Le Temple Noir

s’emporta :
    — Il est dans la cathédrale ! Qu’attends-tu pour le coffrer ?
    L’ex du Yard saisit un casque muni d’écouteurs qui pendait sur une petite étagère.
    — Pas encore !

    Intérieur de la cathédrale Saint-Paul
    « Le Temple d’argent »
    Fainsworth remontait lentement l’escalier de la crypte. Il avait besoin de se concentrer sur la signification de l’énigme. La première phrase indiquait nécessairement le lieu final, dernière étape avant la découverte du secret.
    Tout était lié à la personnalité du brillant architecte de la cathédrale. Génie du bâtiment, homme de science, membre de la Royal Society, vénérable maçon de la loge Saint-Paul, Sir Christopher excellait en tout et avait marqué son temps. Mais le Temple d’argent, voilà qui était pour le moins obscur. De mémoire, Fainsworth ne se souvenait pas qu’il ait bâti un temple maçonnique ni une demeure en argent. Il avait besoin d’aide. Et vite.
    Il arriva au rez-de-chaussée et fit un signe à ses hommes.
    — Allez à la voiture, j’ai besoin de m’isoler quelques instants. Je vous ferai signe pour me récupérer.
    Les deux hommes disparurent en silence pendant que le maître du Temple Noir s’asseyait sur un banc isolé, derrière un pilier, à l’abri des regards. Il prit son smartphone, se connecta sur un moteur de recherche et entra le nom de l’architecte de Saint-Paul ainsi que Temple d’argent. Les informations agrégées défilèrent rapidement mais aucune ne donnait de lien direct, à peine quelques références sur le temple de Saint-Paul, mais rien de concluant. Fainsworth retint son souffle. C’était pourtant à portée de main. Il le sentait. Comme la série d’énigmes résolues avant.
    Le Temple d’argent.
    Il fit défiler, en jouant avec son doigt sur l’écran tactile, les constructions architecturales auxquelles avait participé de près ou de loin le frère Wren, prix de Rome à l’âge de vingt ans. La liste était vertigineuse, plus de cinquante églises, de manoirs, de bâtiments administratifs, d’annexes d’édifices royaux. Fainsworth la parcourut plus lentement.
    Son cou le tourmentait à nouveau, une douleur sourde monta dans ses cervicales.
    Pas le moment.
    Il tenta d’ignorer la souffrance naissante et se concentra sur la liste. Rien ne lui sautait aux yeux. Un bruit résonna sur le côté gauche du banc de la travée. Il leva la tête et aperçut un homme d’une trentaine d’années en costume-cravate, chemise blanche à boutons de manchettes en or, qui s’asseyait et joignait ses mains pour prier.
    Fainsworth s’accorda une pause et fit tourner son cou de bas en haut, tout en jetant un regard méprisant sur le jeune homme. Depuis le début de la crise financière, c’était fou le nombre de traders et d’agents de change qui se découvraient une foi profonde. L’un de ses subordonnés de l’agence de notation, un malin comme il les aimait, prenait sa pause déjeuner dans le jardin attenant à Saint-Paul, histoire de tendre l’oreille pour récolter des infos fraîches sur la Bourse. Il avait remarqué l’augmentation croissante des jeunes loups de la finance en prière express à la cathédrale, pour conjurer les divinités versatiles des marchés. La piété au service du lucre, Fainsworth avait éclaté de rire quand on lui avait raconté cette ferveur grandissante.
    Il se figea. Une idée transversale venait de jaillir dans son esprit. Il reprit son portable et consulta à nouveau la liste. Son doigt glissait rapidement et s’arrêta pile sur l’un des édifices conçus par Wren.
    Son visage s’éclaira.
    C’était ça, il n’y avait aucun doute. La providence s’était manifestée encore une fois en lui envoyant ce trader en détresse spirituelle.
    Il envoya un SMS pour qu’on vienne le récupérer à la sortie et se leva. Il passa devant l’homme en train de prier et se dit qu’il devait remercier ce bon Samaritain. Il se pencha vers son oreille et murmura :
    — Si j’étais vous, j’achèterais du Fornerie Consolited, une valeur sûre qui va grimper dans les jours prochains. Ils vont afficher un bénéfice record…
    Le temps que le jeune homme relève la tête, Fainsworth était sorti de la travée pour rejoindre la Louve.

    Extérieur de Saint-Paul
    L’intérieur de la camionnette sentait un mélange d’odeur de renfermé et de parfum à la lavande bon marché. Marcas s’approcha de Standford.
    — Vous n’allez pas