Le prix de l'indépendance

Ses yeux étaient presque noisette et pas tout à fait verts. Il eut tout à coup envie de déposer un baiser sur le bout de son nez et ferma les yeux. Il inspira profondément. Elle avait trait une chèvre ; il le sentait.
    Quand elle abaissa ses ciseaux, il déclara :
    — Je peux me raser tout seul.
    — Tu n’es même pas encore en état de te nourrir par toi-même, comment voudrais-tu te raser ?
    Le fait était : il pouvait à peine soulever son bras droit. Elle le nourrissait à la cuiller depuis deux jours. Cela étant, il s’était bien gardé de lui avouer qu’il était gaucher.
    — Je cicatrise bien.
    Il se tourna pour lui montrer son bras à la lumière. En lui ôtant son bandage ce matin, le docteur Hunter s’était montré satisfait. La plaie était encore rouge et froncée, la peau autour blême et humide, mais elle était indubitablement en train de cicatriser.
    Elle l’examina d’un œil critique.
    — Oui, elle est bien refermée et plutôt jolie.
    — Jolie ?
    Sceptique, William contempla son bras. Il avait déjà entendu des hommes parler d’une « belle cicatrice », entendantpar là qu’elle était droite et ne défigurait pas celui qui la portait. La sienne était irrégulière et longue, s’étirait vers son poignet. On lui avait appris après l’opération qu’il avait été à deux doigts d’être amputé. Le docteur Hunter lui avait immobilisé le bras et venait de placer sa scie juste au-dessus de l’os quand l’abcès avait éclaté. Il avait alors aussitôt drainé la plaie, l’avait remplie d’ail et de camphre, et avait prié…
    — On dirait une grande étoile, remarqua Rachel Hunter. Ou peut-être une comète. Ou encore l’étoile de Bethléem, celle qui guida les Rois mages jusqu’à la crèche de l’Enfant Jésus.
    Aux yeux de William, elle ressemblait plus à un éclat de mortier, mais il se contenta de proférer un Hmm ! dubitatif. Il ne voulait pas que la conversation s’achève là. Rachel s’attardait rarement quand elle venait le nourrir ; elle avait tant à faire ! Il pointa le menton vers sa broche.
    — Quel bijou ravissant ! Ce n’est pas un ornement superflu ?
    — Non, répondit-elle, acerbe. Il a été confectionné avec les cheveux de ma mère. Elle est morte en me mettant au monde.
    — Je suis désolé.
    Après une seconde d’hésitation, il ajouta :
    — La mienne aussi.
    Elle s’arrêta et le dévisagea. L’espace d’un instant, il lut dans son regard une lueur qui était plus que l’attention neutre qu’elle aurait accordée à une vache en train de vêler ou à un chien souffrant d’indigestion.
    — Moi aussi, je suis désolée, dit-elle avant de tourner les talons. Je vais chercher mon frère.
    Ses pas légers et rapides retentirent dans l’étroit couloir. Il saisit les coins de la serviette et la secoua à la fenêtre, éparpillant ses poils roux aux quatre vents. Bon débarras ! Si encore sa barbe avait été d’un châtain sobre, il aurait pu passer inaperçu, mais avec cette masse flamboyante au milieu du visage !
    Que faire à présent ? Il serait sans doute en état de reprendre la route dès le lendemain.
    Ses vêtements, bien que sérieusement défraîchis, étaient encore mettables. Rachel Hunter avait rapiécé ses culottes etsa veste. Toutefois, il n’avait pas de monture, n’avait que six pence en poche, avait perdu le livre contenant ses contacts et les messages à transmettre. Il se souvenait de quelques noms mais sans les codes et les signes…
    Il songea soudain à Henry Washington et à la conversation enfiévrée qu’il avait eue avec Ian Murray près du feu. Washington, Cartwright, Harrington et Carver… Les noms lui revinrent facilement, ainsi que le commentaire de Murray sur Washington et Dismal Town.
    Il ne voyait pas pourquoi Murray lui aurait menti mais, s’il avait dit vrai, le capitaine Richardson pouvait-il s’être trompé à ce point ? C’était possible. William n’était pas dans les colonies depuis longtemps mais avait déjà constaté avec quelle rapidité les loyautés changeaient de camp au gré des menaces et des opportunités.
    Mais si le capitaine Richardson ne s’est pas trompé… cela signifie qu’il voulait t’entraîner dans un piège… droit à la mort ou à la prison .
    L’énormité de cette hypothèse lui laissa la gorge sèche. Il saisit l’infusion que Mlle Hunter lui avait apportée et la but. Elle était infecte mais il le remarqua à peine, serrant la tasse