Le petit homme de l'Opéra

le cœur d'être un paria de la société. Topez là, on est du même bord !
    — J'ai fait mien le mot d'ordre de Victor Hugo : « Je ne crains rien sinon que ma bosse ne rentre » ! rétorqua sèchement Joseph.
    Le petit homme était déjà loin.
    — Quel culot ! Une épaule plus haute que l'autre n'est qu'une anicroche comparée à une pénurie de centimètres !
    Victor avait jeté son pardessus sur une chaise. Il chercha des visages de connaissance. Plusieurs journalistes devisaient. Fernand Bourgeat, secrétaire général du Conservatoire, côtoyait Albert Lavignac, l'un des maîtres de l'établissement. Le poète Jean Lorrain dressait ses index ornés de bagues en distillant au peintre Henri Brispot des informations relatives à la craniologie. Antonin Clusel, le rédacteur en chef du Passe-partout , badinait avec une gracieuse dame, tout en bouclettes, les dents éclatantes, le nez en trompette, les pommettes piquetée de taches de son, si pâmée de ravissement que le pauvre Antonin l'endurait avec peine. Victor était persuadé d'avoir rencontré cette femme Où ? Quand ? Il fit un effort de mémoire, mais son nom lui échappait. Quelqu'un lui tapota l'omoplate, une voix murmura :
    — Merci d'être venu.
    Victor se retourna.
    — Eudoxie ! Quel endroit romantique !
    — Victor, j'ai besoin de votre aide, c'est sérieux. Victor sourit avec condescendance.
    — Le procédé est éventé, Eudoxie, vous auriez pu trouver mieux pour m'attirer dans vos rets ! Je vous en prie, je croyais que la question était close une fois pour toutes. Je suis marié.
    — Ne vous tourmentez pas, je sais me tenir.
    — Qu'est-ce qui vous inquiète ?
    — Je suis provisoirement hébergée square Montholon chez M. Rozel, le soupirant en titre de mon amie, Olga Vologda...
    — L'ex-étoile de Saint-Pétersbourg est la maîtresse de M. Rozel, le photographe de la Madeleine ?
    — Oui. Mais n'allez pas vous méprendre, je loge chez eux en tout bien tout honneur. Vous avez l'air d'en douter.
    Victor recula vers une muraille de tibias entassés comme bois à brûler.
    — Rien ne m'étonne plus. Je suis contrarié, j'ignorais tomber sur le rédacteur du Passe-partout en ce lieu de rêve.
    Il venait de repérer Joseph qui, raide et gourmé, tentait d'échapper aux chatteries de la gracieuse dame, délaissée par Clusel.
    — Qui est-ce ? demanda-t-il à Eudoxie.
    — Votre commis, voyons !
    — Ce n'est plus mon commis, c'est un associé. Non, la femme, qui est-ce ? Il me semble l'avoir vue Auparavant.
    — La blonde névrosée ? Elle est trop vulgaire pour vous, elle bousculerait votre bienséance ! Regardez « Ses manières étudiées, ses yeux de génisse ! Elle se dit danseuse, mais...
    — Danseuse ? Décidément...
    — Une de ces épileptiques orientales à la flan qui gigote sous des voiles transparents en ondulant de la croupe. Je l'ai fréquentée de loin, autrefois, quand je débutais au Moulin-Rouge. Vous vous souvenez ? C'était le bon temps ! C'est une parvenue, elle finira par les décrocher, sa particule et son hôtel, si les petits cochons ne la mangent pas avant. Trêve de plaisanteries, Victor. Ma logeuse Olga Vologda a été très affectée par le décès de Tony Arcouet, vous le remettez ? Il m'escortait à la librairie le jour où je vous ai remis l'invitation à l'Opéra pour Kenji.
    — Il est mort ?
    —Un accident, il s'est noyé. C'était la dernière toquade d'Olga, ils étaient amants. Cette disparition subite l'a choquée, elle chipotait, elle dormait mal, elle avait des migraines et elle s'est effondrée en scène. M. Mori ne vous a rien dit ? J'ai cru que son malaise était dû à la neurasthénie. Le médecin de service lui a administré un calmant. On l'a ramenée chez elle. Je l'ai veillée. Vers les quatre heures du matin, elle a été prise de vomissements. Elle se tordait de douleur, elle jurait qu'elle allait mourir. J'ai paniqué. Par chance, le Dr Margery exerce à l'étage au-dessus. Il l'a examinée et a diagnostiqué une intoxication alimentaire, cependant j'ai des incertitudes. Si c'était une tentative d'empoisonnement ?
    — Possédez-vous la preuve matérielle de ce que
    vous avancez ?
    — Hélas non, uniquement le témoignage d'Olga. Elle aurait goûté un morceau de cochon en pain d'épice juste au lever de rideau, c'était le présent d'un adulateur, un mot l'accompagnait : « Croque-moi... », ou quelque chose de ce genre.
    — Vous vous faites des idées. C'est probablement une