Langoliers

emporkroch.
    »Shooter?«
    Schweigen.
    »Shooter, sind Sie noch da?«
    Immer noch Schweigen. Er war nicht mehr da.
    Mort ließ das Telefon vom Ohr sinken. Er wollte den Hörer auflegen, als Shooters Stimme blechern und fern und beinahe verloren sagte: »… jetzt?«
    Mort nahm den Hörer wieder ans Ohr. Er schien achthundert Pfund zu wiegen. »Was?« fragte er. »Ich dachte, Sie hätten aufgelegt.«
    »Sie haben es? Sie haben dieses so genannte Magazin? Jetzt?« Er glaubte, dass sich Shooter zum ersten Mal beunruhigt anhörte. Beunruhigt und unsicher.
    »Nein«, sagte Mort.
    »Na also!« sagte Shooter, der sich erleichtert anhörte. »Ich glaube, Sie sind endlich bereit, Tacheles zu reden …«
    »Mein Agent hat es mit Federal Express geschickt«, unterbrach ihn Mort. »Es wird morgen früh um zehn Uhr im Postamt sein.«
    »Was denn?« fragte Shooter. »Ein zerfleddertes altes Ding, das angeblich ein Exemplar sein soll?«
    »Nein«, sagte Mort. Das Gefühl, dass er den Mann erschüttert, dass er tatsächlich an seiner Verteidigung vorbeigekommen war und ihm eine verpasst hatte, die weh tat, war stark und unbestreitbar. Einen oder zwei Augenblicke hatte sich Shooter fast ängstlich angehört, und Mort war auf wütende Weise froh. »Das Magazin. Das richtige Magazin. Mein Agent schickt es.«
    Eine weitere lange Pause, aber diesmal hielt Mort den Hörer fest ans Ohr gepresst. Shooter war da. Er war tatsächlich da, und diesmal hatte er den Haken in sich. Mort hatte seine Achillesferse schon fast vergessen gehabt. Er hatte nicht Tom und Greg vergessen, aber er hatte es fast vergessen. Plötzlich war die Geschichte wieder das zentrale Thema, die Geschichte und der Vorwurf des Plagiats; das Shooter ihn behandelte wie einen elenden Collegebengel, das war das Thema, und vielleicht war dem Mann jetzt endlich das Wasser abgegraben.
    Einmal, in derselben Gemeindeschule, wo Mort den Trick gelernt hatte, verkrampft zu schlucken, hatte er gesehen, wie ein Junge eine Stecknadel in einen Käfer gebohrt hatte, der über seinen Tisch gekrabbelt war. Der Käfer war aufgespießt gewesen und hatte sich sterbend gewunden. Damals war Mort traurig und entsetzt gewesen. Jetzt wollte er dasselbe mit diesem Mann machen. Diesem wahnsinnigen Mann.
    »Es kann kein Magazin geben«, sagte Shooter schließlich. »Nicht mit dieser Geschichte. Diese Geschichte gehört mir!«
    Mort konnte Zorn in der Stimme des Mannes hören. Echten Zorn. Das machte ihn froh. Die Nadel steckte in Shooter. Er wand sich um sie herum.
    »Es wird morgen um zehn hier sein«, sagte Mort, »oder sobald FedEx die Sendungen für Tashmore ausliefert. Ich bin gerne bereit, mich mit Ihnen zu treffen. Sie können es sich ansehen. So lange Sie wollen, Sie verfluchter Irrer.«
    »Nicht dort«, sagte Shooter nach einer weiteren Pause. »In Ihrem Haus.«
    »Vergessen Sie es. Wenn ich Ihnen diese Ausgabe von Ellery Queen zeige, möchte ich an einem Ort sein, wo ich um Hilfe rufen kann, wenn Sie vollkommen durchdrehen.«
    »Sie machen das auf meine Weise«, sagte Shooter. Er hörte sich an, als hätte er sich wieder etwas besser unter Kontrolle … aber Mort glaubte nicht, dass Shooter auch noch die halbe Selbstbeherrschung von vorher hatte. »Wenn nicht, bringe ich Sie wegen Mordes ins Staatsgefängnis von Maine.«
    »Dass ich nicht lache.« Mort spürte, wie sich seine Eingeweide wieder verkrampften.
    »Ich habe Sie enger, als Sie denken, mit diesen beiden Männern verknüpft«, sagte Shooter, »und Sie haben ein gerüttelt Maß Lügen erzählt. Wenn ich verschwinde, Mr. Rainey, stehen Sie mit dem Kopf in der Schlinge und mit den Füßen auf der Falltür.«
    »Mir machen Sie keine Angst.«
    »O doch«, sagte Shooter. Er sprach fast sanft. »Es ist nur so, sie fangen allmählich an, auch mir etwas Angst zu machen. Ich werde einfach nicht schlau aus Ihnen.«
    Mort schwieg.
    »Es wäre seltsam«, sagte Shooter in einem seltsamen, nachdenklichen Tonfall, »wenn uns dieselbe Geschichte an zwei verschiedenen Orten und zu zwei verschiedenen Zeiten eingefallen wäre.«
    »Der Gedanke ist mir auch gekommen.«
    »Tatsächlich?«
    »Ich habe ihn verworfen«, sagte Mort. »Zuviel Zufall. Wäre es nur dieselbe Handlung, wäre das etwas anderes. Aber dieselbe Sprache? Dieselbe gottverdammte Diktion!«
    »H-hmm«, sagte Shooter. »Ich habe genau dasselbe gedacht, Pilger. Zufall ist raus. Sie haben sie durchaus von mir gestohlen. Ich komme nur nicht dahinter, wann und wie.«
    »Ach, hören Sie auf!«