vertuschen suchte. Owen tröstete
sich: Wenn er weniger intelligent war als sie, hatte Hank
gar nicht erst mit ihr konkurrieren können.
    Sie gingen nicht mehr zusammen zur «Einführung in
die Kodierung digitaler Computer und Logik». Als Stu-
dentin vor dem Abschluss entschwand sie in die exoti-
schen Gefilde fortgeschrittener Topologie, die gegenläufig
zur Intuition waren – infinitesimale Methoden der Diffe-
rentialgeometrie, unveränderliche, in euklidischem Raum
eingebettete Betti-Gruppen, duale Sätze. Das Thema ih-
rer Abschlussarbeit klang verdächtig nach projektiver Geo-
metrie: Sie sagte, es habe zu tun mit «der topologischen
Klassifizierung von Mannigfaltigkeiten von Dimensionen
größer als zwei».
    «Wie weit können höhere Dimensionen gehen?», fragte
er.
    «Bis », ist doch klar.»
    «Ich kann mir das nicht vorstellen.»
    «Du nicht, aber Zahlen können das. Kalkulationen kön-
nen so viele wie du willst umfassen. Guck nicht so miss-
billigend, Owen. Entspann dich. Es ist elegant, es macht
Spaß.»
    «Dir macht es Spaß, das kann ich mir beinahe vorstel-
len.»
    «Ich bin an einem Punkt angekommen, wo ich mir nicht
sicher bin, ob Riemann Recht hatte, was bestimmte lokale
Krümmungen angeht.»
    «Der unsterbliche Riemann, der mit den Riemann’schen
Flächen? Den willst du widerlegen? Baby, du bist umwer-
fend.»
    «Er hätte nichts dagegen. Er war gewissermaßen ein
Heiliger. Sein Vater war lutherischer Pfarrer. Er selbst ist schon