Le Chant des sorcières tome 2

bleutée émanait de lui qui grandit jusqu'à les envelopper toutes deux. Algonde pouvait en percevoir la chaleur et la bonté.
    — Tu es Elora. Ma fille. Et rien de ce qui est en toi ne sera mauvais, murmura-t-elle avant de sectionner le cordon ombilical d'un coup de dent et de rire.
    De rire parce qu'elle savait à cet instant avec la plus totale des certitudes que Marthe aurait beau s'acharner contre elles, la Harpie ne pourrait rien empêcher.
    *
    Une nuit froide, embrumée d'une pluie fine tomba sur la vallée de l'Isère. Les douceurs du printemps étaient traîtresses pour qui ne s'en méfiait. Sans bruit, Philippine repoussa sa couverture, glissa de son lit et s'en alla vomir pour la troisième fois dans son cabinet de toilette. Le prix de sa délivrance. Malgré la douleur qui lui broyait les viscères, celle d'Algonde était si proche encore dans son souvenir qu'elle avait sans hésiter avalé le contenu du flacon noir donné par sa chambrière. Si amère et dévastatrice soit cette potion abortive, elle lui semblait préférable à un accouchement. C'était décidé. Philippine n'aurait jamais d'enfant. À la lueur de sa chandelle, elle rinça sa bouche d'un peu d'eau parfumée puis l'essuya en grimaçant dans le miroir qui lui faisait face. Sidonie avait raison. Après pareille émotions et pareil traitement, elle aurait été incapable demain de se rendre à Saint-Just. Bien que pressée de regagner sa couche, elle passa un mantel de nuit sur ses épaules et s'en fut écarter la porte de communication entre les deux chambres.
    On avait nettoyé les affres de l'accouchement. Le sol avait été jonché de roses et dans le berceau qu'on avait approché du lit d'Algonde, endormie, la petite Elora reposait. Philippine s'avança sur la pointe des pieds jusqu'à elle. Une chandelle veillait sur le chevet, et du feu avait été ravivé dans la cheminée pour réchauffer la pièce et ce petit corps chétif. « Huit jours, pensa Philippine. Huit jours de plus et elle aurait été à terme. » Elle regretta de ne pas l'avoir vue naître. Elle se souvenait d'une intense lumière bleue, qui peu à peu l'avait enveloppée de chaleur jusqu'à la ramener au présent. Quand elle avait ouvert les yeux, la pièce était la plus ordinaire possible et le silence régnait. Elle s'était redressée, moulue de sa chute, avait contemplé le visage cerné d'Algonde, assise contre la traverse du lit tout près d'elle, la jupe relevée contre son sein. La ventrière avait forcé le pas de la porte à cet instant, les découvrant ainsi face à face, à même le parquet souillé.
    C'est en la voyant se signer que Philippine avait réalisé.
    Elle se pencha au-dessus du berceau avec la même curiosité qui tantôt avait marqué les traits de la ventrière.
    — Par la Très Sainte Vierge, voyez donc cette petite chose qui crochète votre doigt, Algonde. Donnez-la-moi, que je la nettoie. Vous en avez déjà bien assez fait.
    Algonde avait obtempéré. La petiote s'était mise à hurler. Un peu plus de cinq livres, la tête grosse comme un poing, mais un cœur vigoureux, avait débité la ventrière tout en la bassinant de la tête aux pieds.
    — Comment te sens-tu ? lui avait demandé Algonde.
    Philippine avait souri :
    — Bien misérable au regard de ce que tu as fait.
    Leurs doigts s'étaient joints et Philippine s'était mise à pleurer. Quelques minutes plus tard, la ventrière lui demandait de sortir et elle n'avait plus revu Algonde qu'avant le coucher. Elle était repartie sans avoir osé regarder l'enfançon de près, la main fermée sur le flacon qu'Algonde lui avait remis.
    Mais l'envie la tenaillait depuis quelques heures, malgré les effets du philtre de Marthe, comme une curiosité. La lumière bleue était-elle liée au miracle de cette naissance improbable ? Elle sonda le petit visage étonnamment lisse, le teint rose des joues, les longs cils déjà, et une vague de tendresse la submergea. Elle l'aimait. Autant qu'Algonde. Plus encore. La promesse qu'elle avait faite à sa chambrière prenait tout son sens désormais. Elora serait comme sa fille. Car elle n'en aurait pas d'autre. Non, pas d'autre.
    Elle s'écarta du berceau le plus silencieusement qu'elle put et regagna sa couche, dévastée. Philippine de Sassenage avait eu son content d'émotions pour la journée.

15
    La petite anse du village de Murtas, sur la côte sud-est de la Sardaigne, offrait au soleil déjà chaud le visage hâlé des pêcheurs. À