LAURA und der Kuss des schwarzen Dämons - Freund, P: LAURA und der Kuss des schwarzen Dämons

überhaupt nichts verstanden und wäre euch jungen Leuten sehr verbunden, wenn ihr mir wenigstens andeutungsweise erklären könntet, warum ich meinen freien Samstagmorgen ausgerechnet hier verbringen muss.« Dass Attila so viele Worte machte, kam äußerst selten vor. Wie alle Zwergriesen war er für gewöhnlich ziemlich wortkarg. Um nicht zu sagen maulfaul. Sein Redeschwall konnte deshalb nur bedeuten, dass er sauer war.
    Sehr sauer sogar!
    Wie zur Bestätigung schnaufte er wie ein erzürntes Flusspferd und blickte den Sportlehrer mit einer Miene an, die dem finstersten Ork am Eingang des Höllentors zur Ehre gereicht hätte. »Nimm es mir bitte nicht übel, mein hochverehrter Bruder im Lichte. Du magst dich an diesem Ort so wohl fühlen wie eine Katze im Mauseloch. Aber mir reicht es völlig, wenn ich mich einmal im Jahr hierher trollen muss, um dich in deiner Paraderolle als wagemutiger Drachentöter Sigbert zu bewundern!« Sein Tonfall verriet deutlich, dass das mitnichten als Lob gemeint war.
    Attilas sarkastische Anspielung auf Percys Mitwirken beim »Drachenthaler Drachenstich«, einem im Mittelalter wurzelnden Open-Air-Spektakel, das alljährlich im Sommer Heerscharen von Besuchern
in das unscheinbare Provinzkaff lockte, hätte empfindlichere Naturen als den Sportlehrer bestimmt gekränkt. Doch Percy war einfach eine Frohnatur – und ein ausgemachtes Schlitzohr noch dazu! Und so nahm er die Vorlage sofort auf. »Du bist viel zu gütig, liebster Attila.« Er machte eine tiefe Verbeugung wie ein höfischer Kavalier. »Solche Worte aus dem Munde eines echten Kenners sind eine Labsal für einen nichtswürdigen Dilettanten und Stümper wie mich. Zumal das Lob aus dem Munde eines ’ochwohlgeborenen Mannes kommt, der schon bald sein einhundertunddreißigjähriges Dienstjubiläum als schier unersetzlicher ’üter von Ravenstein feiern wird.«
    »Papperlapapp, das ist nicht mehr der Rede wert als ein Mückenschiss«, wehrte Attila ab. Seine Miene erinnerte allerdings an den Türsteher einer Vorort-Disco, was nur heißen konnte, dass ihm Percys Lobhudelei durchaus geschmeichelt hatte. »Mein Vater hat schließlich volle hundertfünfzig Jahre im Dienst seines Herrn gestanden. Und mein Großvater sogar hundertfünfundfünfzig!« Er wiegte den massigen Schädel, sodass die Sonnenstrahlen auf seiner spiegelblanken Glatze Ringelreihen tanzten. »Allerdings waren das damals auch ganz andere Zeiten als heute. Es ging viel gemütlicher zu und es gab weniger Stress.« Er seufzte und zog die Mundwinkel herunter. »Unsereiner ist schon froh, wenn er nach hundertvierzig Jahren einigermaßen gesund in Rente gehen kann!«

    Attila Morduk war nicht nur ein Zwergriese, sondern obendrein noch der Letzte seiner Art auf der Erde. Obwohl Zwergriesen und Menschen sich zum Verwechseln ähnlich sahen, gab es dennoch einige Unterschiede, denn die Zwergriesen hatten den Menschen neben der beeindruckenden Körpergröße auch die weit höhere Lebenserwartung voraus. Attila befand sich gerade mal im gesetzten Zwergriesenalter und war noch weit vom Greisendasein entfernt. »Das wollte ich nur mal erwähnt haben«, schloss er seine erstaunlich weitschweifigen Ausführungen.
»Und jetzt wäre ich dir wirklich sehr verbunden, verehrter Percy, wenn du mir endlich erklären könntest, warum du die hochverehrte Miss Mary und meine nichtswürdige Wenigkeit am freien Wochenende hierher schleppst.«
    Nur mit Mühe konnte Percy sich ein Grinsen verkneifen: Angesichts von Attilas Größe war ›Wenigkeit‹ wohl kaum der richtige Ausdruck!
    Bevor er dem Zwergriesen jedoch antworten konnte, richtete Miss Mary das Wort an ihn. »Verstehe ich das richtig? Du hast Attila noch nicht über die Anfrage unterrichtet, die aus Glaremore Castle an uns herangetragen wurde?«
    »Nu-nun ja«, druckste Percy herum. »Zumindest nicht ganz.«
    »Nicht ganz?« Der Hausmeister trug wieder seine grimmigste Höllenwächtermiene zur Schau. »Dass ich nicht lache! ›Ganz und gar nicht‹ trifft es wohl besser.«
    »Schon gut, schon gut.« Percy hob zum Zeichen, dass er sich geschlagen gab, beide Hände und wandte sich dann wieder an die Direktorin. »Ich wollte mich erst mal versichern, was du von meinem Vorschlag ’ältst. Damit ich nicht unnötig die Pferde scheu mache und uns allen nur doppelte Arbeit beschere.« Ohne auf Attilas wilde Grimassen zu achten, drehte er sich um und ließ seinen Blick über die Open-Air-Arena schweifen, die gut zweitausend Zuschauer fassen