Le talisman de la Villette

maison des Lancastre, dont les armoiries portaient une rose rouge, et celle d’York, à la rose blanche, se disputaient la couronne. Henri VII Tudor, apparenté aux Lancastre, l’emporta et épousa Elizabeth d’York.
    — Maldonne, patr… Victor !
    Tout faraud, Joseph relata la querelle opposant les tenants de Stanislas de Guaïta à ceux du Sâr Péladan. Puis ce qu’il avait vu et entendu chez le baron de La Gournay.
    — Ce particulier-là a été dégommé de son cheval, la garde-malade assure qu’on lui a défoncé la caboche. Et puis l’autre zig, celui qui m’a obligé à poireauter, reconnaissez qu’il est aux petits oignons, des poupées, du sang, une clé à la licorne, c’est peut-être un sorcier !
    Victor réprima un mouvement d’impatience, agacé d’être encore la proie des occultistes. Il avait déjà rencontré un de ces illuminés, un certain Numa Winner. La prétendue communication de sa mère décédée transmise par ce voyant vibrait toujours en lui : Sa mort nous a libérés, toi et moi. Amour. Je l’ai trouvé. Tu comprendras. Il faut… suis ton instinct. Tu peux renaître si tu brises la chaîne. Harmonie. Bientôt… Bientôt…
    — En tout cas, poursuivit Jojo, sa douce moitié se soucie de son infortune autant que d’une guigne.
    — Nous n’allons pas en rester là. Une visite supplémentaire s’impose.
    — Ben, ce coup-ci, c’est vous qui vous y collerez, je suis brûlé auprès de la bonne et de la garde-malade
    un vrai adjudant-chef. Et la marchande de sucreries ?
    — Elle nécessite également une surveillance
    — L’embêtant, c’est que demain je suis coincé : Iris exige que je sois là quand le Dr Reynaud l’auscultera.
    — Tant pis, je me débrouillerai.
    — Vous me conterez les résultats en détail, hein ? – Ne craignez rien, je vous ferai un rapport fidèle, comme d’habitude, répondit Victor en riant.
    « Fidèle, c’est selon… S’il se figure que je vais rejouer les seconds couteaux, il se fourre le doigt dans l’œil jusqu’au coude ! » songea Joseph.

 
     
     
CHAPITRE VII
    Dimanche 18 février
     
     
     
    À l’angle du boulevard de Magenta et de la rue des Vinaigriers était planté un réverbère contre lequel tous les chiens du quartier marquaient leur territoire. À peu de distance, l’éclat orangé d’un fourneau brasillait dans l’opacité d’une matinée plombée. Une vieille encapuchonnée et bardée de lainages proposait aux passants son petit noir. Les doigts glacés en dépit des gants, Victor les plaqua à la porcelaine chaude et dégusta lentement le breuvage amer. Revigoré, il longea le trottoir jusqu’au Chinois bleu où il s’assura qu’officiait la marchande au bonnet de dentelle. Assise près d’un calorifère, elle tricotait un cache-nez châtaigne.
    Il accéda au pavillon où il l’avait suivie la veille et sonna. Cinq minutes plus tard, le battant grinça.
    — C’est pour quoi ?
    Il baissa la tête et avisa un bout de femme âgée de treize à quatorze ans, le front barbouillé de crasse, qui l’examinait niaisement en tortillant une mèche de cheveux évadée d’un béguin froncé.
    — Bonjour, mademoiselle, je sollicite un entretien avec la dame qui loge ici.
    — M’dame Guérin ? Elle est au magasin à c’t’heure.
    — Non, pas Mme Guérin, une jeune personne américaine.
    Les traits enfantins de la gamine se troublèrent. Craignant qu’elle ne s’affolât, il ôta son chapeau et lui sourit en s’inclinant.
    — Vous êtes la gouvernante ?
    Elle bomba le torse, gonflée d’importance.
    — C’est kif-kif bourricot.
    — Pardon ?
    — J’ suis Aline, la bonne !
    — Puis-je entrer ?
    — C’est défendu. M’dame Guérin m’a seriné l’histoire de la chèvre et de ses sept cabris, qu’ont été boulottés par un loup qu’avait badigeonné sa patte de farine.
    — Je m’appelle Maurice Laumier, je suis un respectable artiste peintre, certifia Victor, cassé en deux de façon à entrevoir un vestibule mal éclairé abouché à une cuisine.
    — Le loup du conte, il était fardé de blanc.
    Victor soupira, tenté de secouer la fille. Et si Mme Guérin surgissait inopinément ?
    — Je suis le fiancé de cette Américaine dont je vous ai parlé.
    — Vous vous êtes gouré de numéro, ici y a pas d’Américaine. Y avait mam’selle Sophie, seulement elle a filoché.
    — Sophie comment ?
    La fille tordit violemment sa mèche et essaya