Langoliers

Ende des Steuerjahres so präsentiert, wie Sie erwartet haben, werden Sie jedermanns Lieblingsknabe sein. Wenn nicht, Craig, wird Ihnen ein ziemlich heftiger Wind ins Gesicht wehen. Ich glaube. Sie sollten die kommenden Monate nutzen, einen Sturmbunker zu bauen.«
    »Ich brauche keinen Sturmbunker, Mr. Holby«, sagte Craig zuversichtlich. »Nach der Aktion brauche ich einen Flugdrachen. Dies wird der Aktienkauf des Jahrhunderts werden – als würde man Diamanten auf dem Flohmarkt finden. Warten Sie nur ab.«
    An diesem Abend war er früh nach Hause gegangen, und kaum hatte er seine Wohnungstür hinter sich zugemacht und dreifach verschlossen, verschwand das zuversichtliche Lächeln von seinem Gesicht. Es wurde von diesem beunruhigenden leeren Gesichtsausdruck ersetzt. Er hatte auf dem Heimweg Nachrichtenmagazine gekauft. Er brachte sie in die Küche, stapelte sie fein säuberlich vor sich auf dem Tisch und fing an, sie in lange, schmale Streifen zu reißen, das machte er mehr als sechs Stunden lang. Er riss, bis Newsweek, Time und U.S. News and World Report rings um ihn herum in Fetzen auf dem Boden lagen. Seine Schuhe von Gucci waren zugedeckt. Er sah aus wie der einzige Überlebende einer Explosion in der Konfettifabrik.
    Die Aktien, die er zum Kauf vorgeschlagen hatte – speziell die argentinischen –, waren ein weitaus größeres Risiko, als er zugegeben hatte. Er hatte seinen Vorschlag durchgebracht, indem er bestimmte Tatsachen übertrieben und andere heruntergespielt hatte … und ein paar hatte er sogar frei erfunden. Sogar ziemlich viele der letzteren. Dann war er nach Hause gegangen, hatte stundenlang Papierstreifen gerissen und sich gefragt, warum er das getan hatte. Er wusste nichts von den Fischen, die in Gräben existieren und leben und sterben, ohne jemals die Sonne zu sehen. Er wusste nicht, dass es Fische wie auch Menschen gab, deren bete noir nicht Druck ist, sondern fehlender Druck. Er wusste nur, dass er unter dem unerschütterlichen Zwang gestanden hatte, diese Aktien zu kaufen und sich damit eine Zielscheibe auf die Stirn zu malen.
    Jetzt sollte er sich mit Aktienexperten von fünf Großbanken im Prudential Center in Boston treffen. Es würden viele Notizen verglichen, würde viel über die Zukunft des Aktienweltmarkts spekuliert und noch mehr über die Käufe der letzten sechzehn Monate und die Folgen dieser Käufe diskutiert werden. Und bevor der erste Tag dieser dreitägigen Konferenz vorbei war, würden sie alle wissen, was Craig Toomy die letzten neunzig Tage schon wusste: die Aktien, die er gekauft hatte, waren inzwischen weniger als sechs Cent pro Dollar wert. Und nicht lange danach würden die höchsten Tiere von Desert Sun den Rest der Wahrheit herausfinden: dass er mehr als dreimal soviel gekauft hatte, wie er befugt gewesen war. Außerdem hatte er jeden Penny seiner persönlichen Ersparnisse investiert, nicht, dass sie das kümmern würde.
    Wer weiß, wie einem Fisch zumute sein mag, der in so einem tiefen Graben gefangen und rasch zur Oberfläche gebracht wird – dem Licht einer Sonne entgegen, von der er nie etwas geahnt hat? Ist es nicht möglich, dass seine letzten Augenblicke von Ekstase und nicht von Entsetzen erfüllt sind? Dass er die erdrückende Realität dieses Drucks erst erkennt, wenn er endlich nachlässt? Dass er in einer Art Freudentaumel denkt – das heißt, soweit Fische überhaupt denken können –, endlich bin ich von dieser Last befreit! Sobald die letzten Sekunden, bevor er explodiert, angebrochen sind? Wahrscheinlich nicht. Fische aus diesen dunklen Tiefen empfinden vielleicht überhaupt nichts, jedenfalls nicht in einer Weise, die wir erkennen könnten, und sie denken gar sicher nicht … aber Menschen denken.
    Statt Scham zu empfinden, wurde Craig Toomy von einer großen Erleichterung und einer Art hektischen, entsetzten Glücks erfüllt, als er an Bord von American-Pride-Flug Nr. 29 nach Boston ging. Er würde explodieren und stellte fest, dass es ihm überhaupt nichts ausmachte. Er freute sich sogar darauf. Er konnte spüren, wie der Druck von sämtlichen Oberflächenstellen seiner Haut wich, während er zur Oberfläche stieg. Zum ersten Mal seit Wochen hatte er kein Papier gerissen. Er war eingeschlafen, noch bevor Flug Nr. 29 vom Flugsteig gerollt war, und er hatte geschlafen wie ein Baby, bis diese kleine blonde Göre zu kreischen angefangen hatte.
    Und jetzt sagten sie ihm, dass sich alles geändert hatte, und das durfte einfach nicht geschehen. Es