Le Temple Noir

corps du Provençal aux épaules et le fit rouler. Un gémissement monta du visage enfoui sous des cheveux blonds mouillés.
    — La légende raconte aussi que les prêtres, quand ils se réveillaient, avaient un don. En tout cas avec lui…
    Évrard releva la nuque de Roncelin.
    — … vu ce que je sais de sa vie de sac et de corde, il n’y a aucun risque !
    Il porta le gobelet aux lèvres du blessé.
    — Tu crois vraiment que ce breuvage du diable va le faire parler ? interrogea encore le Devin.
    — Il ferait parler un mort.
    Son compagnon eut un pâle sourire avant de répondre :
    — Alors espérons qu’il nous dise où est le rabbin.

    Cachot du palais
    — Pitié…
    La voix montait, grelottante et menue.
    Adossé à un mur, les bras écartelés, Arnault leva un regard suppliant vers son bourreau. La peur suintait de tout son corps. Une odeur entêtante et aigre stagnait dans le cachot, mais elle ne semblait pas déranger le dominicain qui chauffait ses mains aux tisons d’un brasero.
    — Ainsi, quand tu es rentré dans le puits, tu n’as trouvé que le corps du rabbin ?
    — Oui… oui, je vous l’ai dit cent fois, affirma Arnault.
    — Redis-le-moi encore.
    Le dominicain abaissa ses mains vers les braises. La chaleur rougit ses paumes, mais il ne bougea pas.
    — J’avais ouvert les vannes comme vous me l’aviez demandé. Ça devait les effrayer. Quand je suis descendu dans le puits, l’eau était montée jusqu’au-dessus du tablier. On ne voyait plus que les cordes d’arrimage et…
    — Et…
    Le conseiller n’aurait pas dû l’interrompre, mais il ne supportait pas ce débit saccadé, ces phrases à l’emporte-pièce.
    — Et il y avait un trou. Un trou à mi-hauteur du puits. Avec une corde qui pendait.
    Le conseiller saisit un minuscule brandon incandescent et l’écrasa entre ses doigts. La douleur le traversa jusqu’à l’épaule. Il serra les lèvres et asséna d’un ton rogue :
    — Ce qui veut dire que l’ on a creusé un orifice dans le puits, que l’ on a délivré Roncelin…
    — Seigneur Jésus-Christ, murmura Arnault, aie pitié de moi, j’ai une pécheresse pour femme, un bancal pour fils.
    — … que l’ on savait qu’il y avait des détenus d’importance.
    Le dominicain abaissa sa main droite et saisit son chapelet. Une sourde rage montait en lui. Ce n’était pas la première fois, depuis qu’il portait la bure, que la colère survenait et, pareille à un incendie, elle menaçait de tout emporter. Jusqu’ici, il était parvenu à la contrôler à force de volonté et de discipline, mais cette fois…
    — Une seule chose m’importe, Arnault, une seule chose…
    Brusquement sa voix se tordit.
    — Qui est on  ?
    Le geôlier gémit.
    — Je ne sais pas, je ne sais pas.
    — Qui connaissait l’identité des prisonniers ?
    Le conseiller leva la main et déplia trois doigts.
    — Le Légat, moi et toi  !
    — Les gardes, les gardes… qui m’accompagnaient, ils ont vu les détenus…
    — Ils ignoraient leur nom.
    Arnault s’accrocha à un dernier espoir.
    — Parlez au Légat… expliquez-lui… lui saura… Il sait tout.
    Le conseiller fixa les braises et se pencha vers le sol.
    — J’ai déjà parlé au Légat.
    Dans le regard du geôlier, une étincelle de vie se ralluma.
    — Et qu’a-t-il dit, le saint homme ?
    Le dominicain posa une tenaille dans le brasero.
    — Il a dit de te torturer.

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    Extrait du EONWO blog.
    Eye Over New World Order, par le Watcher
    0X/15/3100 Post
    Vous avez des yeux mais vous ne les voyez pas. Leur œil vous voit.
     
    Vous vous souvenez de Behring Breivik, le tueur d’Oslo ? Le type qui a massacré une centaine de pauvres gens dans une île norvégienne, l’été dernier. Il était franc-maçon et templier, on a vu sa photo avec son tablier et ses pseudo-décorations. Les médias ont fait des tartines avec son procès, ils ont évoqué des connexions avec des réseaux maçonniques, chez nous en Angleterre, mais très vite ils n’en ont plus parlé. Version de la justice : Breivik était fou, affaire classée. Facile. Trop facile. J’ai un peu cherché, moi, et savez-vous ce que j’ai trouvé ? Il était bien en relation avec un groupe templier anglais et il a laissé pas mal d’indices : Il est venu à Londres, plusieurs fois, rencontrer ses amis. Et ça, les policiers et les journalistes n’en parlent pas. C’est normal, imaginez qu’il ne soit pas seul, qu’il existe des