Le lever du soleil

qu'il n'avait pas compris et qui lui mettait l'eau à la bouche o˘ il comptait désormais vingt-quatre dents.
    Le Roi le vit, lui sourit les yeux rouges, tourna la grande cuillère de bois dans la mousse sucrée. Lui tendit un peu de cette émulsion que le Dauphin hésita à go˚ter avec la crainte de se br˚ler. Le Roi souffla dessus. C'était bon.
    - Mon fils, M. de Cinq-Mars avait l'‚me plus noire que le cul de ce chaudron. Mais lui, c'est en Enfer qu'il cuira ses confitures d'úufs de vipère.
    Louis Dieudonné essaya d'imaginer ce qu'était un enfer et une
    ‚me en métal. Et ne s'intéressa pas plus longtemps à cet éloge funèbre du plus grand ami de son père ainsi expédié. Toutefois, dans ce Fontainebleau qu'il aimait tant, il vit une apparition.
    Mme la Princesse Marie de Gonzague, de la famille des ducs régnants de Mantoue, parut deux après-midi de suite dans les salons et jardins. Longue et brune, accompagnée de six gentilshommes italiens, elle avançait en souveraine dans une robe de velours et de faille noirs, rehaussée de diamants et d'éclats de jais, son long cou d'aristocrate, si blanc, si souple, si fier, cerclé de deux rangs de rubis rouge sang.
    Louis Dieudonné ne pouvait détacher ses yeux de cette ombre qui glissait entre statues et bosquets, sur les tapis, devant les tableaux italiens, saluant la Reine comme une égale, n'accordant aucun regard aux princes ou ducs, faisant la révérence devant lui comme s'il était déjà le Roi et son père déjà mort. La blancheur de cette peau au cou, à la gorge, aux épaules bouleversa l'enfant.
    - Elle porte le deuil de M. de Cinq-Mars, lui souffla Marie de Hautefort, et les pierres rouges de son cou figurent le passage de la hache. Une rangée pour Cinq-Mars, une rangée pour de Thou.
    Louis Dieudonné regarda Marie, qu'il aimait tant. Au côté de la princesse revenue de l'Enfer ou bien de l'empire des morts, sa plus tendre amie lui parut une souillon.
    - Marie de Gonzague. Je n'oublierai pas ton nom.
    C'est à peine s'il murmura, envo˚té par l'apparition. La mort pouvait être si belle que cette femme ! Il se jura de la voir de près.
    Il reverrait Marie. Lui serait roi de France, elle reine de Pologne.
    LA MORT EN ROBE ROUGE
    - Combien de temps m'accordez-vous ?
    La voix était sèche quoique faible, n'admettait qu'une réponse nette et précise. Et cela le médecin le comprit.
    - Monseigneur, dans deux jours ou vous serez mort ou vous serez guéri.
    - Cela devra donc suffire. Monsieur Chicot, vous êtes médecin, mais vous venez de me parler net comme un ami, je vous en remercie. C'est parler comme il faut à un mourant.
    Chicot qui était bonhomme et n'agrémentait pas trop sa médecine de mauvais latin rougit de confusion et d'émotion sincère devant le masque déjà cireux de celui qui avait été le vrai maître de ce si beau royaume, qu'on disait le second après celui des Cieux.
    - Vore Eminence...
    - Chut, Messer Chicot ! Vous avez dit deux jours...
    - Deux jours... au plus.
    - Je vois avec plaisir que vous êtes aussi ami de la vérité, ou de la prudence.
    - La médecine n'est qu'un art, seule la foi est science.
    - Disons un jour donc, ou faisons comme si...
    - Un jour, oui.
    - En sortant du Palais Cardinal dites à Mazarin de mander mon confesseur et le curé de Saint-Eustache. Et que Mazarin écrive à Sa Majesté. Je sais qu'elle est restée au Louvre, qui ne lui plaît guère, uniquement par amitié pour moi, au cas o˘... ce serait pressé. Ce n'est point pour guetter ma dernière grimace, je ne le crois pas, mais pour échanger encore quelques paroles ; il arriva au Roi de me considérer comme un ami. Je sais qu'en ce moment il est dans cet état d'esprit.
    - Le Roi vous respecte et vous admire...
    - Et vous, doctus doctissimus Chicotus, vous grignotez mes dernières heures que j'entends passer dans la méditation...
    Le masque sourit. quand donc Chicot l'avait-il surpris à lui sourire ? Un jour qu'il lui avait administré un empirique d'herbes et de graines venues de chez Le Fèvre qui avait bien soulagé le Cardinal durant une semaine.
    - Appeler l'évêque de Chartres, le curé de Saint-Eustache et Mazarini doit écrire au Roi, répéta Chicot.
    - Vous avez bien entendu. Allez. Et demandez aussi à Mazarin un certain rouleau qui vous est destiné. J'y ai posé mon sceau et ma griffe et inscrit votre nom... en latin.
    - Bien, Eminence.
    - A demain, monsieur Chicot.
    - A demain matin, Eminence.
    - Mon Dieu, si