Le Bal Des Maudits - T 1

ventre ! Les Français qui infestent la frontière et acceptent des pots-de-vin pour laisser des hommes aux pieds saignants traverser les Pyrénées en plein hiver. Les escrocs, et les margoulins, et les profiteurs, un peu partout. Sur les quais de départ, dans les bureaux. Jusque dans les bataillons et les compagnies, et jusque sur le front, à vos côtés. Les bons garçons qui voient leurs copains dégringoler et qui disent tout d’un coup :
    »  – J’ai dû faire erreur. Ce n’était pas du tout » comme ça, à Dartmouth. »
    Une femme petite et un peu forte, âgée d’une quarantaine d’années et vêtue d’une robe rose d’écolière, s’approcha du bar et vint prendre Laura par le bras.
    –  Laura chérie, dit-elle, je vous cherchais, c’est à votre tour.
    –  Oh ! dit Laura en se tournant vers la femme blonde, je regrette de vous avoir fait attendre, mais M. Parrish était si intéressant.
    Michael fit la grimace en entendant Laura dire « intéressant ». M. Parrish se contenta de sourire aux deux femmes en les déshabillant impartialement du regard.
    –  Je reviens dans quelques minutes, dit Laura à Michael. Cynthia dit la bonne aventure à toutes les femmes présentes, et c’est mon tour à présent.
    –  Demandez-lui, cria Parrish d’une voix forte, s’il n’y a pas dans votre avenir un Irlandais frisant la quarantaine, avec des fausses dents.
    –  Je n’y manquerai pas, dit Laura en éclatant de rire.
    Les deux femmes s’éloignèrent, bras dessus bras dessous. Michael regarda Laura traverser la pièce, altière et droite, avec sa démarche délicatement sensuelle, et s’aperçut que deux autres hommes la regardaient également passer. L’un était Donald Wade, un grand type au visage avenant, et l’autre se nommait Talbot, et tous deux comptaient au nombre de ceux que Laura appelait ses « ex-soupirants ». Ils paraissaient être toujours invités aux mêmes parties que les Whitacre. Ce terme d’« ex soupirant » plongeait parfois Michael dans une désagréable perplexité. Ce qu’il signifiait réellement, il en était sûr, c’était que Laura avait un peu couché avec eux, à un moment quelconque de son existence, et qu’elle désirait montrer à Michael à quel point ils lui étaient indifférents désormais. Cette situation l’ennuya soudain, bien qu’à la réflexion il lui fût impossible de rien y faire pour l’instant.
    –  Les jeunes femmes d’Amérique, disait Parrish, vous font littéralement chanter les testicules.
    Michael ne put s’empêcher de rire, tandis que Parrish hochait solennellement sa dure tête grisonnante.
    –  Prenez un verre, dit Michael.
    –  Sûr, mon pote, dit Parrish.
    Ils poussèrent leurs verres vers le barman.
    –  Quand repartez-vous ? demanda Michael.
    Parrish jeta un regard autour de lui, son visag e ouvert et rude soudain revêtu d’une expression absurdement rusée.
    –  Difficile à dire, mon pote, chuchota-t-il. Et pas prudent de le dire. La police d’État, vous savez… Ils ont partout des espions fascistes. Techniquement parlant, j’ai renoncé à ma nationalité américaine en m’engageant dans les rangs d’une puissance étrangère. Gardez ça pour vous, mon pote, mais je dirais un mois, un mois et demi…
    –  Vous repartez seul ?
    –  Je ne le pense pas, mon pote. J’emmènerai avec moi un gentil petit groupe de gars décidés.
    Il sourit avec bienveillance.
    –  La Brigade Internationale est une affaire qui monte et ouverte à tous, avec ça…
    Il regarda Michael, et Michael sentit que l’Irlandais le mesurait, se demandait ce qu’il faisait ici, dans son costume fantaisie, dans cet appartement de fantaisie, et pourquoi il n’était pas assis derrière une mitrailleuse, au lieu d’être debout devant ce bar.
    –  Vous me regardez ? demanda Michael.
    –  Non, mon pote.
    Parrish s’essuya la joue.
    –  Accepteriez-vous mon argent ? demanda timidement Michael.
    –  J’accepterais de l’argent, ricana Parrish, de la sainte main du pape lui-même.
    Michael sortit son portefeuille de sa poche. Il venait d’être payé, et il lui restait encore un peu d’argent sur sa participation aux bénéfices. Il mit le tout dans la main de Parrish. Il y avait environ soixante-quinze dollars.
    –  Ne vous en faites pas, mon pote.
    Parrish fourra avec désinvolture l’argent dans une de ses poches, et tapota l’épaule de Michael.
    –  Nous tuerons pour vous deux ou